Не произведение

Когда маленькое беззащитное существо, не тщась приобресть блага, мирно творит баснословную красоту, не выставляя ее напоказ, не стремясь собрать за нее лавры, почести и награды, срубить бабки, и наконец поднятся в глазах мимо пролетающих олегархов... это пережить я могу. Когда такое существо бросается в неравный, явно, бой... просто для того, чтобы отдать свой голос за правду, за справедливость, за красоту... Это я тоже пережить могу.
 Но когда наконец, будучи замеченным, это существо удостаивается похвалы от вроде бы сильнейшего, и, смущаясь, тихо но твердо говорит: так... ну, да. Мы ж такие... и удирает в норку, я не могу.
 Я не могу. Я готова выгрызть себе сердце. Чтоб не стучало оно, как тот клолокол, не болело, не взывало мое сознание к совести.
Когда существо, нуждающееся в моей любви, а точнее - внимании, которого он ждет, ждет долго, бесконечно долго, не навязываясь, не требуя, не выбивая его, - ждет, и, когда по всему оно должно было бы уже отчаятся - я нахожу это самое время, чертово время на него... А оно бросается мне в руки и ластится, ластится, как будто спеша, торопясь надышаться, натрогаться, - мне легче выкинуть все стучащие, как те колокола будильники из дома. И никогда больше - никогда не заставлять себя ждать... Но это не возможно. И болит. Болит. Болит.