Мечтателям

 Застрелив зеркало, мечтатель замотался в шарф – удавку и выбежал на улицу, расчерченную ровными линиями ливня. Мигом промокнувшие кеды каждый шаг сопровождали томным причмокиванием, не забывая скрести по асфальту шкурками распустившихся шнурков. Руки связывали модные напульсники-кандалы, назначение которых не сможет объяснить даже самый продвинутый модник. Но даже оковы не мешали пальцам скидывать отмирающие части дымящей сигареты. Пальто гордо летело за мечтателем, собирая падающую воду, терпев укусы шерстяного шарфа. Уникальный путник торопливыми шагами искал счастье, сжимая пустой уже пистолет, отчаянно холодивший ладонь. В очках отразилась упавшая от легкого толчка девушка, до этого радостно предлагавшая бумажки со скидками. Тишину вечернего ливня разрывала лишь немодная мелодия, которую тревожно пел старенький мобильник-узник в плену джинсов. Грязь хваталась за кеды и летела на новенькие джинсы, мгновенно стареющие от таких атак. Мечтатель мучился своей свободой, слабостью и ленью, взбираясь на крышу неизвестного дома. Прошлую жизнь заставили забыть, , а новую начать не получилось. Стоя на краю, он внимательно всматривался в одиноких людей, бредущих по улицам, вздрагивал от резких звуков ночного города, от капризов ветра. Внимательно смотрел на редки парочки, выдирал глазами одиноких путников. Одиноких. И ни кто из них не бегал по крышам, надеясь взлететь. Наушники спокойно отстукивали размерный ритм, пытаясь расшевелить мозг и отогнать странные мысли. Хотя и музыка была грустной, депрессивной, колющей нервы. Рот танцевал с сигаретой, заснувшей от плотного дождя. «Самая глупая вещь в жизни – смерть!» - прочитал мечтатель в старом дневнике, под дождем смывающий эти глупые надписи и отодвинул ноги от обрыва старых кирпичей. «Самая глупая вещь в жизни – самостоятельно отказаться от радостей это самой жизни» - ответил недовольный дождь, подглядев хроники детской тетрадки, продолжая охлаждать асфальт. Мелодия прервалась, ведущий скучным голосом отпел поминальную еще одному Икару, взлетевшим на миг. Прочитал и моментально забыл, запустив позитивную фонограмму. Очки заплакали, разъедая солью лицо. Дневник сорвался с крыши. Руки укрылись под плотной защитой куртки, отпрянули от суровой стали оружия. Мечтатель медленно побрел с крыши, противясь толкающему его вниз ветру. Вырвавшись из плена сонного подъезда, мечтатель опустился на лавку, и тупо уставился на мертвую улицу. Долго думал о важных вещах, хотя давно уже все решил и теперь просто отдыхал, слабо улыбаясь своей силе. Бросил в урну пистолет, согрел ладони. Поправил любимый шарф, встряхнул промокшие волосы, зашнуровал захлебнувшиеся кеды. «Не все еще потеряно» - прокомментировали очки пробивающиеся из-за туч солнце. «Не все так плохо…» - согласился шарф, ослабив хватку. «Все хорошо» - буркнул телефон, доставив нежданные SMS от самых важных людей. «Новый день пришел!» - невпопад воскликнул радист модной станции, утопая в современных звучаниях. Мечтатель пошел домой. Он шел по сохнущей улице, а вокруг сотни мечтателей пытались найти счастье в коротких полетах, кидались друг в друга пулями из-за мизерных проблем. Он шел домой. Живой. Свободный.