Смерть

И в поисках вдохновения бродил он и бродил по свету. Мир дарил ему новые впечатления, образы, чувства… Но ощущение всемогущества гения ускользало от него вновь и вновь. Он научился сознательной пустоте внутри, он видел тысячи чудес света, но огня творчества они в нём так и не запалили. И однажды забрёл он в пустыню, отдавая своё тело раскалённым пескам и обжигающему солнцу, понял, что не поэт он более, что нет искры творчества в его душе, а потому смерть – есть единственное достойное окончание сей мучительной жизни. Не могла душа более выдерживать неумение реализовать себя. Он умирал. Пришла смерть. Прекрасная девушка в серебряных одеждах, она улыбалась с невинностью ангела в глазах, словно принесла чашу родниковой воды утомлённому жаждой путнику. И тут для него засиял Свет. Он, лишённый всех земных сил, восторгался красотой девушки. К нему пришло вдохновение. Он забыл о том, почему она сейчас рядом ним, он писал, рождая поэму, и прозревал в ней смысл жизни. О том, как он жил, скитался, искал. Всё без утайки рассказывал он потомкам. И только источник своего внезапного вдохновения он не заставил жить на страницах поэмы. Это был его секрет. Она ушла, также сияя и улыбаясь. Он знал, что они ещё встретятся, и это стало его тайной.
Он долго жил и видел много смертей. И каждый раз, когда смерть кого-то уносила, она была в новом обличье. И уродливая, и загадочная, и беспечная, и безрассудная, и геройская, и предательская… А однажды, он знал, что это непременно случится, но не боялся, она пришла за ним. Он был уже готов, ждал её и последовал бы за ней с радостью, и вдруг она разоблачилась... Предстала ему совершенно обнажённой, безо всяких одежд… Это снова была прекрасная юная дева. Он был поражён! Он узнал её. Деву звали Жизнью! Он перерождался.