Ракурсы

Пытаюсь перейти улицу у «Золотой рыбки». Ни просвета. Сплошной поток.
Какая-то тетка с теми же намерениями топчется рядом. Вдруг произносит: «Как паром пришел».
Машины скатываются с нового моста одна за другой. До реки четыреста метров. Паром? Какой паром?
Но невидимая река вдруг ожила, и почудился ее запах.
Издалека вижу, как навстречу приближаются два поэта, члены союза. Один возбужден. Машет руками. Что-то доказывает.
Второй вроде согласен, молчит внимательно, но разговор его волнует явно.
Схожу с тротуара, чтобы пройти поближе. Поэтический диалог обретает звук.
«Понимаешь теперь, как бы нам пригодились эти полставки».
Надпись над воротами, крупно: «Путь к новой жизни».
И мельче: « по субботам и воскресеньям, с 18 до 22». А я уже разогнался. Оказывается, не время.
Утро. Шести нет. Погода замечательная. Солнце лезет прямо в глаза. Рукой прикрываюсь, а пушинки на коже светятся радугой.
Одеяло откинул, вскочил, побежал, уперся в зеркало.
Борода клочьями, на башке плешь, под глазами мешки.
И надо было это увидеть в такую рань?
Остановка напротив музея. Часов девять. Слева, от консерватории, идет дирижер Щербаков. Руки в карманах. Черный плащ как фрак. Лицо вдохновенное. Походка летящая .Музыкант! Художник! Творец!
Стою, завидую. Щербаков огибает афишную тумбу, поворачивая налево вниз. И я теперь вижу, что подмышкой у него зажата круглая буханка хлеба. Из магазина у Морского садика. А походка летящая, и он довольный и вдохновенный даже со спины.
Артисты поздно завтракают - думаю я, и эта тема мне уже ближе.
Но новый ракурс ничего не меняет в красивой городской картинке.
В столовой. Женщина долго выбирает пирожок из сорока таких же лежащих на подносе. Мужики, не пробуя, тут же подсаливают плохо поджаренного сома со слипшимися макаронами.
Вкус не изменится. Но жизнеощущение должно быть активным.
Хочется никогда не умирать.
Тем более не в яркий воскресный день. Ни в коем случае не на людной улице. И уж не под колесами грузовика, возвращаясь с базара, когда в руках зелень, красные помидоры и литровая банка сметаны.
Читать умеете? Прочтите вслух: «Магазин 501 джинсов».
Красиво круто идем на яхте вдоль набережной. Нам машут, мы отвечаем.
Какой-то велосипедист очень долго едет параллельно.
Польщенный таким вниманием капитан одобрительно произносит: «Какой романтик, а!» Но через минуту спускается за биноклем и наводит резкость. «Это ж мой Женька!»
Отцу кажется, что он ошибся дважды: и придумав красивый ложный мотив, и не угадав простой правды. А может, и не ошибся вовсе? Этот город так близко стоит к реке.
2 июня 2000 года в нашем городе рядом с Лебединым озером засияло вновь оштукатуренным фасадом «Золотое дно».
Простой мужик в троллейбусе с желтым самодельным чемоданчиком для инструментов.
Наверное, электрик. Потому что чемоданчик маленький и надпись на нем красным цапон-лаком.
Чуть коряво выведено: Dum spiro, spero (пока дышу, надеюсь).
Простой мужик. В троллейбусе. В городе, в котором я живу.