Опус-14 Без названия-2
Очень тихо. Яркая луна. Чистое небо - словно игрушечное, словно деко-рация, на фоне которой из трубы теплоцентрали валит дым. Грязный снег. Чистый снег. Хрусткий снег.
Снег. Голова не болит. Глаза не болят. Я сыт. Я любим. Всё в по¬рядке. Несмотря на жуткий мороз, не очень холодно. Хочется уме¬реть.
Хотя бы дня на три. А лучше — на четыре. Не насовсем. На это у меня нет права. А так - было бы здорово. Щёлкнуть выключателем, и вот - было светло, а стало — мёртво. Взять - и сдохнуть.
Ненадолго. Нескольких дней достаточно. Жизнь - дерьмо, но это не зна-чит, что в ней нет ничего хорошего. Есть. Просто надо умереть, чтобы нау-читься любить это по-настоящему.
По-настоящему холодно этой зимой. Темно. Несмотря на звёзды, окна и синюшные фонари. Изо рта вырываются клубы пара. Я - ма¬ленькая ТЭЦ, а вокруг меня — декорации. Ракушки. Дома. Снег.
Грязный снег. Чистый снег. Искристый снег. Скрипучий.
Снега по-настоящему много. Если бы Максанс Фермин жил здесь, а не во Франции, герой его книги писал бы больше, чем 77 хайку.
Я, декорации, мороз. Хочется взглянуть на это со стороны. С той сторо-ны. В такое время легко представить, что ты мёртвый. Замри.
Закрой глаза. Впусти в себя мороз, темноту, зиму. И вот, кажется, что се-годня остановилось, и ты — труп. Жаль, но это лишь иллюзия. По¬стоишь так недолго - и замёрзнешь, и тело поспешит домой - греться, растапливать зале-деневшие мысли. Мысли о том, как хорошо было бы умереть на пару-тройку дней. Разобраться во всём. А то я что-то запутался...
Свидетельство о публикации №207052500298