Я - не Дориан Грей

В жизни есть только две настоящие трагедии:
одна - когда не получаешь того, чего хочешь,
а вторая - когда получаешь.
Оскар Уайльд

Меня зовут не Дориан Грей. Это не мои имя и фамилия. И тем не менее....

Я очень люблю есть. Я люблю этот процесс страстно и безудержно. Я поклоняюсь вкусной еде, делаю из нее культ ,изо дня в день направляя эту самую еду потоками в разверзающуюся пасть... Лицо мое расплывается в улыбке, щеки наливаются благополучием ,губы блестят под слоем жира... Без еды я зол, неприятен ,груб, бледен ,угрюм. В такие минуты я ни с кем не общаюсь, с завистью смотрю на давящихся шаурмой подростков...Пища изменяет мое миросозерцание....
 Но...Вы думаете, я толстый? Вот уж нет. Как раз наоборот.Я хрупок и изящен. Когда я приезжаю к бабушке ,то она всегда долго смотрит на меня наливающимися слезами глазами и причитает: «Антоша-Антоша...ну ты как будто только из фашистского плена вернулся...». Все бессознательно хотят меня накормить.
Еще одна странность – все ,кто не знает меня, уверены в том, что я абсолютный зубрила, этакий усидчивый мальчик, заглядывающий робко и внмательно в глаза преподавателя.... А между тем, я совсем не мальчик, не юноша и не парень. Я старый безнадежный алкоголик, психически неуравновешенный человек, желчный и злой. Но никто не хочет верить.... Раньше ,еще в школе, я пытался разрушить этот стереотип. Кричал на учителей, громко матерился, разбивал стекла, дрался....Однако очень скоро я смирился с бессмысленностью этих попыток...Родители не верили, что я способен нахамить человеку ,который старше меня в 3 раза. Да и сами объекты моего хамства в это не верили.Они задумчиво пожимали плечами и рано или поздно возвращались к мысли, что «Антоша – хороший мальчик». А постоянные двойки они стали объяснять так: «Антоша – старательный мальчик, просто он немножко туповат...бедненький...»
Но я не тешу себя иллюзиями, что это будет длится вечно...Пройдет время, и на моем лице утвердится наглая ухмылка бездельника, у меня вырастет увесистое пивное брюхо, я раздамся вширь, честные глаза помутнеют и затеряются в складках пухлых щек, руки будут дрожать... Но прежде, чем все это произойдет, я хочу увидеть толстого и мерзкого алкаша с душой прекрасного ребенка. Он скажет мне: «Я пишу прекрасные стихи о любви!». А я отвечу: «Пошел вон, от тебя воняет!» И в мире утвердится равновесие и справедливость...