Портрет

Он очень любил гулять по старому городу. Особенно ему нравилось бродить по узким переулочкам ночью. В это время суток, город как-то особенно общался с ним и раскрывал свои тайны. Свободный от пустых взглядов торопливой толпы, он изменялся до неузнаваемости и открывался редким прохожим самой таинственной стороной. А в час перед рассветом...
Он полной грудью вдыхал предрассветное время. Каждый вздох наполнял его силой. Скоро взойдет солнце, и он отправится в свой дом, а сейчас он наслаждался моментом наступления дня. Небо с каждой минутой становилось светлее. Он ускорил шаг, и вдруг на него свалилась необъяснимая усталость. Дыхание сбилось. Он остановился и отдышался, потом посмотрел по сторонам, и его внимание привлекла вывеска с приглашением посетить портретную галерею. В самой вывеске ничего необычного не было, странно было только то, что она работала круглосуточно. Он подошел к двери и открыл ее...
Помещение оказалось залом невероятных размеров. С улицы, даже при самом богатом воображении, невозможно было предположить о том, каких размеров помещение находится за дверью. Потолок над головой, словно небо, простирался во все стороны. Под ним, как в лабиринте, стояли стены высотой метра четыре, и на них весели картины. От грандиозности зала захватывало дух. Позабыв о своей минутной слабости, он решил осмотреть выставку и направился к ближайшей картине...
Выставка была построена по принципу города, со своими улочками, проспектами, скверами. На всех стенах висели только портреты. Удивительное дело, но в каждом изображении он находил что-то интересное, неповторимое. Он стал размышлять, о том, что каждый день он сталкивается с сотнями человеческих лиц, но в спешке совсем не замечает, насколько интересно каждое. Он шел мимо мужчин и женщин, смотрящих на него со стен, иногда у него возникало такое чувство, что он видел, или общался с человеком, изображенным на портрете. За все время, что он бродил по выставке, он не встретил ни одного человека, но вдруг, он услышал, как где-то за стеной кто-то громко вскрикнул. Завернув за угол, он увидел, что на полу лежит пожилая женщина. Он подошел к ней и присел рядом с ней на корточки. На ее лице застыла, какая-то едва уловимая улыбка. Ему стало страшно, он внимательно смотрел на женщину, пытаясь угадать, дышит она или нет. Его начало трясти. Он протянул руку и дотронулся до ее запястья. Рука была холодной, и как ему показалось, немного влажной. В испуге он отдернул руку и огляделся по сторонам. Его сердце билось в груди как сумасшедшее. Он снова взял ее руку и попытался нащупать пульс. Сердце женщины не билось, дыхания не было. Он поднял глаза на стену и обомлел, на стене висел портрет той самой женщины, что лежала перед ним. Его страх достиг максимальной силы и он, обезумев, побежал…
Прямо, направо, налево… Он, сломя голову, бежал по галерее. Он думал только о том, как бы поскорее выбраться из этого проклятого места. В голове металась фраза: «Мертва! Мертва! Она мертва!» И он бежал изо всех сил. Внезапно стены расступились, и он оказался перед выходом на улицу. На секунду он замешкался, ловя руками дверную ручку и, поймав ее, открыл дверь…
Прошел год с того момента, как он побывал на той необычной выставке. Все это время его терзал стыд, что он струсил и убежал. Ему было непонятно, как могло случиться, что пожилая женщина, одна, на рассвете, оказалась на той выставке. И потом ее портрет… Но самое странное чувство, которое его не отпускало, было, то, что он упустил в то утро, что-то очень важное в своей жизни…
Весеннее солнце пролилось на улицы города и его потянуло на прогулку. Он с самого утра пребывал в приподнятом настроении, предчувствие того, что этот день станет необычным, переполняло его через край. Он оделся во все чистое и напоследок, оглядев свое скромное жилище, мысленно с ним попрощался. Он знал, что больше никогда сюда не вернется…
Он шел по старому городу. Его направляли знаки, дорожные указатели, рекламные щиты. Его неоднократно посещали приступы дежа-вю, и он понимал, что на правильном пути. Он глядел по сторонам во все глаза, в надежде увидеть знакомую дверь, но она не встречалась. День клонился к вечеру, а он все искал заветную дверь. Его уверенность потихоньку уменьшалась, и он стал сомневаться, что когда-нибудь найдет ее. Он отчаялся, но продолжал бродить. Для себя он решил, что будет искать до тех пор, пока есть силы. Солнце исчезло за большой черной тучей, и на вечерний город хлынул весенний ливень. Он поднял над головой куртку, и забежал под арку. Дождь стеной лил на мостовую. Оглядевшись, он увидел, что арка ведет в достаточно большой двор. На стене он заметил старую афишу, и сердце его замерло. Афиша приглашала посетить выставку художников-портретистов, а внизу была нарисована стрелочка с подписью «30 метров». Он посмотрел в том направлении, куда указывала стрелка и, сквозь дождь, увидел знакомую дверь. Он совсем не заметил, как пересек двор, не удивился тому, что это совсем другое место. Он только видел ту самую дверь, и, насквозь промокший, он открыл ее и шагнул внутрь…
Он остановился перед портретом. С полотна на него смотрел он сам. Какое-то время он разглядывал свое изображение. Зеркального сходства не было, но он знал, что это изображение правдивей любого зеркала. Он протянул руку, желая дотронуться до поверхности, но его пальцы прошли сквозь полотно, не встретив на своем пути никакого сопротивления, - как в туман погрузились. Он отдернул руку. Страха не было. Он отступил несколько шагов назад, закрыл глаза, разбежался, и прыгнул в картину…
Жизнь в новом мире была совсем другой. Она протекала неспешно и была наполнена искусством. Счастье и гармония царили в этом мире. Здесь не было места злу, корысти, ненависти. Он совсем забыл о том мире, откуда он пришел и был счастлив. Годы шли один за другим, и привели с собой старость. Он не боялся ее, внутренне он всегда был готов к тому моменту, когда жизнь подойдет к концу. Он знал, как он поступит, когда придет время. Как-то утром он проснулся и понял, что сегодня начнется его последняя прогулка. Он отправился на центральную площадь и, глядя на невысокие домики, он прокричал всему городу о том, как он был счастлив. Город тихим эхом повторил его слова. После этого он отправился в картинную галерею и нашел свой портрет. Со стены на него глядел совершенно седой старик. Он в последний раз посмотрел себе в глаза и упал в туман картины…
На рассвете весеннего дня, в старом городе, в картинной галерее, раздался громкий крик. На полу лежал старик, его взгляд остановился на портрете, на котором был изображен он сам. Его сердце не билось, а на устах была еле заметная улыбка безмятежности…