Письмо

Письмо не было отправлено, но в нём было ещё столько путаных событий и ненужных слов, что, казалось, нежданно-негаданно оно будет порвано и забыто раз и навсегда.
Но я, растерянная и багряная думала о нём, о моём избраннике. Вспоминала о том, как, однажды, под осинником, первый раз призналась в любви именно ему, моему желанному и священному.
Тогда, только в тот день, почувствовала себя по-настоящему счастливой.
Перестала быть балованной, испытала состояние той приятной болезненности под названием «ЛЮБОВЬ».
И вот сейчас, вдали от него, я, рождённая быть счастливой, но оказавшаяся несчастной, пишу ему. Пишу о том, как мне плохо, о том, что без него ценность жизни потеряна, о том, что некогда нечаянный поцелуй заставил меня поверить в судьбу…
Пишу дни и ночи напролёт, забываю обо всём, бессонница терзает меня уже третий день подряд. Но кто же виновен в том, что мы сейчас не вдвоём? Глупые стечения обстоятельств, или суровая закономерность жизни? А может и я всё испортила ветреными поступками, но, тем не менее, в это туманное утро он опять не со мной.
И вот уже заканчиваю писать. Отдаю письмо посланнику,и жду известия от него, моего любимого и желанного...