Если бы...

Март месяц в этом году был летним, забивая жару терпкими запахами цветущих кустов и деревьев. Солнце нежилось на цветных юбках яблонь, ветер обрывал и швырял на асфальт устаревшие цветы.Город был похож на большую цветную клумбу.

-Как много в Германии цветущих деревьев, - думал Димка и вспоминал Россию, родной город, школу, друзей.
Он сидел на подоконнике, распахнув настежь огромное окно, подставив лицо под свежий поток ветра с речки.Там сейчас слышался бой странных барабанов, ритмично, как в пустоту.

-А что это у Вас там такое?- спросил он с детским любопытством.
-Спортивная водная школа, учатся гребле на байдарках, - услышал он голос из кухни.
Лениво посмотрел на часы и потянул носом воздух, пахло очень вкусно.
Ему почему -то было хорошо в этой пустой квартире, где они помогали перевозить мебель.
У него не было настроение ехать с ребятами в первой машине, он просто хотел побыть сам с собой, потому что ему было сегодня необычно легко.
-Ты что устал? - кивнул ему дружески Андрей, - Ну, короче, тут посиди, а мы быстро одни сгоняем.
Андрей жалел Диму, похожего на подростка восьмиклассника, хотя они были одногодки.
Дима чувствовал тепло солнца, нежность взгляда одинокой женщины и ему не хотелось сейчас двигаться и открывать сонные глаза, он только слушал тишину.

Он не понимал, скорее почувствовал, что эта женщина много лет работала с детьми в России и жила всегда прошлым, нарушая космические правила не оглядываться, вспоминала своих учеников, школьные вечера.

Она понимала, что ему внутри чего -то не хватает.
Всем, переселенцам из России первое время горько на сердце от воспоминаний, а он живёт всего год.
-Ты с родителями живёшь, Дима?- спросила она, поставив на подоконник тарелку с пирогами.
-Не...один...,- он кивнул с благодарностью, приняв чашку с чаем.
-Как один? Почему? - недоуменно спросила она.
-Да, отец, всё -равно решил вернуться в Россию, потому мне нужно отдельно.
-А ты?
-Я тут хочу жить.
-Как? Совсем один?
-Ну и что..., -протянул он непринужденно.
-Ничего себе, - она замолчала, представив этого мальчишку совсем одного, в огромном чужом городе, в чужой стране. С такими мизерными знаниями языка.  До сих  он ещё не получил место для учёбы.
-А мама?
-Нет у меня мамы, только мачеха, - сказал он тихо и примолк.
Она вспоминала , как они сегодня грузили мебель и Дима, несмотря на спешку друзей, сидел как малыш на спортивном тренажёре, крутил педали, глядя на счётчик.Она поняла, что он ещё совсем ребёнок.

-А где у тебя мама? - несмело спросила женщина.
-Она погибла в аварии, когда мне было четыре года.

Дима смотрел на деревья и рассказывал, как ему в раннем детстве, пришлось испытать потерю самого родного человека.
Затем закурил, как взрослый и снова прикрыл глаза, пряча их или от солнца, или от слёз.
-Дима, может отец останется? - пробовала утешить его женщина.

- Да, пусть сваливает, нужен он мне.Он то сюда рвался, то сейчас отсюда. Я сам проживу, - проговорил он быстро и решительно, что нельзя было не поверить.

Она чувствовала, что Дима любил Россию, но там он пережил то, к чему не хотелось возвращаться, с этим она была согласна.

Ей хотелось его обнять, прижать и сделать чего-то особенное, он стал ей таким родным. Как Настенька, о которой она думала все года.
Она вспомнила свой первый класс, старательную голубоглазую девочку, которая однажды, обхватив её тощими ручонками за шею, выдохнула с горечью:" Если бы Вы были моей мамой".
Мама девочки была алкоголичкой и молодой учительнице приходилось ухаживать за девочкой.

-Дима, возьми мой номер телефона, пожалуйста, и если тебе трудно днём или ночью, звони.

                Он с удивлением, и нескрываемой радостью посмотрел ей в глаза, она прочитала:" Если бы на Вашем месте была моя мама".
"Если бы на твоем месте был мой сын", - ответила она ему печальными глазами.
Им в эту минуту показалось, что кто-то невидимый находится в комнате.

Когда -нибудь она скажет ему:"Дима, смерти нет."

И даст почитать  книгу об этом:"Письма Живого усопшего", но только после того, когда он позвонит, пока Дима ещё не готов.

Фото из Интернета"Сирота"