Чья-то жизнь...

Представьте себе такое:
 В комнате с потушенным светом сидит человек. Устало таращась в монитор компьютера он нервно стучит по клавиатуре."Щелк", "щелк", "щелк" - вылетает из под пальцев. Допуская грамматические ошибки, помарки, он торопливо что-то записывает. Вот он откидывается на спинку кресла,и вы можете взглянуть на то, что человек написал. А на экране вот что...:

"Возвращаясь с прогулки, не забудьте остановиться у подъезда и оглянуться. Внимательно вглядитесь в вечерний туман, быть может, вам удастся разглядеть в нём нечто, готовое полностью изменить вашу жизнь. Нет, совсем необязательно резко оборачиваться и, выпучив глаза, обыскивать промозглую улицу – достаточно просто оглянуться, так, как будто вы заметили старого друга, вдохнуть серый вечерний воздух и улыбнуться собственным мыслям. Внезапно, боковым зрением замечаете, что на вас робко поглядывает ваше возможное будущее. Ну, может и не ваше, но вполне возможное. По началу вам кажется, что ничего особенного не произошло, и только появившийся внизу живота холодок шепчет: ты доволен своей жизнью? Хочешь повозиться со своим существованием ещё лет сорок, или кинуться с головой во что-то новое, доселе тобой неизведанное?
 Конечно, желания воспринимать такую сложную задачу от части тела, которая должна всего лишь время от времени наполняться едой, у тебя нет. Поэтому ты просто фокусируешь свой взгляд на фигурке, закутанной в плащ, и медленно вращающей неоткрытый зонт.

 - Молодой человек, а у вас сигареты не будет? – спрашивает тебя нечто, состоящее в основном из приталенного серого плаща и красного носа, торчащего из-за воротника.
 - Будет, - достаешь из кармана помятую пачку «Кента», и, открыв, протягиваешь её обладательнице тихого, хрипловатого голоса.
 - И, если можно, зажигалку.
 Когда пространство между вами освещается мёртвым газовым светом, ты мысленно отмечаешь приятные черты лица; аккуратные скулы, остренький подбородок, большие сощурившиеся глаза, несколько тёмно-каштановых прядей, вырвавшихся из-под капюшона.
 Спустя пару мгновений ты поднимаешься по лестничным пролётам в свою квартиру. Мысли, которые должны сейчас проноситься в твоей измаянной за день голове, затуманены непонятным ощущениям чего-то упущенного, незавершённого. В твоём внутреннем я паразитирует мысль, говорящая: день как и все остальные? Не думаю. Отчего тебе так хочется снова выйти на улицу, и выкурить ещё одну сигарету? Может дело в той девушке? Да нет – она то тут при чем. Не имеет к этому никакого отношения. Наверно. Может быть. Точно. Не имеет.

 На следующий день, выходя из подъезда, ты бросаешь взгляд на то место, где одна особа в сером плаще спрашивала сигарету. Там сидит бездомная кошка, и наблюдает за работой дворников, работающих у соседнего дома. От чего-то тебе захотелось завести домашнее животное. Вот только грязных горшков и подранных обоев тебе не хватало. Со скоростью исправно работающей газонокосилки ты направляешься на маршрутку.
 Снова работа, те же лица вокруг; но всё же какое-то чувство, подобно настойчивому комару, преследует весь оставшийся день. Мешает думать, работать, вообще всему мешает. Самое обидное – не понятно, чем вызван такой упадок сил. Чем больше ты пытаешься прогнать это чувство, тем настойчивей оно заполняет тебя изнутри.

 Глядя, как последние остатки звёздного света уничтожают беспощадные облака, ты проходишь по своему двору. Вот и подъезд, и тусклое освещение, исходящее из окон первого этажа, бросается тебе в ноги. Непроизвольно ты останавливаешься, и, теребя в кармане неоткрытую пачку сигарет, некоторое время стоишь неподвижно. Последний вдох прохладного воздуха без пыли, и нырнуть в подъезд. От чего-то стало обидно, как ребёнку не получившему подарок на день рождения. Отмахнувшись от неприятных мыслей, ты заходишь в квартиру, и разогреваешь себе ужин.
 Спустя неделю ты начинаешь жить как обычно: работать, отдыхать с друзьями, ездить к родителям. И ничего в жизни твоей не изменилось, разве что прибавилось грустной иронии ко всему происходящему, да каждый раз подходя к своему дому, незаметно для себя самого, ты делаешь короткую задержку.

 Вот и ноябрь, и первые, по настоящему крепкие морозы пробирают тебя до костей. Стоя в очереди на кассу в одном из бесчисленных универмагов, неподалёку от себя ты замечаешь приталенный серый плащ и неоткрытый, медленно вращающийся зонт. Ты готов поклясться, что никогда раньше не видел ни этой одежды, ни девушки, старательно завёрнутой в неё. Но всё же что-то толкает тебя под сердце, и ты улыбаешься ей, как старой знакомой, и в ответ получаешь такую же растерянную, неожиданную улыбку. А потом она уйдёт по своим делам, а тебе от чего-то станет невыносимо грустно.

Возвращаясь с прогулки, никогда не оглядывайтесь. Вы можете увидеть в вечернем сумраке своё возможное будущее, которое всегда становится обязательным прошлым."