День великого дождя

В день Победы жителей нашего города захлестывают щемящие чувства, реанимируется генетическая память, как потревоженный ил, со дна вместе с водорослями и ржавыми банками поднимается похороненный под грузом мелкособственнических интересов патриотизм. Народ припоминает, что есть святыни, к которым необходимо припасть, а главное за них выпить. Что живы еще те, кто эту самую Великую Победу добывал и можно про них вспомнить и подарить три дохлых гвоздички, а потом снова забыть. Аккурат до следующего праздника.
 
 Устремляются соотечественники по местам боевой славы, карабкаются на Мамаев Курган, хотя врядли хотя бы раз в год вспоминают, что он вообще есть ( ну, разве, что, лицезря его из окна маршрутного такси). Идут к дому Павлова и каждый подросток ( я тоже не была исключением) думает, как было бы классно забраться туда и «полазить». Девочки тащат своих ухажеров, потому, что так весело и интересно, потому, что хорошо идти куда-то вдвоем, все равно куда. Счастливые семьи с детьми, дети несутся и орут, что хотят сладкой ваты, мужики думают: «Когда ж уже будем пить?». И каждый настолько окрылен и полон уважения к себе, за то, что посетил и отдал дань, что мама дорогая. И настроение такое праздничное, праздничное.

На окраинах города праздник угадывался полным отсутствием народонаселения, и праздно шатающимися лицами в состоянии легкого дневного алкогольного опьянения. На остановке поодаль от меня держа в руках пожухшие веточки сирени, стоял ветеран. Эх,… старенький дедушка, сухонький с бесценным грузом многочисленных наград, весивших явно больше, чем он сам. И постыдная такая, жалкая сирень. Странное чувство… огромного благоговения, благодарности и даже некой неловкости. Хочется сказать, ему герою вчерашней, никому не нужной и не уважаемой ныне страны теплые слова. Слова признательности, чтобы знал, что «Никто не забыт. Ничто не забыто» - не пафос официальных поздравителей, не болтовня по случаю. Но, мне не ловко. А зря.

И сама я еду гулять с друзьями в центр, сливаться с массой, повязав на запястье георгиевскую ленточку. Настроившись на общую волну бессмысленного веселья, получать солнечную энергетику молодости, и отдавать ее бумерангом в космических количествах. Кто здесь ведет счет? Нам не жалко, берите!

Центр походил на реку вышедшую из берегов, казалось, весь миллион ни за какие коврижки не захотел сидеть дома и ринулся на невеликий «пятачок» основных прогулочных мест города-героя. Ринулись и мы с девочками и одним мальчиком обозначенным как «Поль», хотя на самом деле Игорь, но мои девоньки почему - то решили, шо он жутко похож на француза. Готье, блин…
Какие никакие события должны были произойти на набережной Волги-матушки. Подходы к ней носят гордое название Аллея героев, коя представляет собой протяженное ( все в нашем городе, почему то в длину, черт бы ее побрал!) прогулочное место, по обеим сторонам которого, располагаются «просмотровые ложы». На которых в выходные и не очень вечера зависает молодежь мажорного и не слишком вида. Как в завзятом колхозе, они глазеют по сторонам, вяло, потягивая разномастные напитки, обсуждая проходящих мимо девушек. Позади в соседстве с магазинчиками, носящими обездвиживающие для русского человека имена заморских кутюрье, пришедших бы в священный ужас от тряпочек, предлагаемых под их звонкими брендами обитает творческая интеллигенция, предлагающая себя в душевном стиле китч и позолоченных рамках. В голову приходят успокоительные мысли : «Да, это они так, на потребу. А вот для себя…», хочется верить. Место носит гордое название «Квадрат». Уходящая вниз и прямая как железная дорога набережная завершается фонтаном и разлетается в разные стороны скудными стрелками сквериков.

У фонтана как всегда « расколбас - по волгоградски» : коренастые, крепкие казачки залихватски, с каким-то ведомым только им национальным задором исполняют :
- Верила, верила, верю, верила, верила я - йАааа! Но, ниКАДА не поверю, чтобы разлюбишь меняяяяяяяяяяя!
 Смотрю :
- Ну, думаю, конечно, попробуй тебя разлюби...
Рядом такие же мужчинки, сабли в ножнах, сапоги в пыли, глаз горит! Коней еще им не хватает, короче колорит местный.
Людей такое великое количество, что на минуту теряешь понимание себя, и все вокруг уже не ты, а «бАСое- бАСое» безличное замятинское МЫ.
Но, кроме прекрасного майского дня, небо которого не предвещало нам ничего солнечного, и изрядного количества совершенно не знакомых людей, нас постигла еще одна неизбежность – приезд Вити.
« …А что это за девочка и где она живет?...»
Витя – это … это Витя, музыкант, поэт, прозаик, растаман, выпивоха, студент, сын и брат, индивид не представляющий свое бытие без женского фактора, тобишь наверное «МУЗЫ». Меняющий их со скоростью опрокидывания стакана и вечно стардающий от неразделенных чюйств. Уф… вроде, все. А еще у него есть индейская рубашка, безумный взгляд и друг Ваня, с которым они пьют портвейн и лабают на гитарах. Портвейн… благородный напиток, один юный поэт ( кошмар, кругом поэты!) сказал недавно, что у портвейна есть душа. Н-да, на постижение которой уходят годы…
Но, Витя приехал не один, а со своей девушкой Катей. Зачем?
Катя оказалась возрастной девицей, с перегидрольными волосами и не слишком приветливым нравом. Хотя,… увидев таких Витиных «друзей», как мы с Наденькой я бы на ее месте тоже немного расстроилась))
Витек, обладающий довольно веселым нравом в обществе своей подруги вел себя прям, скажем сдержанно. Любой шажок согласовывался , в нем уже угадывался добротный такой муж-подкоблучник. Катенька, сквасив фейс, на котором читалась вся гамма чувств от высокомерия до отвращения, заправски курила, подставив сорокам руки унизанные золотыми кольцами. Видно, что собиралась девчонка, надела самое лучшее, все, что было.
Немного поболтав, поделившись незначительными фактами действительности мы заметили, что Виктора что-то гложет.
- Я хочу есть!
- Давайте искать.
- Что нибудь вроде пирожков.
Ну, я поворачиваюсь и по простоте душевной заявляю, что-то типа смешное и жутко безобидное:
- А тебе, что жена пирожков не напекла?
- Я не жен-ааа….Шшш!
Была у меня в детстве пластинка « Рики тики тави » по незабвенному другу братьев наших меньших Киплингу. И там такая дружная семья Наг и Нагайна, змея звала своего мужа : «Наааг!шшш….» что-то у меня случилось какое- то дежавю…
В обще в этом стихийно сложившемся сообществе мы были явно на стороне добра.
Все было так запущенно, наш разухабистый растаман был настолько ведом, со стороны они были семейной парой прожившей вместе не меньше года. Как то все кондово, основательно, где полет, романтика? Хотелось сказать:
- Витя, девушки существую не только для того, чтобы было, с кем спать и кто указывал бы куда идти и что делать. Есть ведь еще масса других схем и маршрутов. Не только домосторой.

« Ты сегодня будешь, но я молчу, молчу, молчу,… Ты меня не любишь, а я хочу…» Но хорошо поет, подлец!

На набережной собирались играть музыку в формате даты – песни военных лет, приехали коллективы из разных уголков страны. Правда единственная табличка, которую мне удалось разглядеть гласила : «Татарстан» и где-то на задах, сбоку «Польша», хорошо что не эстония, хотя один х…

Вот и выступили представители городской администрации, бомонд, позавчерашние партийные функционеры. Цветастые речи, приподнятые интонации. А самим глубоко наср… на нас, не говоря уже о ветеранах. Музыканты набрали побольше воздуха, поднялись эрегированные трубы, взвились под грязно-серые нависшие облачка прочие духовые причиндалы, как вдруг небо разродилось дождем. Впрочем, скорее ливнем небывалой силы. Будто крестьянскими, покрасневшими от воды и руками на нас выжимала белье неведомая истовая прачка. Забравшись в укрытие, мы наблюдали, как дождь дубасит по деревьям, асфальту, нашему парадному городу…
Дождь…
Мне б сегодня сойти с ума,
этих южных широт зима…
С неприкаянной головой
мне бы просто пролиться с тобой.

Разговаривают мосты,
и к теплу вдруг стремятся коты.
Дождь прохладный,
совсем не злой.
Знаешь, ладно,
побудь со мной.
Расскажи мне о том, что есть,
лей мне капель влажную лесть.

Дождь…
А ты у меня смешной,
то ты ровный, а то косой.
Но сегодня слепым не стать,
свет от солнца никак не взять.
В облаках оно ищет себя,
выпуская вместо – тебя***.

Нет, это конечно не я, а один хороший человек написал про дождь. Лучше и не скажешь про него, про весенний дождь.
Но, не век же нам стоять, бесполезно трогая кончиками пальцев мокрые мышиные прядки волос. Грянула музыка, что-то минорное, жутко похожее на « медляк ». Я как заправский тамада на свадьбе, изрекаю:
- Даш, а слабо сейчас выйти под дождь и танцевать?
Оказалось не слабо и под доверительное пение Расторгуева (как оказалось))) наши влюбленные отдались танцу, зрителям и дождю. Вот так родилось простое и как все романтическое банальное, маленькое событие, их общее воспоминание. ( ну, и чуть-чуть наше). И чувство стадности, разумеется, родилось вместе с ним, стар и млад, кинулся танцевать. Кто во что горазд! Оказывается не всетак плохо у нас с духовным как кажется на первый взгляд. Хоть и подчиненно оно извечным законам психологии. Пускай так.
Слушай, а ведь люди под дождем – это так красиво! Кто бы мог подумать. Често-честно.
Дождь обступил город со всех сторон, схватил жителей в охапку и крепко-крепко обнял, аж слезы из глаз. Воистину день великой победы в день великого дождя или наоборот.
Но, ничто не вечно под луной, осадки закончились, и наша дружная компания двинулась дальше. Основной дискомфорт заключался в том, что одежда стала ну очень мокрой и часть людей решила капитулировать, но… мы не обиделись, совсем. Думаю, Витина «девчушка» была рада сему факту более всех. Оставшись одни, мы почувствовали небывалую легкость и, наверное, как в рекламе одного чрезвычайно полезного напитка запросто могли бы окрылиться и взлететь. Такое хорошее мокрое настроение. Просто жуть!

Время неумолимо ползло по прямой, разложив, его по полочкам мы решили, что электричка ( очень демократичный вид транспорта) будет через полчаса и на салют мы наверняка успеем. Вперед!

У вечного огня ( о, ужас!) мы с Наденькой провели прямую трансляцию матча по футболу для всех желающих и невольных зрителей. Мечом служила несчастная шишка, произвольно угодившая под наши неуемные ноги. Гол был забит моей прекрасной правой точно в начало всех начал – нулевой километр города В. Такой был восторг, не описать.

Без видимых происшествий добравшись до вокзала, не считая кониного прыжка в синхроне через лужу ( а ведь казалось, аки две лебедушки), решили посетить место с аглицким именем «Вотер клозет». Есть в этом публично-массовом в порядке очереди что-то унижающее человеческое достоинство. Особо меня умиляет прилюдное отматывание туалетного папира. Даже не знаю, что хуже само отматывание или процесс «на глазок», сколько? Но, это как гласит народная мудрость : «Твоя родина, сынок…»
 А сортир ничего, на Павелецком и то хуже. Заходим, опрометью к кабинкам, вдруг откуда не возьмись, как в песне поется, появилось… нет, не оно, но нечто похожее. Тетка средних лет, с нарисованными бровями ( хорошо, наверное рисовать брови, любое настроение можно изобразить ) в массивных золотых серьгах, видимо чтобы не думали, что если здесь, значит чего-то ей в жизни не хватает. Гражданка убирающая это место общего пользования, с дико приветливой переходящей в идиотическую, улыбкой заявила нам :

- Дев-аачки…! Писийте аккуратно! Чтобы луж не было.

Ок, доверительный тон беседы я пропускаю, но «писийте» … Давненько я такого не слышала! Ну, « ссыте», согласна - грубо, «писайте» еще куда не шло, как мамашки детям. Но «писийте», нет товарищи - это уже слишком, слишком смешно!

Для поддержания диалога, и конечно же, в надежде отстоять нашу поруганную честь ( подумать такое про нас! Хе…) я ответила:
- Спасибо, но мы кривоссанием не страдаем!
Хороший такой пролетарский диалог, поддержанный на достойном уровне… Сама от себя даже как то не ожидала, если честно.
Мама, дорогая! Что тут началось, такого веселья это место еще не видело. Даша пополам, Надек тоже, я где-то на корточках в районе намытого теткой пола. Хорошо, что мы девочки воспитанные, а то луж точно было бы не избежать. Насилу выбровшись из комнаты смеха, мы двинули на электричку.

Выходя из вагона вовсю обсуждали в какую 16 – ти этажку забраться, чтобы посмотреть салют, как вдруг салют сам добрался до нас. Успев увидеть 5-7 разноцветных плевков, мы успокоились осознав, что праздник подошел к концу. Но, домой естественно, не смотря на мокрые кеды и куртки, никого не тянуло. «По мокрым площадям и сказочным бульварам…» и т.д. как в песне поется.

Даньён и Игорь почувствовав притяжение земли и всего остального, скрылись во мраке ночи, пообещав вернуться через полчаса. Но, как все влюбленные, конечно не сдержали обещание, и молодцы! А я и Наденька отправились бороздить просторы со стихийно возникшими старшим братом и его же друзьями детства. Мило проведя время и в полной мере вкусив здорового мужского юмора на грани фола, порешили, что пора по домам. Баиньки.

Кишку стройки и кусок темного двора преодолеваю одна, мой неродивый провожатый решил, что поскольку наши дома по разные стороны дороги, то там, где маршруты расходятся, каждому по пути уже сугубо с самим собой. Ну, да ладно, зачем учить тому, что надо понимать. Тем более чужого мужчину. Иду себе, иду и чего это мама всегда боится? Никому я не нужна, никто не насилует и даже не пытается. Даже обидно как то.

Ключ, лифт, удивительно на площадке даже горит свет, чудеса. Топ, топ, топ… вот я и дома. Мокрую куртку на вешалку, к зеркалу лучше не подходить… Хотя, вроде ничего, только волосы сбились. Обувь. Снять. Быстро. Ноги под ней почему то оказались черными и холодными, бр-рр! Душ, чай, спать. Но, спать от чего то не хочется, такое настроение, им можно улицы освещать. Смс… а в Москве ведь тоже 9 мая. Друг пишет. Она его тоже любит, провожал, едет в Марьину на троллейбусе. Счастлив. Весна.
В другой день радость, легкая горчинка – ну, когда ж у меня? А сегодня нет, совсем нет. Подумалось, когда есть хорошие друзья и большого и светлого не нужно. Ну, или можно без него обойтись. Да, пусть будет так. Сегодня.

 Трель телефона, отправляюсь на зов. Звонит приятель, болтаем до двух часов ночи, читает свои новые стихи, обсуждаем. Не выходил сегодня из дома, не был на праздничных улицах, не гулял под дождем. Мне становится неудобно, жаль его. Зачем же сидеть дома, не общаться с людьми, не звонить по телефону, не назначать встречи? Плохо когда нет друзей, не с кем разделить свое пусть даже скверное настроение. Нельзя так.
 Наконец, ресурс вырабатывается, организм желает отдыхать. Пока-пока.

Голова на подушку, тяпло, хорошо, мягко.
Сквозь сон кусочками каллейдоскопа прошедший день, 1, 2 … 22 кадр…..
 И … что-то не забыть,… кряхтя во сне… что-то, что…точно!
 Писийте аккуратно!
И никогда, никогда не будьте одиноки.



------
***стихи Елены Михайловой