Китайский сад

 ***

 Уж и не знаю – как всё это началось, но каким-то странным образом я оказалась в чужом городе, на чужой улице. И, что скорее всего, совершенно неподходящая тем чужим людям, что встретились мне там. Непонятно – то ли они были такие далекие, то ли я с неба сошла обратным Ремедиос жестом.
Весенние тучи предвещали пургу, а мне страшно хотелось спать. Хотя, что можно назвать сном, если дело итак происходит во сне. Странным образом передо мной вырисовывался силуэт допотопного поезда и куча косящихся людей мимо… пять минут и я уже лечу мимо цветущих вишен.
А несколько часов назад я видела, как парят белые звездочки китайского сада, и их кружение органично сплетается в своем ритме с незамолкающим ни на секунду пришельцем. Как в каком-то диком психоделическом сне прошла предыдущая ночь. Глаза то закрывались во сне, то широко распахивались от буйного желания обсуждать, лицезреть, втягивать частички чужого творчества в ненасытный мозг. Уж я-то теперь знаю - что у меня их 8 штук..
 Что-то было о Тимоти Лири, картинах, на которых осень, а вот и волосы, где скоро будет проседь. А мне как-то странно и вроде спать ещё рано. Но глаза сами слиплись и, как-то сном прониклись. Ну и наверно сон часто прерывался. Рассказы, творческий сумбур, гитара... и снова возвращался. И сны тревожные, немые, как пыль дорожная – густые. И может где-то рваные, но встала все же рано я.
 А может, и не встала, а сон лишь, приоткрыв глаза, не жал на тормоза, он продолжал лететь, через вселенную, и треть не облетев, устал. И мозг мой встал. Но телу трудно, тяжело, и спать ещё хотелось, но мыслям не терпелось вновь завязать речей сплетенье, не наделив меня терпеньем, Бог вслух сказал: «Иди!». И я пошла дорогой длинной, порой родной, порой любимой, а иногда совсем противной, но никогда не покидал, тот непоседливый запал, мой мозг больной, да и не нужен мне иной. И, в свете этих всех событий, меня взбодрила мысли сила, и я, как водится, спросила: «эй мак, ты чем там занят?» а он опять мне фильмы ставит, и крутит музыку и говорит так путно, а вот уж ночь перетекает в утро.
Бурлит вода и пахнет кофе, а где-то, знаю, плещет море. И сила, как кулак железный (я знаю, это бесполезно) меня утягивает вдаль. Смотреть, как пасмурная сталь небес холодных отразилась на глади вод тех непокорных. Но тщетны были те мечты, и не судьба увидеть, мне волн безумных те черты… Их резвое метанье, осталось лишь мечтаньем…
 И вот вокзал и трепет стекол и люди сели блин, напротив… Откуда и куда идут – не интересен мне их путь…
 17 апреля 2007 года.