Трудный возраст

Зрачки сузились. После долгой темноты даже тусклый огонек зажигалки резал глаза. Мимо пролетела птица, громко хлопая крыльями, и что-то внутри оборвалось. Холодный ветер, ворвавшийся в душу, разбил её на осколки. Капли моросившего дождя больно били по лицу, смешиваясь со слезами. Зажигалка погасла. И снова тьма. Она зашевелилась, сомкнулась и поглотила. Потекла по венам, разрывая на части мысли. Подталкивала к черте, за которой…
Начали гаснуть звезды, и где-то вдалеке загудел мотор проезжающей мимо машины. Сердце громко застучало, всколыхнув тишину, а потом все замерло. Горизонт светлеет, значит скоро рассвет. А что дальше?


Боже, как мне все надоело! Люди. Все одинаковые. Дома. Серые, окутанные пасмурным небом. Дороги. Вены большого грозного зверя, впавшего в спячку. Фонари – глаза. Смотрящие, но не одаренные видением. Смотрят – не видят. Скрип снега под ногами (Из вне во внутрь!). Не хочу больше быть одна. Сегодня днем пела. Говорят, если люди поют – они влюблены. Я же – нет. Шла куда-то. Почувствовала… Нет, наверное не то…
Когда тебе пятнадцать все в жизни имеет смысл. И люди, которые тебя окружают, таят в себе скрытую угрозу. Так было всегда и так всегда будет. Жизнь смотрит на тебя, а ты становишься тем, кого она хочет видеть. Мир внутри тебя рушится, начинается новая жизнь, а на то, что осталось, ты смотришь либо с умилением и усмешкой, либо с обидой и горечью. Осколки былых надежд. Как много всего было, что столько осталось! Каждая вещь хранит в себе память. Даже запахи, звуки… И уже не исправить ошибок. Чтобы боль прошла, нужно уметь над ней смеяться. Уметь смеяться над собой…