В музее В. Высоцкого

 Я не мог пройти мимо музея В.Высоцкого на Таганке. Слишком многое ассоциируется с именем этого человека. Так и хочется сказать:
 - Духовный лидер 70-х годов 20-го века.

 Вспомнились июньские дни конца 70-х. В то время я начинал свой трудовой путь на металлургическом комбинате имени С.М.Кирова - заводе Всесоюзного значения. В канун Дня металлурга в город приехал с концертом В.С.Высоцкий. Я не видел ни одной афиши. Слух об артисте распространился народным "радио"- в транспорте, в магазинах, в очередях. Только теперь понимаю, что такому артисту не нужен анонс. Любая ярмарка позавидовала бы такому скоплению народа у Дворца металлургов. Миллионный город не смог вместить всех желающих в 700-местный зал дворца.Цены на билеты с рук набирали баснословную высоту. Милиционеры, при входе в зал, отбирали звукозаписывающую аппаратуру. Но тем не менее
после концерта на другой день, студии звукозаписи продавали бобины с записью концерта. Эту бобину я храню до сих пор.
 В музее лежит аттестат зрелости артиста: 5,4,5,4,5,4... как учился человек, так и жил.

 Ноябрь 82-го. Со всех театров и кинотеатров сняты афиши. Я на Университетской. Все светофоры горят красным. Машины замерли. 12:00 дня. И как по команде все водители включили звуковые сигналы. Ощущение не из приятных. Хоронили Брежнева. Уходила эпоха.
 Впереди падение железного занавеса, гласность, демократия, антиалкогольная компания. Но об этом я еще даже не догадывался.
 Меня обогнал молодой человек в джинсах и с кассетным магнитофоном, из динамиков которого лилась песня Высоцкого. Милиционер на перекрестке подбежал к парню, выхватил магнитофон и ударил об асфальт.
 Что- же это за феномен - Владимир Семенович Высоцкий, если даже после смерти певца его песни так пугают власть? А феномен этого человека в честности, порядочности и в гражданской позиции.
 Его гитара за стеклом-немой свидетель тех времен, когда правда рождалась на кухне и песнями, записанными на старенький магнитофон "AIWA", вырывалась в свет.

 85й год - я в командировке в Москве. Останавливаю такси, прошу отвезти на Ваганьковское кладбище.
 - А где это?- спрашивает таксист.
 - Но вы же таксист, не я.
 - Спросите другого, я не знаю.
 Уезжает.
 Останавливаю следующего. Тот же вопрос. Я прошу его связаться с диспетчером и узнать. Он соглашается. Мы подъезжаем к ближайшему телефону-автомату и водитель выходит из машины. Он пять минут разговаривает по телефону, затем садится и мы едем. У входа на кладбище я покупаю цветы. Водитель оставляет включенным счетчик и идет со мной к могиле Высоцкого. За оградой море цветов. Я даже теряюсь-куда положить свои цветы. Подбегает фотограф-любитель, предлагает чернобелое фото артиста. Я покупаю себе и таксисту. Он сначала отказывается, потом благодарит и берет.
 В машине таксист обнулил счетчик, улыбнулся и повез меня в аэропорт.

И всё ж Советским людям
Раздавленным соцбытом
Жестокостью режима
Гнобительной безличкой
Он стал Духовным Чудом,
Системою избитый,
Квартирой коммунальной
Воспитанный Поэт.
Ему бы дать Народного,
Поистине Народного:
Писательский Союз
Цинично скажет:- Нет!
Шестидесятники-поэты
Его ревниво отвергали,
Принципиально не пускали
К "Олимпу" своему.
Да и поэтом не считали
В угоду власти прогибались.
А Он мятежно надрываясь,
Творил и пел назло всему!
* * *
Москва. Январь 2008г.