Пятидесятый уровень

... Еще 12 врагов – и новый уровень...
Я вижу пещеру – там всегда много врагов. Рука привычно тянется за спину. Меч ложится в мою руку. Холодная, но уже такая родная сталь ... Сверкающая броня приятно давит на плечи. Шаги гулко отражаются от стен пещеры. Может быть кто-то и обратил бы внимание на красивые сталактиты или высокие своды, но не я.
Я иду убивать.
И вот они выбегают. Пятнадцать. Их пятнадцать. Но они ничто по сравнению со мной. Меч разрубает первого подбежавшего ровно посередине – какая точность. Остальные в замешательстве – но уже слишком поздно. Ударом ноги отбрасываю второго и вонзаю меч под ребра третьего. Пригнувшись, ухожу от топора, прорезавшего воздух над моей головой. Лезвие вражеского меча царапает броню. Слишком долго я ждал этого момента.
 ...Вот уже пятеро валяются на холодной земле.
В играх всегда так: кто сильнее, тот и прав...
... Еще 7 врагов – и новый уровень...
Пятидесятый уровень дает такие замечательные перспективы... плюс шесть к силе удара... плюс два к защите.
...Последний...
Он обреченно смотрит на меня. Я всматриваюсь в его глаза. В них пробегает надежда. Почему я еще не убил его? Я стал жалеть их? Это же просто враги – безмозглые существа, которых нужно убивать. Моя рука дрогнула – впервые за те десять лет, что я в Игре.
Пощады не будет.
В ненависти к себе я опускаю и снова заношу меч. Когда на примятой – такой зеленой – траве растекается огромная красная лужа – останавливаюсь. По мечу стекает ручеек крови – такой же горячей, скользкой и противной, как все у врагов. Бережно вытираю меч о листья подорожника и вкладываю его обратно в ножны – ты отлично помог мне сегодня, мой друг.
Сохраняюсь и выхожу.
На улице уже стемнело. Месяц слабо освещает ночные улицы. Приятный зимний воздух морозит щеки. Мимо гордо проходит собака – моя нога догоняет ее, слышится визг, она убегает прочь.
...Ненавижу животных.
Ну вот, еще поворот, и я дома.
- Эй, ублюдок, - слышится окрик сзади.
Поворачиваюсь. Вижу двух парней.
- Кошелек или жизнь, - говорит один из них. Слишком стандартная фраза – наверняка, насмотрелись трэшевых боевиков. Слишком мягкий голос, пытающийся показаться грубым. Какие же вы еще дети!
...Ненавижу детей.
Рука привычно тянется к поясу. Нож ложится в мою руку...
В жизни всегда так: кто сильнее, тот и прав...
Старший начинает что-то понимать – наверное, прочитал свою судьбу по моим глазам – разворачивается и убегает. В моих глазах нет места его никчемной жизни.
- Не так быстро, крысеныш! – я догоняю его. Ему не убежать от меня - он не бегал часами в Игре. Не убивал сотни врагов. Теперь и не убьет...
Я возвращаюсь. Младший еще стоит здесь – он что, надеется на пощаду?
Пощады не будет.
Бережно вытираю нож о подвернувшуюся под руку газету. Завтра будет снова Игра: столько много нового можно сделать с пятидесятым уровнем…