Гром

...ты знаешь, как это бывает.
Лежишь ты, к примеру, себе на диванчике, читаешь учебник... ну, пусть это будет психология. За окном нудно гремит гром - как однообразно свирепые вопли Девина Тауншенда в какой-нибудь зубодробильной песне Strapping young lad, дождь и уличный шум создают фон. Ты вдруг думаешь, что надо бы закрыть окно, пока подоконник не залило. Встаешь, подходишь к окну...
...и вдруг...
...NO ONE MUST KNOW!!!...
...аххх! - гром, неожиданно злой, не глухой, как ранее, но звонкий, поистине сонорный гром...
...и сразу же включается гениальнейшее соло - вопит, разрываясь от натуги, сигнализация на какой-то оставленной под дождем иномарке.
И ты долго, долго стоишь у окна, то ли скрестив руки на груди, то ли просто съежившись от холодного ветра, и смотришь на кленовые листья - не канадские, не матерчато-красные, а глянцево-зеленые от дождя кленовые листья, и помнишь, как на этот же клен смотрела и три года назад, и семь лет назад, и двенадцать лет назад, и, как прежде, ты не сможешь оторвать взгляд, пока она не замолкнет, эта адская сигнализация...
И, возвращаясь на диван, ты понимаешь: дождь-то самый обыкновенный. И гром теперь грохочет так же нудно. Это просто твоя нервная система в который раз доказывает тебе: ей не нужны никакие дополнительные встряски, ничьи чужие радости, пусть чужая жизнь со всеми этими выпивонами-наркотой-музыкой-страстями идет мимо, не надо завидовать, ни у кого больше не бывает такого - похожий бывает, точно такой нет - нежданного инсайта...
И окно ты так и не закрыла. Ну и пусть. Шаровая молния - не самая частая смерть.