Memento mori

 В который раз в теплой постели перед сном, является ко мне холодное и склизкое ощущение кончины. Я начинаю, вдруг, думать о том, а как же будет после меня, неужели когда-то я перестану дышать, и что будет там, в неизведанном потустороннем мире, и есть ли он вообще? Друзья говорят с улыбкой, что я взрослею. И еще, что это пройдет. Может быть. Только иногда от таких мыслей становится жутковато. Зачем же тогда все мои усилия взобраться по карьерной лестнице, чего-то добиться в жизни, все эти мечты, чтобы о тебе говорили и помнили. Раз! И все. И тебя нет уже здесь, среди живых. Ради чего пыжимся, хвастаемся друг перед другом наручными часами и автомобилями?
 Сколько раз я забрасывал в могильную яму горсть земли и слышал, как комок, только что сжатый в моем кулаке ударяется о крышку гроба. Интересно, а я услышу эти удары?
 Вот такие мысли, господа. И ничего в них хорошего. Какое там к черту переосмысление бытия, как мне пытаются доказать друзья! Просто страх. Банальный страх, но такой живой и близкий, что боюсь вдвойне.
 И только когда я слышу, как дочь кричит мне в трубку: «Па-па! Па-па! А ты в воскресенье придешь ко мне? И мы пойдем в парк на карусели?», я забываю обо всех своих страхах и думаю: как же хорошо жить, как до одури хорошо, когда тебе кричат: «Па-па»! И когда у тебя есть человек, которому ты по настоящему необходим. Пусть даже для того, чтобы в парке прокатиться на каруселях.