Хрен

Прекрасный, просто чудесный день начался с того, что я копал хрен в брюках. Брюки, да! Они всегда пахнут одинаково, вот и сейчас, только недавно опрятные стрелки из чёрного спектра перешли в серый.
Жаркое августовское солнце мирно парило мне мозг. Мозг мирно парился, а я копал хрен в брюках. В комьях земли, и по лопате, грозно маршировал строй всякой гадости. Гадость была разных цветов и всячески шевелила своими кусками.
Когда пятая лопата дёрна сменила место своего обитания, мимо меня по дороге проскакала какая-то лань. Приглядевшись пристальней, я понял, что это обезьяна. Мое сонное, работящие лицо не вызвало у обезьяны и мимолётного интереса. А солнце радостно пекло мне макушку.
О времена, о нравы! Где это видано, чтобы с трёх кустов хрена, ну ни хрена не было? Я червей накопал больше, чем этого культурного растения.
Лопата вгрызлась в землю, а в кармане хрустели сигареты. Было противно и весело. Наверно таких балбесов, как я, в мире больше нет.
Бросив это гиблое дело, взяв ведро и лопату, я вышел на дорогу. Вдоль дороги тянулись кусты хрена в которых копошились какие-то придурки в костюмах.
-Эй! Какой дурак копает хрен в костюме?
-Да пошел ты!
Ну и ладно, а солнце припекало.