Докуривая сигарету

Докуриваю. Втягиваю дым из последних, казалось бы, уже и на это не годных, сил. Четыре утра – время сладкого забытья, и я пытаюсь поддаться забытью нестандартным способом – пытаюсь забыть себя в Интернете.
Весь мир спит и видит сны, а с приходом рассвета оживает, как по волшебству. Ожить бы мне, да только не получается. Пока все спят – я пытаюсь жить, но это слабые попытки получить невозможное. Это подобно монстру доктора Франкенштейна, пародия на жизнь. А когда весь мир просыпается и наслаждается, страдает, бегает, ходит, любит и ненавидит, меня снова засасывает воронка мира иллюзий. Втягивает, как я втягиваю этот сигаретный дым. Кажется, что мир – это большая заводная игрушка. Кто-то когда-то закрутил посильнее за винтик, и произошел «Великий Взрыв». И теперь мы крутимся вокруг своей оси восьмеркой Мёбиуса и думаем, что так было, есть и будет всегда. Я не чувствую реальности, не чувствую смерти, ее постоянного хищно уставленного на человечество взгляда, я не замечаю пестроты жизни. Как жучок за стеклом выпуклой банки смотрю на искаженные формы и думаю, что мой мир – это моя однообразная бесцветная банка. Может быть даже не стеклянная, а пластиковая. Пластик – еще лучший звукоизолятор, чем стекло, а я глух, как глух бывает только безжизненный труп. Я трогаю своей лапкой стоящий вдалеке кусочек хлеба, но касаюсь пластика. Я еле дотягиваюсь, выбиваюсь из сил, чтобы достать лампу наверху, почувствовать ее тепло, но тот же пластик заменяет мне все. Одинаковый пластиковый, мой мир.
Стряхиваю немного пепла в пепельницу, уткнувшись в монитор. Вымышленные имена говорят мне ложные мысли, красочные надписи несут в себе пустые ссылки на несуществующие сайты. У меня тоже есть вымышленное имя, я тоже пишу ложные мысли. Снаружи я не такой, как внутри. На мне словно весит баннер на несуществующий сайт. Я пуст, как дупло. И неясно, жили ли когда-нибудь во мне птицы или звери? И мне неважно, часть какого дерева я.
Я щелкаю мышью, скользя по страницам Интернета, как сёрфер скользит по волнам. Машины, фильмы, президенты мелькают в моих мутных глазах.
Что я делал всю свою жизнь? Спал или бодрствовал? Может быть, это мои лапки сделаны из пластика, а не мир? Может быть, это дым в глазах, а не изогнутая поверхность банки?
Я могу вспомнить всю свою жизнь, выкуривая одну сигарету. Поджигаю – рождаюсь, вкушаю аромат табака, впитываю его, как вода губку. Затем я затягиваюсь все сильнее и сильнее, мне нужно все больше и больше никотина. Дальше – только тупик, фильтр.
Я в тупике. Докуриваю. Зачем я начал курить?