О, Париж

Я не выспалась ночью и засыпала в метро. В два часа по полудни видела невероятные сны – сиюминутки. Образы в них перетекали, выходя из друг-друга. Лица превращались в растущее на глазах дерево, дерево в сердце из цветов, а сердце растворилось в морской
пене…

Четыре часа назад два джипа двигались в одном направлении. Пересекая дороги. Разбрасывая снег ловкими дворниками стекол.
Я двигалась вместе с ними. А точнее в одном из них.
-как ты относишься к шансону?
-если только он звучит в чужой машине
-то есть, если нет выбора?
-ага
-а что слушаешь? Из музыки.
-по настроению… Обычно русский рок.
-а, это когда так…жестко…
-нет. Хард-рок не мое. Больше прикалывает ДДТ, Наутилус, Крематорий…
Редко встречала людей, щадящих чужие уши. Из динамиков звучал шансон. На фразе интимной подробности действий девушки, не требующий за это денег на дороге – мой сосед-водитель убавил громкость ровно на одно слово. Легко и аккуратно. Словно естественно.

Я покупала каштаны. На рынке, по дороге домой. Плоды были крупные и я запуталась в мыслях – сколько же я хочу видеть в граммах. Сосед по очереди поинтересовался – что хорошего в каштанах? Он видел их только в Париже…
-они очень вкусные.
-что с ними делать? Варить?
-нет – жарить.
-а нужно солить?
-нет, что вы- на пустую сковороду до трещинок в кожице. Каштаны сами раскроются.
-это вкусно?
-очень.
…О, Париж… Растрепались на бегу рыжие волосы. Хотелось читать стихи. Растягивая звуки. Смешивая «р» и «в»… Мечтая о Монмартре. О далеком и призрачном визави… О чем то неясном, но желанном и трепетном…о том, что слетает дыханием с губ.
…Возможно, о любви.