Искусство боли

Нарисую пейзаж твоей кровью. Выточу скульптуры из твоих нервов. Смоделирую платье из твоей кожи. Напишу роман из твоих мыслей.

Ты умоляешь меня научить тебя моему искусству, ведь оно столь совершенно, утонченно и уникально, ведь оно перевоплощает зло, и смерть в самых обольстительных дам. Им владеют единицы, ему обучают избранных. Искушение велико.…

Ведь ты тоже мечтаешь доводить до истерики и молитв в сладко-обжигающем исступлении. Заставлять улыбаться от боли, любить ее, жаждать ее. Уметь порождать ее, контролировать и подчинять. Владеть разумам, как безукоризненный гипнотизер, доводя до безумия как подлинный демон. Ты так хочешь видеть слезы от своих слов, слышать крики от своих действий. Чувствовать свое превосходство, свою силу, свое мастерство.

Ты просто насквозь пропитался моей властью, красотой и глубиной моего искусства. Но мы не учитель и ученик, мы художник и его творения. Ведь художник не может научить свое полотно писать картины, а писатель не может заставить сочинять стихи свой роман. Творя, они оттачивают свое мастерство, доводя до совершенства свое творение. Художник любит свою картину, но не как примерного ученика, не как любовника посвященного во все тайны, а как долгожданное дитя. Дитя, что он будет оберегать, наставлять, но никогда не откроет ему свою душу, оставит в стороне от своих тай. Так и ты будешь всегда самым близким и самым далеким, а я буду только твоей книгой, которую ты никогда не сумеешь прочесть.
Я не жалею сил творя тобой, пробуя новые техники и создавая свои. Для тебя искусство боли не просто отголосок чего-то, ведь ты живой пример этого необычного направления. Твоя душа исписана моими стихами, сформирована мной как кусочек глины. Ты – это отголосок моих чувств, моей не всегда здоровой фантазии. Ты – это сосуд наполненный порывами моего вдохновения.

Ты и так ближе вех к моему искусству, ведь ты его неотъемлемая часть. Но тебе этого мало, ты тоже хочешь рисовать душами, тоже хочешь таврить болью. Зная, что это не возможно, ты продолжаешь упорствовать. Слепо веря, что мир перевернется, а я, наконец, научу тебя. Жаль ты не понимаешь, что каждый талант – это зернышко, зарождающееся в тебе, оно как злокачественная опухоль, которую не вырежешь окончательно, как шум, который не заглушишь. А если этого нет, то ничто не может тебе это дать…