Ты...

Своими серо-голубыми глазами ты ловишь снежинки, падающие с неба. Ты идешь походкой несостоявшейся модели и собираешь улыбки с незнакомых лиц. Ты живешь на улице, покрытой солнцем и облаками одновременно. Ты не пишешь песен и не читаешь стихов, но тебя вдохновляют мелодии, написанные не для них. Ты не соглашаешься ни с кем и все время ошибаешься. Когда кому-нибудь плохо, я даже не представляю, что ты сделаешь! Но ты никогда не отпустишь руку того, кто нуждается в помощи. Ты созерцаешь все эти потоки бессловесных чувств и даришь их каждому, кто хоть немного проникнется в твой сумасшедший мир, выстроенный на образе любви к весне только, как к убийце зимы. Ты не играешь на скрипке и не умеешь настраивать гитару, но твоя душа состоит из тысячи струн, которые натянуты чересчур сильно. "Ты - мое маленькое сокровище" - хочется сказать, глядя на удивленное выражение твоего лица. "Да ладно", - ты махнешь рукой и всем видом дашь понять, что ничего интересного в тебе нет. Ты кажешься неуверенным из-за всех этих цветов, подаренных кому-то в прошлом году. Ты стесняешься быть хорошим и заглаживаешь вину глубоким вздохом. В твоей речи есть переливы своеобразных ручейков, составляющих основу журавлиного пения. Смеешься, как маленький ребенок, захлебываясь простотой своих необъятных желаний. Бежишь, когда чувствуешь, что время переходит к ним. Тебя любят, но больше предпочитают ненавидеть. А ты сжимаешь за спиной разорванную измятую бумажку, пропитанную холодным потом твоих рук, чтобы никто не заметил, как ты списываешь с нее что-то сокровенное и невольно наливаешься румянцем. Ты никогда не приходишь вовремя, ты не тот человек, который смотрит на обои в их квартире, ты обязательно спросишь, какое сегодня число перед тем, как поздороваться. Ты поднимаешься по лестнице и оступаешься на предпоследней ступеньке. Ты оправдываешься и путаешься в собственных оправданиях. Ты качаешь головой и кривишь губы в скептической улыбке, когда кто-то делает что-то не так. Ты безумно счастлив маленьким удачам и уверяешь каждого в том, что ты этого не делал. Ты веселый и до коликов под левой лопаткой грустный, ты пахнешь знакомым одеколоном и одеваешься, как будто это последнее, что есть в твоем шкафу, тебя можно понять, но иногда хочется просто забыть навсегда. Ты заставляешь людей быть безжалостными, а сам кормишь бездомных животных витаминами. Ты будешь таким всю свою жизнь. Ты будешь таким, какой ты есть; и вряд ли ночная гроза сможет разбудить тебя, пока ты спишь, обхватив подушку двумя руками, на одной из которых написана молитва о новом солнце восходящего дня...