Запоздавшая надежда

« Каждый раз, когда она уходила, я тешил себя пустыми надеждами, что это в последний раз, что однажды она придет и останется со мной навсегда. Но каждый вечер, когда мрак сменял день, я оставался снова один. Я то принимался бродить по комнате, разглядывая тени на стене, то садился около камина и, всматриваясь в пылающий огонь, представлял любимый образ. Хотелось до него коснуться, были моменты, когда рука в забытье тянулась к огню, но пламя больно обжигало руку … как обжигала сердце действительность. Это всего лишь мираж, которого в жизни не было. Но я верил в тот день, когда все поменяется и мое одиночество, наконец, отступит.
Бывали дни, когда в роковые для меня минуты, я садился за свой письменный стол, освещаемый тусклой свечой, и сердце находило «приют» на бумаге. Перо проворно царапало ее, а слезы разъедали чернила. Но писать я не бросал. Страница за страницей я создавал прообраз своей жизни. Я делился мыслями с мною созданными героями, изливал им свою тоску, а они угрюмо кивали мне головой с почерневших страниц. Я путешествовал, любил, страдал вместе с ними. Но все равно. Даже там, в моей заоблачной стране я продолжал искать ее. Среди пустых и угрюмых городов, в старых заброшенных аллеях, в чистой синеве моря, среди сладостного пения птиц, мое сердце все равно искало знакомые, до боли любимые черты родного образа… Перед этими картинами отступал даже мрак. Моя комната наполнялась невидимыми тенями… И я чувствовал что вокруг меня закипает жизнь, едва уловимая, незримая человеческому глазу, но такая же реальная, как и тот мир, в котором жил я. Эти призрачные тени жили вместе со мной, вели беседу друг с другом… Но как только первый солнечный луч освещал даже самые темные закутки моей комнаты, эти незримые спутники моего одиночества покидали ночной приют, и я снова принимался ждать того момента, когда дверь тихонько скрипнет, и на пороге я увижу ее снова, того момента, когда сердце вновь радостно оборвется. Я прощал ее снова и снова, находясь рядом с ней, я забывал о своей боли, забывал, что она причина моего одиночества и слез. Я прощал снова и снова… А как только день сменялся мраком, мое сердце все больше и больше погружалось в невыносимую тоску и печаль. А она снова ускользала от меня, как теряется тень во мраке. И я ждал следующего дня, ждал так сильно, что порой не хватало сил даже писать. Так продолжалось очень долго, и однажды она не пришла… Признаюсь, я ждал этого дня, и наверное, только поэтому мне не было так невыносимо больно. Как могло быть. Ничего не изменилось с тех пор. Почти ничего… Я по- прежнему страдаю и люблю на бумаге, по- прежнему меня посещают призрачные тени… Изменилось лишь только то, что больше я не верил в день или в рассвет… Для меня осталась одна лишь ночь, с ее томными и молчаливыми свидетелями происходящего….»