Ёлка

Я ехала домой… Было холодно, и в стекло трамвая я могла видеть белые сверкающие кончики ресниц… Было тридцатое декабря. Пробежалась взглядом по мелькающим мимо окнам домов, во многих мерцали цветные огоньки… Сама для себя открыла мрачные мысли. Когда я была маленькой, ёлка в нашем доме была до самого потолка, полностью увешанная лампочками, свечками, хлопушками, шариками и всякой такой разностью… Я взрослела, и с каждым годом моя ёлочка уменьшалась и стала уже ниже, чем я… А в детстве мы делали её большой-большой… Наверно, у каждого с возрастом ёлка становится всё меньше и меньше. Да и подарки дарил Дед Мороз аж с 20-го числа, не пропуская и дня… А теперь дарят родители и исключительно тридцать первого. И запах Нового Года…я тоже помню. Мандарины, ёлка, воск, шампанское, запах хлопушек и бенгальских огней, запах прохлады из форточки… Да, Новый Год один, каждый год почти одно и то же, но всё меняется, даже этот праздник.
Подняла молнию куртки повыше и закрыла глаза. Сегодня ехать за продуктами и готовить стол…
Вечер прошёл в суете. Мысли, проскальзывавшие в прошлом году были радостные и восторженные. Те же мысли, вспомнившиеся сегодня, вызывали грусть и панику…
Тревожная ночь, нежеланное утро. Тридцать первое. Мокрый снег. И дождь… И снег. И опять дождь…
Бесконечно тянущийся день под тёмными тучами…Хмурый вечер, сходящий с трона, уступающий место блестящей ночи… Новогодний стол. Часы с важностью бьют двенадцать. С грустью смотрю в запотевшее стекло окна и вижу остренькие кончики ресниц. Год назад думала, что Новый Год не дома – весело…
…десять, одиннадцать, двенадцать… Зажмуриваюсь. «Я скучаю…»