Про рыбалку и жизнь

Собирался я как-то летом на рыбалку.
Имея в виду походить по какой-нибудь дальней речке со спиннингом.
Маршрут планировал, речку выбирал…
Так и эдак прикидывал, обдумывал…
И вспомнил, как несколько лет назад, на такой же вот рыбалке, увлёкшись клёвом, ушёл я довольно далеко от машины.

Весь день шёл, забрасывая блесну, вытаскивая щучек, окушков, язиков…
Останавливался только, чтобы рыбу почистить, крапивой переложить, чтобы не пропала.
Да чайку раз сварил на маленькой песчаной косе, набрав сухого плавника и камыша.
Далеко ушёл…
Речка извилиста, кусты, трава высокая по берегам.
А под травой – бобровые норы, не видно их.
Наступишь – и провалишься! Опасно – сломаешь там ногу, вовек не выползешь, и не найдёт никто. Там годами не бывает никого. Глушь…
Возвращаться к машине вдоль реки – тяжко, усталость во всём теле, рыба в рюкзаке плечи оттягивает.
Пойду, думаю, напрямую к старой лесной дороге, по луговине, через лес.
С картой сверился, километра полтора, не больше.
Заблудиться – невозможно, дорога вдоль речки идёт, даже если в сторону возьму – не промахнусь.
Искупался, чтобы свежесть в тело вернуть.
Спиннинг сложил, в рюкзак сунул – руки свободны.
Пошёл.
Хорошо сначала было – от реки поднялся на высокий берег, трава здесь пониже, легко идти…
Но вот опять берег понижаться стал, кочки пошли, кусты краснотала, ракитник.
Зачавкало под ногами – болотина…
Смекнул, что это, верно, старое русло реки.
Текла река, текла, русло менялось, старица появилась, заросла. Теперь это – заболоченная луговина.
А лес, чистый, сосновый бор – вот он, метров двести.
Вперёд!
Солнце заходящее сосны освещает, к вечеру и ветер стих.
Золотится небо на западе, наливается синевой на востоке.
Теплый вечер.
О-па! Зачерпнул правым сапогом! По кочкам надо ступать, за траву хвататься…
За траву…
Из травы – тучи комаров да мошки поднимаются.
Пот глаза заливает. Умыться бы!
Окна стоячей воды – обходим стороной.
По кочкам, по кочкам…
Не приближается проклятый лес!
Так, стоп!
Отдышимся.
Нет, не даст гнус отдышаться…
Что делать?
Вперёд?
А что там, впереди? Проходима ли луговина? Не сгинуть бы в болотине…
Назад?
А все мучения – снова? И – зря? А потом, вдоль речки, по кустам да бобровым норам?
Нереально, сил не хватит.
Новый путь поискать, карту посмотреть?
Гнус донимает, темнеет…
Принимаю решение: идти вперёд, будь что будет…

После, в остывающем после жаркого августовского дня бору, я лежал, привалившись спиной к валежине…
Мыслей, кажется, было две: «Воду из сапог вылить, портянки перемотать» и «Вот она, дорожка…».
До машины было километра четыре, в таком состоянии это – минимум час, но об этом не хотелось думать. Наползали синие тени, только верхушки самых высоких сосен ещё золотились слегка…

И вот, собираясь на новую рыбалку и вспомнив всё это, я вдруг подумал:

«А ведь мы и живём вот так!
Увлекаемся, ошибаемся, идём не туда.
Остановиться, подумать, всё взвесить – не можем, суета не дает.
Вернуться, начать с чистого листа – мешает груз лет, да и силы уже не те.
Идём вперёд, механически, без радости, проливая пот и отдавая кровь во имя неизвестного результата.
А когда достигаем конечного пункта – лежим, не имея сил возрадоваться сделанному.

И наползают на нас синие тени».