Безумец

Писать... вот так, не задумываясь... не подбирая слов... Забыв обо всём на свете... не думая... ища вдохновения не в себе, а у Вселенной... Летая по бумаге и по миру... по мирам... Какое это наслаждение... Кто не был писателем хоть одну минуту, тот не знает, что это и есть гений человеческий. Ради этого лишь и стоит жить...
 Да! Мои глаза сейчас безумны! Но разве это что-нибудь да значит? Значит, во мне бродит гений, он выходит на свободу, он дарит мне крылья... потом, когда глаза потухнут, а ручка перестанет писать, тогда придут мысли. Тогда будет просто сон. А жизнь, жизнь - это когда вот так... Вне всего... и внутри каждой молекулы... Вещи, люди, слава... Что это?... Для кого это? Да для них же, для тех, кто спит! Просыпающихся мало... Они не населяют более свою планету, свою природу... А по Земле ходят лунатики. Они ничего не видят, ничего не слышат. Они живут в своих грёзах, они умирают в своих грёзах. То - их мир... В нём они видят только тень от меня, они пытаются что-то сделать с этой тенью! Безумцы! Да! Безумцы - они, а не я! Они пытаются повесить на меня таблички: "Не подходить! Опасно для жизни!" Ха-ха! Да кто они такие? Духи!!! Это слово они придумали для обозначения тех, кто пытается их разбудить, тех, кто по доброте душевной не может видеть искусственного мира!
 У людей есть понятие "наука"! С её помощью они пытаются изменить всё, что их окружает! Представьте себе заснувшего человека, который во сне видит линейку и с её помощью пытается измерить рост человека, находящегося в реальности на другом континенте! Это - бесплодные попытки.
Я - один из тех, кто был послан, чтобы разбудить людей. Нас мало. Мы лишены способности постоянно бодрствовать. Но временные приступы удушья в вашем мире даруют нам возможность открыть глаза! И тогда мы пишем! Мы устремляем взгляд в то, чего никто не видит, мы отдаём сердце тому, чего никто не чувствует и пишем! ...пишем, пишем...
Нас называют гениями...или безумцами. В зависимости от того, нравятся наши произведения людям или нет... Нас сажают в психушки, убивают на дуэлях, лишают способности видеть, слышать, но мы продолжаем наше дело, мы должны донести до людей истину, мы должны их разбудить. Их "Я" находится в такой прекрасной оболочке... Они слышат аромат и разрешают ему управлять телом, сливаясь с другими, такими же! - Зачем? - Нет ответа! Никто не сможет на это ответить! Они меня не слушают! Они мне НЕ ВЕРЯТ!!! ЛЮДИ! Я всё делаю для вас!! Не уходите! Я боюсь здесь оставаться один! Здесь все слишком белое, оно без цвета! Дайте мне сказать! Я вам дарю сейчас частичку своей вечности! Вы будете жалеть! А я не хочу, чтобы вы жалели! Не запирайте ЭТУ ДВЕРЬ! Я умру, если со мной рядом не будет людей. Я исчезну, а ведь я, каждая частичка меня для в а с!!!...

... Утром главврачу поступило донесение: "Из палаты N 9 на 7м этаже сбежал больной. Следов нет. Окно было открыто настежь, решётка исчезла, предполагается, что он спустился по верёвочной лестнице"
Дежурный санитар умолчал лишь, что нашёл на полу рукопись...

Через месяц в палату N 9 был помещён новый больной, обладавший красноречием Цицерона и безумными глазами. Врач знал его, больной работал недавно в больнице. Интересно, что смогло так изменить абсолютно здорового человека, ведь он всего лишь пару недель назад уволился? Может он так переживает из-за того своего пациента, который сбежал? Да, странно, ведь он теперь точно также что-то пишет в своей тетрадке...