Незабудки

Небо. Такое чистое и светлое, оно имеет несметное множество лиц, если только небо способно обладать обличьем. Лик неба чист и лучезарен в июльский полдень; лик неба грозен и жесток в холодную декабрьскую ночь, окутанную метелью и скованную морозами. Небо всегда синее. Яркое. Иногда пронзительное или хмурое. Но всегда манящее. Будто манит упасть вверх… Смотри на небо, а я расскажу тебе историю о цветах, которые ты – наверняка – видела не один раз. Я расскажу тебе историю о незабудках.

Они встретились совершенно случайно на перекрестке дорог, которые прокладывает Жизнь. Он и Она. Впрочем, нет – случайности, которые Он привык таковыми считать, на самом деле, закономерны. Просто бывает так, что взгляд, который пересёкся с твоим, не проходит сквозь тебя равнодушием отточенной стали, кромсая душу или заставляя твои зрачки трусливо бежать прочь, цепляясь за бетонные стены и плоскость асфальта.

Так было и в этот раз. Взгляды пересеклись – ненадолго, всего на каких-то десять секунд – и Он почувствовал…трудно даже сказать, ЧТО именно. В Её глазах отразилось небо. Но не яркое утреннее, а наполненное вечерними сумерками, загадочное и терпкое, цвета темного кофе, с необычным переливом изумрудных звезд. Он и сейчас не смог бы описать этот оттенок, потому что не хватало слов. И повеяло странной грустью, от которой становится уютно. Такие глаза дарят тепло даже тогда, когда они прищурены в гневе или полны холодного презрения. От таких глаз невозможно укрыться. Но Он и не хотел прятаться. Он давно искал эти глаза. Пробираясь сквозь километры боли, море собственных ошибок и заблуждений, сквозь нескончаемую чащу предательств и лжи, Он ВСЕГДА и ВЕЗДЕ искал ИМЕННО ЭТИ ГЛАЗА…

Так Они начали общаться, дружить и доверять друг другу. Небо было ярко-голубым и безоблачным. Свет шёл откуда-то, но Они не замечали солнца да и не нуждались в нем. Их согревало доверие. Это было важнее слов, важнее солнца и многих тех вещей, что делают людей мелочными, жестокими и всё дальше и дальше загоняют их в одиночество.

Поначалу всё было хорошо. Но Он допускал ошибки. Иногда Она ошибалась. Иногда Они ошибались вдвоём. Но всегда находили выход. Всё изменилось в тот день, когда Её надоело постоянно видеть то, как Он ошибается. Одно Его необдуманное слово – и свет в небе над Ними потускнел, как это бывает во время затмения. То, что Он снова счёл случайностью, Она сочла закономерностью. Тучи скрыли Их солнце. Да, солнце – конечно же – было одно для всех, но Им его свет стал казаться тусклым и неярким.

Так в Её мир снова пришла печаль и боль. Да, совсем забыл сказать: в мире, где жили Они, ещё не было цветов. Точнее, не было живых цветов; были яркие и напыщенные, но лишенные тех красок, которые несёт Жизнь и сами Чувства, что спрятаны глубоко внутри каждого из нас.

Обида, причинённая Ей, была безмерно горькой, и Она заплакала. Она плакала беззвучно, без слёз, без громких вздохов и всхлипов; плакала Её душа, и небо задрожало от невысказанной боли. Он почувствовал эту боль, подобную удару отточенного лезвия в самое сердце, хотя и был далеко от Неё. Увидел, как небо померкло и покрылось пепельно-чёрными тучами. Надвигалась буря. Стоило пролиться лишь одной Её слезе, и разрушительный ураган уничтожил бы хрупкий мир внутри хрустального купола неба, что берёг Их улыбки и тепло Её взгляда…

Небо. Видишь во-о-он ту маленькую белую тучку, что вот-вот коснётся краешка солнца? Она скроет солнечный веет всего лишь на несколько секунд, но и они могут порой показаться Вечностью. Помни об этом, когда смотришь в этот бездонный океан, на это хрустальное сокровище. Вернёмся к истории о незабудках…

Он бросился искать Её повсюду; Он очень хотел найти Её, успеть сказать самое главное, попросить у Неё прощения за всё и обнять, чтобы Она поняла, что Ему от Неё ничего не нужно, кроме Её тепла и доверия; что Он никогда не играл Её чувствами, и Она - целый мир.

Но телефоны молчали; а люди отводили глаза. Он спрашивал и ветер, и солнце, и облака, и небо над головой, и мудрые книги на полках всемирно известных библиотек, и даже себя самого, что же Ему делать. Но ответом повсюду было: «Думай сам!»

А Её боль стала нестерпимой. Она уже ничему не верила. Небо скрылось от Неё под покровом чёрных тяжёлых туч. И тогда из Её глаз упали одна за одной несколько слезинок. Маленьких. Крошечных. И в них отразилось то, прежнее, утраченное небо, исполненное нежности и хрустальной лазури, тепла и доверия.

Грянул гром. Дождь хлынул стеной, и молнии хлестали землю, будто раскалённые железные прутья. Она шла под жестоким, свинцово тяжелым дождём, и слёзы текли по Её щекам подобно каплям ртути, что не растворяются в воде. Там, где падали Её слёзы, земля не могла намокнуть даже под проливным дождём, будто бы раскалённая добела. Она постояла немного и ушла сквозь стену дождя, растворившись в потоках.

Когда страшная, невиданная доселе гроза закончилась, Он долго искал Её повсюду, но так и не сумел найти. Лишь там, где падали Её слёзы, появились ярко-голубые маленькие цветы. Они были подобны осколкам того хрустально-лазурного неба, которое Он не сумел сохранить.

С тех пор Он никогда не мог отвести взгляд, когда видел эти цветы. А они появлялись каждую весну, чтобы Он всегда помнил о Ней. Люди назвали эти цветы незабудками. Ты видела их великое множество раз, ведь правда? Теперь ты знаешь их нехитрую историю…

НЕБО. Ты очень любишь его. Люди злы и жестоки, эгоистичны и – каждый по-своему – несчастны. И только небо хранит безмятежный покой. Видишь, как оно улыбается? Оно всегда синее. Яркое. Иногда пронзительное или хмурое. Но всегда манящее. Будто манит упасть вверх. А может, оно просто любуется незабудками? Ведь когда-то эти цветочки были маленькими частицами Их хрустального неба…

(29 марта 2007 года)