10. Ни с того, ни с сего

10. НИ С ТОГО, НИ С СЕГО

Гав!
Среднего возраста дама, словно оступившись, испуганно отшатнулась. Неловко вскинула руки, то ли удерживая равновесие, то ли замахиваясь полиэтиленовым пакетом. Обернувшись, увидела какого-то мужика, машинально, еще в испуге, выложила «с ума посходили» и, отходя стороной, засеменила дальше.
Какой-то миг внутри еще плавали, медленно оседая, золотые хлопья чего-то сентиментального, насупротив внутреннего взора журчала вода, стелились по песчаному дну мальки пескарей, в солнечной дымке скрадывались пространства, белели кроны далеких сосен… В тот же миг он видел как в отверстие между торцевыми балконами второго и третьего этажей одного из домов ниже по улице, словно газовое покрывало фокусника, стремительно сдергивалось это золотое марево. Он вроде бы даже уловил нарастающий и резко обрывающийся шлепком и последующим затихающим эхом шелест.
Он стоял на Насыпной возле трухлявого, пустого в середине, превращенного в урну тополиного пня. Смотрел на забор из металической сетки, на располагающийся за ним на склоне детский сад. Справа, через дорогу, на возвышении нависал стеной серого кирпича четырехэтажный дом, в котором жил Вовка Федякин, и внизу, до второго этажа - опять тополя, еще молодые, но уже гниющие.
Дался ему этот Вовка!.. Превратившийся в простоватого на вид, желто-серого, с отвислыми усами, неизменно и старательно с ним здоровающегося дядьку. Никогда-то они и не были особыми друзьями, ну, раза два или три приходил к нему Ипполит со своими игрушками. А так, гуляли в общем дворе. А после этого не виделись еще тридцать лет. Знал бы он…
Знали бы все. Ни с кем, кто живет в этих местах, не был Ипполит никогда по-особенному, до конца знаком. Ни к кому не шел бескорыстно. Шел, а сам, помимо воли, видел не того, к кому шел, а настроение, которое там пульсировало, пристраивался к живой, будто разумной, особенной обстановке. Лица скоро забывались, но странные волны, шедшие прямо куда-то в грудную клетку, запоминались навсегда. Знали бы те, с кем он водил когда-то долгую или короткую дружбу, кто перекинулся с ним хотя бы словом или единственным взглядом, знали бы они, КАК он о них сейчас порой думает!..
И что тогда?
Если бы все одновременно узнали об этом его нынешнем «ни с того ни с сего» - произошло бы нечто удивительное.
Застенчивая ухмылочка скривила его губы, глаза кокетливо съехали туда же, куда свернулся рот. Он уже знал это свое выражение лица. Неожиданно увидел однажды в зеркале и сразу понял в чем дело. Было время, П. вырезал из затейливой коряги очередное свое существо и при каждой встрече объяснял, растолковывал да настаивал, что улыбочка у деревяшки получилась-де совсем такая, как у него, Ипполита. Навязчиво, каждый раз, снова и снова поворачивал он деревянную фигурку и повторял про нее неизменно одно и то же. На самом-то деле сигнализировал «пойми, пойми как я о тебе думаю». Ипполит деликатно и не очень соглашался и не понимал, что здесь может быть такого важного.


Привет, Карамелька!
Между твоими письмами паузы, во время которых все выгорает. Молчание многозначительно и губительно.
Если я долго молчу, то после этого идет письмище (во всяком случае, так было раньше). Вот я и настраиваюсь на эту твою паузу, а дожидаюсь чего-то коротко-восклицательного, экзальтированного, почти угарного…
Ну-у-у, я думаю о том, что ты делаешь. Я вспугиваю тебя как птичку, тебя отбрасывает короткой волной, ты сидишь в закоулке с бьющимся, ходящим шатуном по всему телу сердцем. Чуть успокаиваешься. Что-то открывается, ты запоминаешь и ходишь с этим, непроговоренным, сводишь с ума себя и окружающих. Может, бережешь это в себе, вот и молчишь.
Или думаешь о чем-то мне неизвестном и никогда не могущем быть известном? Эй, молодые люди с прозрачными глазами! Какие коварные мысли в ваших головах, о каких краях тоскуете, насколько вы сильны или беззащитны, чем можете навредить и сколько умысла в ваших действиях? О чем молчите?
Льщу тебе и себе. Скорее всего, ты не думаешь ни о чем. Твое молчание просто. Торопишься по своим делам в силу важной причины, или беспечно, или еще почему... Ты забываешь обо мне с легкостью. Прости, что я так часто о тебе думаю.
Твой Лоллипоп.
P.S. Но нет! Тебе меня не обмануть! Я знаю, что ты мучаешься моими паузами не меньше… Aren’t you?
Последнее время какие-то странные сны.


Как это часто бывает в жизни, - гораздо чаще, чем в книгах, - он упустил из виду семнадцатое без какой-либо причины. Когда вспомнил, контрольные три дня уже коварно махали ручкой, оставляя его в смертельном одиночестве. Но, как правило, если дело касается чего-то еще не наступившего, - и убедить себя, успокоить в жизни не составляет большого труда. Легче, чем придумать убедительную причину сюжетного поворота.
«Э-хм», - так, междометием на выдохе, старался думать он тут о чем-то вскользь, неконкретно. Иногда только накатывала задумчивость со странной, пронзительной тоской, той самой, возникшей однажды неизвестно откуда в глубоком детстве при посещении поликлиники с деревянными со спинкой лавками, выкрашенными белой масляной краской. По выходе из этой самой задумчивости он, боясь сглазить, уже и шарахался от каких-либо конкретных определений насчет ясности своего ума, а так же длительности и вообще качества своей задумчивости. Только смахивал два влажных камешка слез из уголков глаз.
Трещинки на пальцах затянулись, покрылись уплотнениями, которые можно было поддевать ногтем с одного края и, зажав зубами заусенец, не безболезненно, а даже с каким-то слабо-эротическим чувством снимать.
И подозрения и страхи тоже постепенно покрылись пикантной корочкой. Во всё увеличивающейся паузе они постепенно трансформировались в слегка чванливый опыт осмелевшего охотника на отдыхе.
Да и большая часть уколов к семнадцатому была уже сделана. Если вакцина нужна, - думал Ипполит, – то она уже должна была подействовать, заключительные одну-две порции вводят наверняка для перестраховки.
Но этого, с легкостью поддающегося на собственные уговоры, следопыта так же легко было и снова напугать. И не мудрено, когда вдруг видишь в подвале горячих новостей свежей газеты один в один повторяющую его собственную историю заметку. Некий мужчина без должной ответственности отнесся к обязательной, обусловленной графиком, процедуре, не сделал последнего укола и угодил в больницу. Бессильным врачам оставалось лишь хладнокровно констатировать один за другим симптомы, увы, сбывающегося диагноза. Ипполит, еще не дочитавший заметку, с холодком в желудке уже знал конец этой истории. И в этот же день ринулся в поликлинику.
У двери, хвала всевышнему, никого не оказалось, был уже конец приема. Осаживая волнение, словно поднимая крышку сундука с драгоценностями, приоткрыл дверь:
- Можно?
По диагонали через процедурную, в проеме двери в следующее помещение, в котором виднелся угол обитой коричневым дермантином кушетки и холодильник, он увидел склоненную спину Синицина, его энергично двигающиеся плечи. Перед хирургом на стуле стояла огромных размеров сумка, в которую он что-то интенсивно заталкивал. Обернулся на звук, продолжая по инерции шерудить в сумке:
- Ну, заходите.
- Мне надо сделать последний укол.
- Да-да, проходите, сейчас все сделаем.
Синицин оставил сумку и шел прямо на Ипполита, но прошел мимо в открытую дверь своего кабинета.
- Но только срок уже прошел, - осторожно кинул Ипполит вдогонку.
Молчание.
Возникший в дверях Синицын опять проследовал мимо в сторону сумки и холодильника. На ходу внимательно взглянул на Ипполита, обронил со скорой профессиональной обидой:
- Ну так и зачем вы пришли?
- Я просто не мог, я уезжал…
- Прекрасно, но делать укол уже нет смысла.
Ипполит подался за ним к проему. Увидел мужеподобную медсестру, переставляющую что-то в вытяжном шкафу.
- Никакого смысла, - повторил Синицын.
Медсестра повернула голову и скривила рот:
- Ко-онешн.
- И что мне делать, что теперь будет?
Видя в наивно-унизительных вопросах пациента паническую мольбу о помощи, хирург вроде бы сжалился:
- Хорошо что в вашем случае все обошлось…
- Да? Обошлось? То есть… - Ипполит требовал дальнейшей определенности. Это окончательно разозлило Синицына и он засожалел о милосердии:
- Вам надо было подумать раньше. Сейчас я уже никакой гарантии дать не могу. Не могу...
Ипполит стоял у белого шкафа, слушал, уставившись на лежащие на его полке блюдце и ампулу. Повернулся к снова появившемуся в дверном проеме Синицыну. Тот все время будто хотел сказать что-то еще, но в решающий момент проходил мимо, чтобы где-то там бесцельно переложить с места на место бумажку и пойти назад, делать дело, а на самом деле топтаться около Ипполита, поднимать на него свои страдающие глаза.
Синицын держал в руках какие-то папки, толстые книжки медицинских карт, столкнулся с медсестрой, молча разошлись, она – в кабинет, он – к кушетке и сумке.
- В газетке прочитали?
- Да.
- Не знаю, не знаю, раньше надо было думать, ничего сказать не могу, - повторил хирург Синицын, теряя интерес, уже равнодушно. Он опять направился в кабинет и там исчез.
- Ну что, я пойду?.. – сказал Ипполит, смирившись и глядя на ампулу и блюдце. Не дождавшись ничего в ответ, раскрыл дверь и вышел, вверяя свою жизнь ни себе, ни хирургу Синицыну, никому. Подумал: «Разве сложно было сказать что-нибудь утешительное?»
Ипполиту показалось, что они собрались сматывать удочки и срочно паковали вещи.


Кашмирский стоял у металлической изгороди сквера под низко надвинутой гигантской шапкой листвы, и в пегой тени был не сразу различим. До подъезда было совсем недалеко, всего-то перейти дорогу. Внутриквартальную. Так, кажется, она называется. Где-то он слышал это название... По телевизору. Каждый вечер передают что-то, что надо смотреть. Странно, некоторые места из показываемых были ему вроде бы даже знакомы. Вот только жаль, что лавочки у изгороди не поставили. Лавочек в сквере вообще похоже нет. Ах, нет, стоит одна у тополя. Но это очень далеко от подъезда. К тому же неудобная, старая, с глубоким выемом. Хитрая. Сядешь, - не встанешь.
- Привет, Юрий!
- А-а, привет...
Кашмирский закивал головой и поднял было руку, но увидел, что она застыла на половине пути до той точки, до которой он ее мысленно поднимал. И вообще, это была не его рука, а рука марионетки. Много странного стало в мире.
Ему нравилось, что с ним здороваются. Не поздоровайся, пожалуй и обиделся бы. Вот только как-то старательно они это делают. Не так надо, и здесь во всем была какая-то не больно-то скрываемая фальшь, улыбочки. Много, много странного...
Вот и домашние, невестка с женой, все время переставляют с места на место картины. А чего переставляют?! Отнесли бы все в подвал! Говорят, что это картины-де его, что он их когда-то нарисовал. Может и нарисовал. Да только концы ниточек, за которые он когда-то держался, выскользнули. Жена не понимает, смотрит на него отстраненно и делает все по-своему, как ей надо. А он?.. Он молчит, как он может ей объяснить? В подвал! Только пейзажик мазочками нужно пока оставить, он не его. Может отдавать придется...
Кашмирский легко вздохнул, и его хрустальный, мудрый взгляд в никуда по диагонали зачем-то увидел без труда скопом одновременно все близлежащие дома.
Опираясь на палочку, оставляя позади себя правую ногу и хитрым образом выставляя вперед левую, он стал бочком пересекать внутриквартальную дорогу, направляясь к подъезду.
 
 
Ипполит плыл в ночном лесу. Пятна теплого света появлялись из-за плоских черных кустов. Блики. Мрак. В глубине опять свет, поляна, подсвеченная как в кино листва. Он не знал чей это лес, не до того было. Внутри ворочалась сказка, терлась в грудной клетке толстым червяком. Но потом понял. Кто ему про это сказал? Самих жителей не видел, - лес лишь чуть-чуть приоткрылся. Он знал, что если прилечь спать в темное, похожее на воронку углубление под деревом, привалиться к склону, - а это в скором времени должно было случиться, и вообще, он тут навсегда, - никто не тронет, он дома. Напоследок выглядывал из-за темного пригорка как из окопа. Свет, капли какой-то влаги (слёзы?), блики, никого, слабый будто звон. Свернулся клубком. Никто не тронул. Сон во сне был короток и глубок.
Они внутри сумрачного, почему-то похожего на амбар без потолка Серегиного дома. Вокруг деревенская утварь, колеса от телеги, ржавый хлам, дощатые перегородки, торчащая клоками солома. Снаружи уже светит солнце, оно «пересвечивает» квадраты маленьких окон и низких открытых дверей. Они что-то ищут, шастают между перегородок, взмывают под коричневую крышу. Вдруг снаружи раздается звук. Мелькнуло - всё, попались! Это пришли родители Сереги. Но они не заходят внутрь, делают и делают какие-то дела снаружи, медлят, словно боятся войти или дают им возможность уйти. А уйти, кажется, вовсе не составляет труда, просто вылететь в одно из отверстий в крыше, пусть даже тебя и увидят, окончательно разоблачат. Но сначала он понаблюдал за Серегиной матерью через щель в дощатой стене. Она что-то полоскала в корыте. Почувствовала его взгляд, распрямилась, молча посмотрела в его сторону, прямо в глаза, с жалостью и укоризной…
Они ушли через открытую дверь, перелетели через забор, задев за торцы досок. Серегина мать склонилась к отцу и, показывая на них взглядом, что-то ему говорила. Ипполит опять учуял укоризну, но теперь еще и звериную злобу. Но ему до этого было мало дела, он был уже вне досягаемости и этих людей видел последний раз.
И опять… За пологом реальности пьяный Синицын на равных, не по-дружески обнимался с начальником районной больницы. Потом П. стоял на полутемной сцене, у незажженной рампы, молча, лжезначительно прожигал глазницами пустой зал, показывая, как на самом деле надо «молчать». Они были на репетиции спектакля народного театра. «Играть» стыдились, не потому, что пьеса была слаба, может и слаба, скорее всего слаба! - навыка не было. Пьесу принес П. Он что-то по-мальчишески выкрикивал из зала, но все видели, что у него ничего не получается. Стыдились и этого, но покорно продолжали передвигаться согласно указаниям.
Ипполит ничего этого не помнил. Сны очень часто не запоминаются, дело обычное!..
В пьесе он играл персонажа по имени Вениамин.
Какие странные, длинные имена!..