Праздничный вариант

 
Она держала мою руку крепко и в то же время как-то нежно. Наверное, потому что непрофессиональная маникюрша. Работает в школе, двое взрослых детей. Дочь уже без мужа, но с дочерью. Сын студент. Большие детки – большие бедки. И всем нужны деньги. Много ли в школе заработаешь? Делает маникюр на дому.

Я никогда не ходила к надомникам, только в салоны. Сегодня уговорила дочь. Я приехала к ней на свадьбу. Нужен праздничный вариант маникюра. Остановились на золотистом, с блестками. Тоже не моё, люблю нежно-розовый, почти телесный. Корректный цвет. Комильфо.

Маникюрша молчит, видимо не знает, о чём говорить, а может быть, просто не считает нужным. Сосредоточенно покрывает ноготь гелем. Вдруг, задумчиво так:
- А мне уже пятьдесят один…
- Почему уже? Еще…, - усмехаюсь я, – у меня есть подружка, ей семьдесят восемь. Так она иногда вздыхает: «Когда я была молодой, лет двадцать пять назад…». Все относительно, особенно возраст. Я помню, в шестнадцать лет мне казались одинаково старыми и тридцати и шестидесятилетние. Думалось: зачем им жить, ничего интересного.
- Точно. Наверное, у всех так. В семнадцать лет никто на танцы не приглашал, а сейчас у меня три любовника, приходится крутиться, совмещать.

Я посмотрела не неё повнимательнее. Серенькая училка. Неровная стрижка, очки. Никакая. Наверное, сочиняет. Знает, что я приехала в этот городок на неделю, можно выдумывать, что Бог на душу положит. Есть у меня такая особенность, почему-то даже случайные попутчики в поезде начинают делиться подробностями своей жизни. Наверное, по причине отсутствия у меня любопытства. Так всегда бывает. Кто-то аж дрожит, так хочет что-нибудь выпытать. Я и вопросов не задаю, однако получаю всё полной мерой. Почему? Вот и сейчас – молчу, она продолжает:

- Всё у меня как у всех, по одному сценарию. Муж ушёл после сорока пяти, нашёл помоложе. Сначала страдала, а потом оценила прелесть свободы. С первым на улице познакомилась, у подъезда. Дальнебойщик. Заплутал в нашем околотке, тут сам чёрт ногу сломит с нумерацией домов. Спросил, объяснила. Напросился руки помыть. Выходит из ванной и говорит: «Что-то мужской обуви не вижу». Видать, опытный, знает, что спросить. И сходу: «Я вечером зайду в гости. С шампанским». И вышел. А у меня сердце в пятки. До вечера еле дожила. Свет выключила, стою у окна за шторкой. Идёт. И правда: с букетом, в руке – пакет, видно – полный. Звонил, стучал. Вышел и на скамейке сидел ещё около часа. Я уже передумала было, пора ведь когда-то начинать разгульную жизнь. Но не решилась. Он ещё раз поднимался, но уже глупо как-то дверь открывать. Зато назавтра явился неожиданно, днём. Тут всё и случилось. Теперь постоянно заезжает, раза три в месяц.

А второй – женатый. Знатный ходок. В соседнем доме живет, открыто является. Говорит, так никто не заподозрит. И повод есть: мой сын запчасти ему присылает. Правда, на ночь ни разу не оставался, поскольку – порядочный семьянин. А вообще, все они одинаковые. Какая бы жена ни была, налево смотрят. А с третьим только у него на работе встречаюсь, он в ночную смену мастером работает.

Пока она говорила, я параллельно думала о себе. Для меня главное – репутация. Черт бы её побрал. А годы идут, и уже сорок семь. А может правда – сочиняет? Может быть, просто хочется ей такого варианта?

Стук в дверь, заглянул симпатичный мужик. Бородка, усы, глаза такие – со смехом. Сказал: «Привет. Позвоню через часик».
- Вот это Игорь.
- Который «дневной?»
- Ну да, он самый.

Запел телефон. «Здравствуй, дорогой…» Прикрыла рукой и шёпотом мне:
- Дальнебойщик…
Почирикала что-то нежное. Вскинула на меня глаза поверх очков. Вот тут я и поняла, что мужики в ней усмотрели. Глаза – огромные, какого- то необыкновенного чайного оттенка. А в глазах… Такое плещется. Такие черти прыгают.

Она улыбнулась:
- Что это на меня нашло? Вот разболталась. Под дулом автомата никому бы не рассказала. В школе работаю...
- Репутация?

Ногти получились изумительного золотого цвета. Праздничный вариант.