Обратная Теорема, или записки Идиота

Во сне мне привидилась действительность.
С каким же облегчением я проснулся.
Станислав Ежи Лец.





Пролог.
Тайны мироздания.



До рассвета оставалось два часа. Почти ничего…
Блин…
Ну почему именно сегодня? Почему не вчера, не полчаса назад, а именно сегодня?
…
…да и вряд ли кто-нибудь ощутит непреодолимое желание заглянуть сюда, где под многолетним «архивом» (да кто вообще придумал это слово?? Обычная кипа бумаги с чернильными крючками. ВСЁ!) газет, только и твердящих о том, как многогранен и хрупок внутренний мир современного тинэйджера (Дожили!! Вашу мать…), моих глубокомысленных размышлений на тему «деструктивное действие социума на развитие менталитета индивидуума » (оно же - «комплекс неполноценности») и тому подобных, да и, вообще, разного рода хлама, и попытается (именно попытается…за итог я поручиться не могу…) найти то, что в специальных лечебных учреждениях могут «обозвать» не иначе как «маниакально-депрессивный психоз на фоне циркулярно - параноидальной шизофрении» (самих бы обозвал, да вот в медсправочник лезть не охота… ), отнесется к этому нормально, да плюс ко всему ещё и попытается разобраться (чего я настоятельно делать не рекомендую)…
Нет, вероятность, конечно, есть, но вероятность эта минимальна…
Плюнув на всех со своей высокой колокольни, а заодно приговорив данный опус на пожизненное медленное пожирание и насмехания со стороны газетных статей, я уселся в кресло напротив окна.
Это мой дом…
Крепость…
Ну, крепость не крепость, но всё же не на улице. Если какой-нибудь знакомый (с коими меня сводил этот самый «маниакально-депрессивный психоз, бла-бла-бла…»), изрядно поплутав по городу (интересно, это насколько же необходимо быть бездельником, да и к тому же каких тараканов иметь в голове, чтоб попасть, по большей части случайно, ко мне? Таких героев, кстати, по пальцам перечесть можно…), всё же зайдёт, то он увидит довольно интересную картину (или интерьер - кому как нравиться…). Встретит его (пренипременнейше) сломанная вешалка (Всё просто - однажды (…хм…на память надеяться нечего…) эти самые «по пальцам перечесть можно» собрались, и, что самое странное, здесь. Зима была суровой…И моя бедная старушка-вешалка, не выдержав обращенного на неё внимания, охнула…Всё это «внимание» плюхнулось прям в таз с ананасами (ы-ы…люблю я ананасы, но что они там делали я понятия не имею… клянусь!..). А «взять молоток в руки» откладывал до лучших времен. Видимо они ещё не наступили…).
Направо - кухня.
Стол, два стула, плита, холодильник, да шкафы, где, несмотря на демографическую ситуацию в стране, хоть что-то из полуфабрикатов, но найти можно…На холодильнике - хлеб годичной давности…(пусть лежит. Мне он не мешает…). Короче, кухня как кухня - нейтральная территория.
Налево - зал.
Да-а-а… Работа руки пьяного авангардиста любителя ( а-ля, Дали реально сошел с ума ), они же - мои относительно постоянные координаты в пространственно временной действительности. Под ногами - ковер (не персидский, конечно же…Я не эстет и творение времен рассвета кооператива "Коммунарка" для меня намного рациональней золотых унитазов. Кстати, об унитазах... Оторвавшись от созерцания ковра (хотя его увидеть реально что-то стоит...) можно прошмыгнуть в туалет (получивший у меня гордое название "сортир") Он - моя гордость: темно-синий кафель (почти новый), сияющая счастьем физиономия унитаза (чистота - друг молодежи... ну где-то же надо...), а над ним жалюзи, т.к. живописнейший пейзаж труб меня не вдохновляет. Опять-таки ,я не эстет...Но, вернемся в зал и продолжим медитировать...). Его покрывают многочисленные газеты, журналы и всё то, о чем я уже говорил. Справа, у стены - диван. Дальше - неприкасаемая территория : рабочий кабинет. Стол, кресло, компьютер и всё остальное, что непосредственно связано с жуткой работой прикладного математика (в простонародье - программист). Всё в идеальном порядке. Всю идиллию завершает люстра, вернее её подобие. Не Рим, не Спарта...
...Крепость.
За окном светила луна. Наверное...
Город. Куча железобетонных муравейников по исторической случайности обозванных домами. Пробраться между ними порой тяжелее бескислородного карабканья на Эверест...Сомневаешься?
Тогда попробуй в полседьмого утра где-нибудь эдак весной пробежаться на красный (только на красный!! Похоже, это - новая грань сознания городского жителя (первый критерий отбора сельских). Для них, воспитанных на том, что "красный" - стой, "зелёный" - иди, а потом вдруг, как подросткам, получившим полную свободу, Хотя бы малейшее отступление от "не верных" (ведь коммунизм не есть хорошо, разве не так должно быть в капиталистических странах? На самом деле это лишь игра образов и слов) норм приносит каплю самоутверждения. Вообще, горожане - странный народ, но об этом позже...) на перекрестке возле центра (хотя можно и в другом месте, но я добавлю "экстрима, ведь движение черепахи с одной стороны можно рассматривать как"левая передняя вперед", "левая задняя вперед", "правая передняя вперед" и т.д., а можно как импульсы, т.е. как результат напряженной работы мозга. Всё зависит от того, кем сам себя ощущаешь: черепахой или зрителем. Я за экстрим.), весело шлёпая новыми туфлями по весенним лужам, при этом ещё успевая на троллейбус...
Хотя находятся исключения. Определенная категория людей (включая меня) знают каждый сантиметр дороги к этим самым исключениям. Ещё бы! Ведь от этих исключений напрямую зависит их
 жизнедеятельность, настроение и определение дальнейших действий... И не дай Бог допустить мысль, что этими исключениями возможно управлять (и управляют...целенаправленно управляют...). И тут дело даже не в политике. Всё гораздо тоньше... И всё, что остается от так почитаемого слова "свобода" (и в Америке, в ней в частности тоже...) лишь движение и без того грязного воздуха...
Город. Толпа полупьяных от собственной свободы субъектов, рьяно бьющие себя в грудь, и, брызжа слюной, орущие о своей цивилизованности. Причем толпа абсолютно незнакомых людей. И им, поверь, дело до тебя, конечно же, есть, но занимает оно почетное последнее место. Не веришь? Выйди на улицу, постой. Полегчало?
Толпа рвущихся вперед, только вперед, отрицающая дарвинизм, но свято верящих в естественный отбор, пекущиеся об окружающих и окружающем, но с такой ненавистью к этому относящиеся... И наплевать на следствия, ведь средства оправдывают цель...
Город...Место, где даже Млечный Путь увидеть невозможно...
Да плевать я хотел...Сегодня, вчера, завтра... Какая к чертям разница...




Глава первая.
Неоавангардизм в действии.



По улице шел человек...
В ночной тишине, казалось, уснул даже ветер...
Он шел неспеша, будто выбирая место для собственного шага...Маргинальная часть общества, такая милая своими ночными окнами-фонарями и такая непонятная, близкая, манящая, но в то же время пугающая, отталкивающая, устав от ночных размышлений, клонилась ко сну...
Он шел неспеша, вслушиваясь в тишину и пытаясь определить насколько точен но в каждом своем шаге... Он шел не обращая внимания даже на то, что вокруг, по всему городу, уже нет этих маргинальных фонарей, что его слух не раздражает звук случайного автомобиля, что звуку его шагов не вторят стены домов...
Это я...
Кто я и где нахожусь - значения не имело...Лишь шаг...Точность его необычайно важна...Но для чего?.. Зачем?.. Какая разница...

...
...Хлопок! Резко открыв глаза, негромко выругавшись и щурясь от света ночных фонарей (…эх, самое время перетащить жалюзи из сортира в зал…), судорожно глянул на часы: двадцать минут… Непозволительная роскошь… Черт бы побрал эту «молодежь»…
Решив, что кофе должно помочь, а холодная вода освежить, я направился на кухню готовить «ледяное пламя» (редкостное извращение, я вам скажу. Кофе неимовернейшим образом «заваривается» в чашке ледяной воды. «Завариваевается» - мягко сказано… Попробуйте размешать 4 ложки (пускай и растворимого) кофе в воде при минус двух (и пускай потом бразильцы африканцам доказывают, что кофе действительно растворимый…) и ни ложки сахара) – наш ответ ледяному чаю.
Полминуты плутаний дали свой эффект – я на кухне.
Ещё пять – и «пламя» готово. Но голова никак не хотела напрягать и без того загнанные в бешеной скачке извилины…
Выход должен быть…
Так…
Встав из-за стола я начал мерить шагами кухню (кофе, определенно, подействовало… Да и вообще, я путь человек и спокойный, но люблю думать в движении, ведь как говорил незабвенный Эйнштейн: «движение и покой относительны».), косясь на притихшую пачку сигарет, лежавшую на столе (вообще ситуация с курильщиками – нонсенс: человек понимает, что подвергает себя риску (иногда этот риск может иметь летальный исход (а вообще слово интересное… Корень – «лет», летать, т.е. абстрактно – улетает душа, дух, но слово новое. Ему, наверное, не больше 500 лет, если учесть, что словечко это является непременным атрибутом лексикона так называемых представителей «традиционной» медицины… Да и «традиционная медицина» - понятие интересное…) исход), ощущает всю вонь и гарь, которую вдыхает, ну и наконец банальное «наносит вред своему здоровью»…Но кого это останавливает? Только тех, кто знает об этом и за всю свою (в итоге такую же короткую, как и у курильщика, а может даже и короче…) жизнь ни разу не пытался заняться подобным извращенным мазохизмом. И пусть потом эти «нездорово-цивилизованные люди» твердят о том, что борются за нравственность…). В итоге желание закурить осилило желание все-таки бросить (да здравствует вечная победа доли маразма и тупости над здравым рассудком!!).
Закурил…
С дальнейшими планами всё было ясно. На работу я не иду – буду сердобольно косить под больного (хм…а потом ещё и жаловаться соратникам на то, что фирма не уделяет должного внимания оздоровлению (ну, или хотя бы «неухудшению») рабочего персонала…). И, наконец, решив, что утро вечера мудренее (по-моему, в прессе и газетах (да и не только в них просто ленятся печатать букву «ё», поэтому смысл слов иногда меняется координально…) двинулся по направлению к дивану…
За окном светало…
…

…Человек прибавил шаг. Это стало заметно. Значит, выводы для себя сделал. Значит, понял, что скорость движения в конечном итоге влияет на время, затраченное на весь путь.
Здесь по-прежнему ночь. Здесь неизменно даже время. Но что заставило его ускорить шаг и куда, черт подери, подевались жители этого странного города?
Радиация? Эпидемия? Нет. Не мог он этого не заметить, даже если приехал из далека… И дважды не мог не заметить, если он находился здесь… Бред… Быть такого не может…
Его шаги стали четче, уверенней. Появилась даже неуловимая грация в эти его движениях. Напряжения, показывающего серьёзную работу мозга, было почти незаметно… Почти, но было. Значит, он сомневается, значит, ещё не до конца уверен в своих силах…
Остановился…
Это я…

…
Проснулся я, как ни странно, в одиннадцать. Натягивая джинсы (непонятно только каким извращенным способом я смог снять их ночью…) и надевая свитер, я направился на кухню. Пачка сигарет неуклюже валялась на полу…
Не хочется, но надо… Всё-таки реальный «гастрит» мне не светит (Еда в городе - вообще отдельная тема…Но пока мне наглейшим образом плевать на то, что в магазинах валяются полумёртвые продукты и что вместо воды из-под крана намного гуманней по отношению к своему организму пить цианистый калий…Всё-таки утро (если почти полдень можно назвать утром) действует на меня подавляюще…иногда…)…
Заскочив в зал за плеером (флэха – хорошая вещь – единственное, что я разрешил себе позволить (мобильный не в счет) из «нерабочего инвентаря») и воткнув «капли» в уши, бодрым шагом попёрся на эшафот…
Свежий ветер встретил меня нагоняем из гари и копоти…Живя в городе, этого почти не замечаешь (когда замечать-то? Когда сломя голову несешься на обрабатывание государственной повинности, за то, что имеешь в своем распоряжении пятилетние отголоски научно-технического прогресса? Или когда тянешься с этой повинности в свой горячё-любимый-и-так-тебе-ненавистный склеп из бетона, который привык называть «домом»? Может быть утром, когда вся мысль человека направлена на то, чтобы соответствовать собственному, а чаще всего навязанному обществу определенными категориями (какими?) таких же зависимых людей? На работе? В «образовательных учреждениях»? Нет! Вечером! Правильно, когда мозг под завязку забит всяким дерьмом и единственного, чего он просит – это отдыха…Так когда?), как и многих других вещей, в том числе и жизненноважных…
Нажатие на кнопку «PLAY» и в ушах раздаются симфонии, действующие как транквилизатор на дикое животное…
Не люблю ходить по городу…
Не люблю по массе причин (разве может быть приятна прогулка в стае волков? Тут дело не в том, что сказать встречному нечего (есть что! Порой даже матом, восклицаниями, медленно переходящими в крик…), и даже не в том, что ты с этим человеком мало того, что не знаком, так ещё и не имеешь с ним ничего общего… Да! Тогда самое время кинуться в пучину Интернета. И в его «успехе» я не вижу ничего странного. Пускай ты и будешь находиться там впервые, но проникнешься к нему большим доверием (я имею в виду к человеку, сидящему по ту сторону кабеля), чем к проходящему мимо человеку. Нет абсолютно никакой разницы в самих незнакомцах – дело в тебе, в целенаправленности твоего поиска. Но с другой стороны, Интернет – оружие массового поражения с обширной спецификацией. Вот тут-то собака и зарыта! Только от тебя зависит, во что ты превратишь всемирную паутину…)…
Уверенный шаг вперед…

 Ты смотришь назад, но что ты можешь вернуть назад?
 Друзья одни за одним превратились в машины.
 И ты уже знаешь, что это – судьба поколений.
 И если ты можешь бежать, то это твой плюс.
 Ты мог быть героем, но не было повода быть.
 Ты мог бы предать, но некого было предать.
 Подросток, прочитавший вагон романтических книг,
 Ты б мог умереть, если б знал за что умирать…

 Попробуй спастись от дождя, если он внутри.
 Попробуй сдержать желание выйти вон.
 Ты – педагогическая неудача и ты просто
 Вовремя не остановлен.
 Теперь ты хочешь проснуться, но это не сон.

(© В. Цой)

Люблю Цоя… Особенно его раннее творчество, когда он ещё не был популярен даже в пределах Москвы и Питера… Что-то в нем было…
…Эшафот был полон зрителей (причем поглазеть пришли в основном те, кто по-праву может считаться «больными» людьми. Да и больница сама по себе место уникальное…По порядку? По порядку…Медицина – ровесница инквизиции, ей лет 600 от силы, а истоками она из народа (вот те раз) или так называемой «народной медицины». Ладно, народную медицину оставляем в покое и, коль речь идет о другом, вернемся к нашим баранам в прямом и переносном смысле…
Медицина…Шоу-бизнес, да настолько яркий, что давно причислен к ряду обыденности…Спрос рождает предложение. Не буду сейчас вдаваться в подробности и выяснять каким образом родился этот самый спрос (хотя и тут всё просто, если пристально пробежаться по истории инквизиции…), так как не вижу смысла. Вот и получается интересная картина на разных сторонах куба Рубика. Во-первых, само здание любого из «учреждения здравоохранения»(а ведь словечко-то опять непростое…) представляет собой ничто иное, как конвейер, начиная от родильного дома (тот, кто захочет покопаться в истории найдет много интересного, а в частности, что эти самые «родильные дома» существовали уже в Риме и были предназначены ТОЛЬКО для рабов, а в России «родильные дома» предназначались для баб-проституток, иногда уходивших рожать в табор цыган. Детей оставляли им же…) и заканчивая моргом. Весело? То ли ещё будет! Идем дальше…Врачи. Люди, тратящие несколько лет на изучение узкого профиля широкой специализации при этом гробя собственное здоровье в другом конвейере – образовании (улавливаешь связь?), люди живые, с амбициями и прочей дрянью, включая семейные перипетии и другие побочные эффекты «конвейерного производства»…И вот к этим людям, будто к Христам прётся наш (да и не только) народ. Прётся в полной уверенности, что врачи ДОЛЖНЫ помочь…Но как? Как, видя всё рвение, с которым они грызут свой зубодробительный гранит, чем мне в частности могут ОНИ помочь? Правильно, таблеточек выписать…А заодно полностью или частично оплатить затраты фирм-производителей фармацевтики за рекламу (я не зря распинался про спросы и неспросы) да и не только. Разве может здравомыслящий бизнесмен самовольно, да ещё и самого себя лишить рынка сбыта? Вот поэтому всё безумно похоже на долбанный «перпетуум мобиле»…Причем, в качестве «рабочего тела» (а ведь как тонко подмечено!) используется человек…
Да ну их всех…), но мне повезло прошмыгнуть между двумя спорящими дамами и через полчаса уставший, но гордый собой я выходил на финишную стометровку перед собственным домом.




Глава вторая.
Ненужная.



…почему я остановился и что со мной происходит?
Дом!.. Мне нужно зайти в дом…
…
Человек как будто неспеша направился к подъезду. На секунду остановился у до скрипа расшатанной двери, будто пытаясь уловит сверкнувшую своей простотой мысль… Не удалось…
…Не сегодня, не здесь, не сейчас..
…Это я…
…

И всё-таки, что-то не дает мне покоя. Что-то не так. Не так, как должно быть!
Ну, чего спрашивается, не сидится человеку? Что ему может не хватать в жизни, такой мимолетной и такой бездумной…
Всё до безумия просто если не задумываться… Тогда – да, тогда можно жить. Тогда всё вроде, как и встаёт на предназначенные кем-то места…
Но вот как-нибудь вечером, ну, скажем, в воскресенье, садиться человек и задумывается (если вообще, то мысль нам дана кем-то либо по воле случая, либо в результате крупного просчета…), скажем, над тем, что он в принципе сделал… Вот тут и наступает время для экспресс-поездки в «родные места» ставшей такой родной крыши…
Тогда вдруг оказывается, что ,откуда ни возьмись, берутся какие-то постулаты, аксиомы и предположения, интриги и радости, размышления над смыслом жизни и страх перед смертью (тогда, получается, тот, кто «давал» мысль – изощренный садист!).
Так уж получилось, что я принадлежу к третьему случаю. Какому?
Если ты, читающий данный опус, сможешь его описать, то, пожалуй, ты заслуживаешь пристального внимания психоаналитика…
Если нет – живи как умеешь..
…
В итоге и получаешь кодам к 75 (…это уже крайность, но такой уж я человек…) маразм на почве одиночества.
Куда плыть? Где искать ответы?




Глава третья.
Старость.




…Темный подъезд. Обшарпанные стены.
Под ногами, тихо простонав и отодвинувшись в сторону, огрызнулся мусор.
Куда?
Выше…
…второй пролет…третий… …четвертый этаж…
Вот она – незнакомая дверь со знакомым номером «106».
…Тишина…
…Это я…
…почти понял…
…

- И потом, неужели ты не дорожишь этим местом?
(Ха…А я уже успел позабыть мелодию звонка мобильного телефона. Не часто я его слышу, ох, как нечасто. И даже не потому, что не даю свой номер кому попало, скорее наоборот…Собственно по этому и забываю иногда вообще о существовании нижеприведенного аппарата…)
Это Иван.
Соратник. Решил убедиться, что я ещё в своём уме. Сумеет ли?
- Вань, всё будет нормально… Завтра я выйду…
- Смотри сам… Кстати, ты хочешь…
- Нет. До завтра.
Отключив мобилу и усевшись на диван, я стал ждать.
…Да хоть манны Небесной.
(И что? Стоит ли жизнь делить на недельные отрезки и в конце каждого вспоминать, чем же он отличился от предыдущего? Стоит ли пытаться искать ответы, чтоб потом забрать их в могилу?
…И не в депрессии ведь дело. Депрессия – продукт жизнедеятельности образов (мышления, поведения, внешности – без разницы). Дело в том, что некто (вот он я! Теперь произнесите вслух!!) «ценитель» предопределил до поры до времени «всё» в нашей жизни.
Но вот однажды наступает момент, не учтенный ценителем, как вдруг понимаешь, что имеешь выбор, но не имеешь мозгов этот выбор сделать. Но одно неизменно – выбор есть всегда. Это и есть подарок от Отца Небесного, на сколько манящий, настолько и пугающий…)
…За окном вечерело.
Амбиции (а «проще» - личные желания, возникающие в данной ситуации при данном воспитании) меня доконают.
…Было бы проще, если бы...
…Было бы…
...
Ну, хорошо…
Закончив всё, что я хотел закончить, я уселся в кресло.
Время я теряю в любом случае, но вот соглашаться с тем, что по-другому быть не может не спешу. Не хочу спешить…уж слишком много ошибок натворил… И сколько мне понадобится времени я понятия не имею.




Глава четвертая.
Свет в конце тоннеля.



Люди всегда куда-то спешат, что-то всё время пытаются успеть сделать. Это заложено генетически. Но не успевают, жалея в старости о прожитом и стараясь объяснить это детям (конечно, если во всей этой суете успевают создать семью), рассказать им об этом, о важном. Но куда уж… Дети УЖЕ в погоне за чем-то нужным и важным… Им, по большому счету, глубоко фиолетово как (а о чем размышляя и подавно…) проводят свою старость их родители.
И продолжается безумная погоня за смертью всех, для кого важно (на сколько – разницы нет) мнение других о себе. И механизм действует. А ведь всё в мире имеет автора…
Город опьяняет разум.
И не стоит думать, что твоя жизнь – плод твоих собственных стремлений, переживаний и прочая, и прочая… Всё это бред. Если с тобой что либо происходит, то это, конечно, нужно тебе (а для убеждения, что и «негативные» (для тебя) моменты необходимы (ага, и, прежде всего, для тебя же самого…) есть фразочка – «Всё, что не делается – к лучшему» (ну, конечно же к лучшему, ведь необходимо же как-то оправдывать плевки на белоснежно- чистые одежды людей, которые («якобы»…Почему в кавычках? Да потому, что не все они в реале настолько же чисты, насколько их представляют) боролись и проливали кровь за Любу, Надю и Верочку). С такой философией и Люцифера можно ангелом сделать…Вот тебе ещё одна ниточка в руках кукловода…), но вот только в очередь на желаемость ты будешь стоять максимум на третьем месте.
А что дальше?
А дальше – восемь килограмм атрофированных мыслей, заржавевшая мечта, поломанная и заброшенная в угол жизнь, и старческое желание, кажущееся людям маразмом, увидеть солнце на закате…
О чем они думаю? О чем они могут думать?
…
Остановиться не хватит сил… Стоит ли тогда начинать?
Но! Самая распространенная тема депрессоров (почти все такими были. Либо в переходный период (хотя какой он, к черту, переходный… Скорее начальный период поражений и разочарований, на сколько бы маленькие радости (да ещё и радости ли…) их не пытались бы скрасить), либо в период развала СССР (ну, конечно, кроме народа, которому это было необходимо, либо энтузиастов, с головой ушедших в противостояние первым)) – смысл жизни. В своих размышлениях на грани депрессии и самоубийства они ближе всего к истине…
…как-то слишком тщательно вся эта система работает…
Единственное, что для меня стоит под знаком вопроса – как их назвать…
Смысл жизни для себя я определил.
Мне гораздо интереснее искать ответы на два (и пока они главные для меня) вопроса.
Какие?
А не многовато ли будет? Да и у того, кто это всё читает, своих вопросов без ответов хватает… Зачем ещё и моими голову забивать?
Лучше – остаться при своем. Каждому.
Спокойнее будет.
…
Как сказали бы звездно-полосатые – мьюзик-тайм.
Врубаю музыку на полную, радуюсь тому, что соседи за стеной всё ещё живы и всё-таки делаю музыку потише…
Кстати! На заметку будущим композиторам, продюсерам и просто рядовым слушателям. Всё просто (на то же оно и гениальное): знаете прочему одни песни (автор \ композитор) нравятся одним, другие если только в страшном сне их услышать могут? Всё дело в ритме сердца. У каждого он свой, конечно. Но когда я грущу – я ставлю Сплина, Аквариума или Кино (акустику в основном) и отдаюсь депресняку по полной программе. У других – другие вкусы… А дело в том, что второй или четвертый такт ДОЛЖЕН попасть в ритм твоего сердца… И чем точнее это попадание, тем больше эта мелодия \ песня \ автор тебе по душе. Я бы сказал точнее: по ритму сердца..
Ну и так далее… Всё зависит от настроения: чем быстрее ритм, тем больше тянет на драйв, чем меньше – на лирику, граничащую с депрессией.
Вот и весь секрет.
Стоит ради эксперимента выбрать пульс среднестатистического человека, под этот «бит» положить соответственную музыку и слова (хотя, как показывает поп-музыка (ха, вспомнился старый анекдот о том, что эти самые «поп»-певцы ртом поют ничуть не лучше) – слова не главное (но, всё же, поспорить можно \ нужно)) – всё, хит готов…
Сомневаешься? Проверь. Поставь любимую или просто нравящуюся тебе песню \ мелодию и сравни бит (ритм бита) и ритм собственного сердца…
Вот вроде как (хм, в прямом смысле этих слов (да и не зря-то говорят!)) и открыт путь к сердцам миллионов…
Только вот насколько это нужно тебе?
Вообще, ритм сердца – интереснейшая штука… Много всего интересного с ней повязано… Но, об этом как-нить в другой раз.
А пока я просто послушаю ритм жизни…


…
Хм, а, вообще, интересные мысли приходят, когда по пятому разу слушаешь альбом или по энному разу смотришь фильм…Возникает такое чувство, что всё это ты уже когда-то видел или слышал …
Но это так, кстати… ;)

…

Есть в обществе люди, отделившиеся от общей массы тем, что жизнь проживают с безумно простой мыслью: «от депрессии к депрессии» (таких в народе «пессимистами» обозвали, чтоб не поделом было…). Непонятны они мне. Абсолютно. Точнее факт «ещё существования» их непонятен. С таким расположением духа мысли о самоубийстве должны прийти в энное количество десятков раз быстрей, чем у среднестатистического человека.
А вообще было бы интересно разобраться в природе депресняков (я не любитель психологии, поэтому любые попытки всунуть мне в руки томик Фрейда вызовут во мне только раздражение, имейте в виду…). Ну, например, берем замученного до коликов в желудке среднестатистического человечка и начинаем чинить над ним козни по новой. Что он имеет? Обычно, стойкое желание, похожее на навязчивую идею, пробиться в жизни. Лады. Дальше. Дальше в силу своих умственных способностей (изрядно подбитых школой, али чего похуже – буднями) этот, зелёный от потуг, «гомо сапиенс» (да ещё и сапиенс ли?) решает что-либо предпринять. Дальше возможны два варианта: смогёт али не смогёт? Допустим, смогёт (ну, а если не смогёт, то снова начнёт напрягать свои тощие извилины, нервно почесывая/поглаживая свежую шишку). Если он на этом остановится, то я – Эдди Мёрфи. Вот и получается, что любая достигнутая цель – причина рождения новой. Ха, ну, это и ежу понятно, что причина. Только вот какой парадокс: человек стремится побеждать (на протяжение «видимой» истории об этом говорит всё), но чем больше в жизни побед одерживает, тем более несчастным становится. Этого нет на страницах учебника по истории, но посмотри в окно и увидишь – чем человек богаче, тем меньше причин для радости. То, что ещё вчера казалось недостижимым – сегодня уже обыденность. А что дальше? Где конец и главная цель этой безудержной гонки? И куда, в конце концов, гребёт это «здорово-нездоровое» общество?
В любом случае, флаг им в руки, барабан вместе с петлёю на шею и электричку навстречу – пускай увидят свет в конце тоннеля, хотя бы напоследок…


…Он поднимался…
Ступая на очередную ступеньку и прислушиваясь к шороху мусора под ногами, казалось, будто он вспоминал всю свою жизнь…
День за днем…
…месяц за месяцем..
…У стен нет памяти на лица…
…
…Это я…




Глава пятая.
Трэш.



День не задался… С утра.
Потекли трубы, повесился хаб, отключили воду, холодильник объявил мне голодовку, а в почтовом ящике с радостью преданной собаки смотрел на меня только счет за телефон…
Я, конечно, всё понимаю, но это, по-моему, уже перебор…
Что-то пакостное внутри твердило о том, что пора записываться в пессимисты. Черта с два.
Одевшись, вышел под дождь…
…Ну, и чем не душ?..
До Макса оставалось две остановки. Вышел.
Если у меня есть выбор в средствах передвижения, то я больше люблю ходить пешком и, если время позволяет (а куда оно денется, ведь на работу только завтра), лучшего способа размять атрофированные мышцы и мозги я просто не знаю…
…Ну, и где носит этого любителя покопаться в железе?
За дверью послышались шаги (куда он денется :]).
- Кто? (его голос, да ещё и не выспавшегося – кладезь звукорежиссера фильмов ужасов. Вообще, это надо только слышать… )
- Я…
Открывается дверь…
А что, могло бы быть и хуже: взъерошенные волосы, майка, на вид – последней свежести, черные джинсы (его гордость! Что-что, а джинсы для него - святое) и сланцы на босу ногу.
- Я в душ.
Проскальзываю между косяком и Максом и двигаюсь по направлению к заветной комнате…
- Только заикнись, что у тебя воды нет – свои драгоценные мозги будешь соскребать с такого же драгоценного тебе железа!
В ответ слышу многозначительное «м-мм-м-м…» и звук плюхнувшегося на кровать Макса. Значит, в запасе минимум три часа.
…
…Кофе остывал…
В отличие от меня, Макс – сама расчетливость. Он хоть и живет один, но запасы провизии и спиртного – на пятерых. Куда он всё это деет – понятия не имею…
…
Нельзя Макса будить, тем более в выходной.
Это чревато.
…
Вот моя деревня, вот мой дом родной…
Закидываю пакеты в холодильник и иду чинить всё и вся (беспредел в частности).
Вешалка! Добрались-таки мои корявые ручки до тебя!
Пир во время чумы… Любуюсь плодами собственного труда, вешаю (наконец-то!) куртку и иду разбираться с хабом...
Мыслей никаких… Думал, такое невозможно…
Сейчас бы меня с безумной радостью встретили бы буддийские монахи…
Ага, вот только побреюсь налысо, и сразу к вам…

…

Итогом всему стало то, что я собрал весь хлам с пола и наконец с безумной радостью щенка взглянул на ковер. Слава Богу, хоть он-то ни в чем не нуждался… даже в уборке…Эх, такая красота пропадает… Увидел бы кто из знакомых – не раздумывая набрал бы 03. Да ну их…
А мыслей по-прежнему нет…




Глава шестая и последняя.
Начало.



Между прочим, в наше нелегкое время уволиться тоже чего-то стоит (впрочем, этого следовало ожидать. Бюрократия – такое же нормальное для демократической идеологии (хотя все Нои различаются всего лишь по звучанию. Общее у них одно – деление на классы. Феодалы, крестьяне, рыцари, рабы, олигархи, рабочие…Разницы нет. Общество обречено. Только тысячная доля процента, что в скором времени люди «власть имущие» задумаются о том, что для человечества противоестественна сконцентрированная управленческая власть, единый центр, так сказать…Только с приходом христианства и образования княжеств (временной промежуток между этими событиями – не больше десяти лет) такая система была установлена на Руси. Во всём остальном мире (западном, у Востока хватило мозгов «закупориться», хотя и они впоследствии были «взяты») это случилось гораздо раньше) явление, как и умирающие в метро люди (я не говорю о терроризме. Он здесь ни при чем. Он – следствие догмы большинства религий – «Рай – на небесах»…Я о том, что человек умирает лежа на сиденьях с общего молчаливого согласия, умирает на глазах нежелающих помочь людей; людей, которым он ничего не сделал… и выхода у него нет… «Выхода нет»…), как злость, дышащая тебе в затылок случайным прохожим, как…
…Выхода нет…).
…
…Телефон.
Никогда не нравилась эта мелодия…
…
Ха! Оказывается, что, если со всей дури долбануть мобильник об землю, то его осколки разлетаются в радиусе трех метров. Занятно…




Люди!
Люди…
Вы погрязли в собственных ошибках и амбициях. Вы наплевали на всё и вам уже не страшна цена, которую вы платите всего лишь за иллюзию значимости…
Люди…
Вы потеряли себя навсегда… Вы не помните прошлого, вам не ведомо будущее. Вы узники чужого времени, и узники вечные!
Люди…
Вам чужды искренность и любовь. Всё чистое, что ещё осталось, для вас – лишь бумажные стереотипы. Вы не услышите душу соловья на рассвете лишь потому, что живете ночью…во тьме…
Люди…
Вы не в силах понять, что бездумье – не оправдание в глазах ваших детей, ведь им платить за ваши ошибки…
Люди…
В своей борьбе за светлое и доброе вы не заметили как умер последний луч света…
Люди…
Вы гордитесь собой…Своими достижениями и ошибками…
Но ответьте же тогда, почему я вижу только страх в глазах прохожих, такой похожий на надменную самоуверенность?
Откуда столько жестокости в борьбе за счастье своих детей, в борьбе с себе подобными?..
Да что, черт возьми, с вами происходит!!!??!??!?









…Крыша…
…Ветер…
…Страх… …зачем он здесь?



…Небо…
…Соль на щеках… …я плачу?
…Шаг… ещё один… …а за ним целая жизнь…



…Край…
…Закат…



…я рад, что всё закончилось хорошо…
…я не виноват, правда…

…я лишь хотел…


…







Дверь поддалась не сразу…
Светало, и вместе с Ним комната наполнялась светом…
Лишь только силуэт у окна…
Он сделал шаг навстречу смотрящему в окно…
…поворот…

…это я.






Эпилог.

Ненужный человек…
Ненужная жизнь…

Кто следующий?
















Сергей «CaB_Asketo» Милеев.
Апрель – май, 2006г.