2. Я- дождь

Я помешала ложечкой кофе. Он снова затянулся дымом. Мы одновременно посмотрели в окно. Как по команде. Из окна открывался не лучший вид из тех, что могли быть – оживленная улица, по которой ходили люди, полуобнаженные. Из окон автобуса, меланхолично жуя жвачки ехала многоликая толпа. Как в аквариуме.
Первые капли дождя окрасили в серый цвет плиты асфальта.



Капли, падая на асфальт, шипя испарялись, оставляя от себя запах свежести. Насколько это было возможно в городе.


-Знаешь на что похожа наша память? На бобину с кинопленкой. Каждое событие, миг, прожитый – становится кадром….наша жизнь - многометражный фильм, из которого не только зрители, но и актеры помнят только малую часть. Вроде как основную.
Некоторые события позже вызывают улыбку. Позже. Главное…развиться до этого «позже»,- прошептала я.



Люди, ходившие по улице сразу раскрыли зонты Разных цветов. Ни одного похожего. Если можно было бы сейчас посмотреть на город с высоты птичьего полета, то можно было бы увидеть как город покрылся цветами…Ну…или шариками. Голубыми в белую крапинку, черными, зелеными, красными, фиолетовыми, желтыми…




Теперь улыбнулся Кирилл.
Оказывается…. Любая искренняя улыбка располагает к себе-усталая, веселая, озорная…Простое движение мышц губ, щек…И все вокруг наполняется солнечным светом.

Радиоприемник в кафе запел:
«Маленькая девочка Полли…съела дома все конфеты с алкоголем…»


-Пошли отсюда? На улице теплый дождь. Погуляем,- предложил Кирилл.
-Можно,- с легким стуком опустила ложку. Старалась, как можно тише…получилось - как всегда. Мысленно обозвала себя барабанщицей.
Расплатившись, Кирилл помог мне встать. «Пошли».


Шли молча. Зачем говорить? Я молчала. Грустила. Он….
-о чем ты думаешьь?
-о том, что я тут делаю – бессмысленно все, что я делаю. Я ведь не работаю, учусь тому, что мне не нравится. Журналистика- это не то, что я себе представлял, когда поступал на этот факультет. Но это все глупости.
-почему?
-Знаешь… когда мне было лет 10-11 я думал, что в жизни легко всего добиться. И было легко. Слишком. Еще я считал, что в жизни каждый построит себе то, что он заслужил. Если ты был трудолюбив, искренен в своем желании – можно получить то, что хочешь. Если нет… то нет.
Я ведь не истеричный подросток и не считаю,что жизнь ИМЕННО ко мне жутко несправедлива. Дело в другом…да и справедливой ее язык не поворачивается. Равно как и справедливой. По-разному. Знаешь…Когда веришь кому-то,То этот кто-то не обманывает тебя… Но стоит тебе хоть на капельку усомнится в этом же человеке - все оборачивается плохо.


МЫ снова замолчали. Что делали рядом? Неясно. Просто были вместе, когда это было нужно. Всегда разговаривали только отрывными фразами. Выговаривали все, что хотели сказать в тот момент. Будто кидали камушки в темное ночное море. И даже не дожидаясь всплеска воды бросали следующий. Знаком кидать следующий камушек служило собственное понимание, новое переживание сказанного.
Капли, попадая на лицо казалось смывали с моего лица не только макияж и пыль с лица, но и желание выглядеть лучше, чем есть.



-я научилась варить кофе,- засмеялась, вспомнив строчку из популярной некогда песни.
-очень рад за тебя,- слова, пустыми внутри, сухими горошинами падали в стеклянную банку восприятия.



-Скажи…а ты согласен, что нужно уходить как только наступает тишина?
-Нет. Я ухожу как только звуки мелодии отношений начинают стихать.
-Грустно.
-Согласен.


…
Прошло 3 минуты. Ноги отмеряли шаги. 1,5 его шага равнялись моим двум. Запах мокрого асфальта вдыхался легко.


-я решил. Наташ, я уезжаю. Ненадолго. В Австралию. Хочешь со мной?
-нет. Я в системе, -хмыкнула,- учусь… Скоро сессия и … было бы здорово, но бросить учебу я не могу…Система...которую придумала…
-ты сама,- закончил за меня Кирилл.
-да,- развела я руками. Было стыдно. Как назвать свой отказ - ответственным поступком или отсутствием своего мнения и невыполнения своего желания?
-Хорошо. Я послезавтра уезжаю. Проводишь меня?
-да.





-пиши.
-хорошо.



Самолет улетал куда-то далеко, прошивая голубое небо белой лентой следа…
траектория полета… Траектория пути.
В руках я сжимала влажный конверт, который дал мне Кирилл перед отлетом.
Первое письмо. Всего 6 слов. Всего 26 знаков.
«Не нужно лишних слов. Я напишу.»




Я проснулась в 7 утра от настойчиво и упорно не желающей утихать телефонной трели.
-Алло? -знакомым голосом уточнила трубка.
-Да, Кирилл…