Нестыковочка

Вечеринка была в самом разгаре. Пашка отхлебнул еще пива, хрумкнул фисташкой и авторитетно заявил:
- Да нет там никаких провалов в сюжете! Все путем, все сходится. Вор еще в первой части появлялся. Помните, он в портовом кабаке дрался с Мэтом?
Шло бурное обсуждение очередной книги цикла «Магия серых клинков», только что вышедшей из печати. Том этот был уже шестым по счету, но Паша, прочитав его накануне, полночи переворачивая страницы, сейчас пребывал в легкой эйфории. Словно еще не до конца покинул параллельный мир, придуманный известной писательницей.
- Ну и память у тебя! – восхитилась Настя, отличница и приколистка, за которой волочилась половина курса, - А я вот все забываю...
Паша расцвел и принялся в подробностях перессказывать канувшую в недрах сюжета сцену. Хоть здесь ему равных не было.
Потом еще пили пиво, говорили уже все разом, не слушая друг друга, кто-то, как всегда, предложил добавить, и закончилось тоже, как всегда – больной головой наутро.

Наутро голова действительно трещала. Хотя, это словечко «трещала» не совсем подходило. Скорее, перекатывался где-то внутри черепа чугунный шар, придавливая то одно место, то другое. А трещал будильник.
Павел Аркадьевич осторожно сел на кровати, по инерции сунул ноги в домашние тапочки и побрел по коридору к санузлу, стараясь как можно меньше приоткрывать веки. Яркий свет утреннего солнца, проникая через сетчатку, отчего-то больно долбил по вискам в ритме пульса. Хотя, что значит «отчего-то»? Ясное дело, отчего – с перепою. А нечего было вчера мешать все подряд и вообще бухать с этими... Стоп. Павел Аркадьевич замер перед дверью ванной. Он не помнил, с кем вчера пил.
«Ну все, приехали», - подумал он тоскливо и уставился в зеркало на знакомое, помятое свое лицо. Знакомое-то знакомое, но было в нем что-то ... не то. «Отвратительно выгляжу, - отметил Павел Аркадьевич, - А сегодня совещание у шефа». Странно, про совещание он помнил четко, а вот как вчера нарезался... Ладно, не до того.
Жена еще не вставала, дочурка Леночка на даче с бабушкой. Тихо в квартире. Кое-как побрившись, Павел Аркадьевич затягивал на шее ненавистный галстук. И как его угораздило стать менеджером? Ведь хотел же совсем другого, учился в геологическом, мечтал об экспедициях, кострах и тайге. А теперь эта чертова компания, графики продаж... Кстати, где они? А, вон, валяются в папке в прихожей. Даже открывать тошно. Неужели это он их составил, убив две недели на сбор никому не нужной статистики? Не верится. И что шесть лет прошло после окончания института тоже не верится – сплошной туман. «Пить надо меньше».
Совещание закончилось без неожиданностей, Настя позвонила и предупредила, что заедет к подруге, так что вечером Павел Аркадьевич наконец мог плюхнуться в любимое кресло, открыть банку пива и расслабиться в одиночестве. Голова за целый день так и не прошла.
Мысли его потекли лениво, иногда цепляясь то за несделанный в комнате ремонт, то за проревевший под окнами автомобиль («Глушитель завари, дурак!»), и Павел Аркадьевич чуть не уснул, уютно оперевшись на подлокотник. «Где Настя шляется? Темно уже, - подумалось о жене вскользь, между прочим, - Вот раньше... А что раньше?». Павел аж подскочил в кресле. Он вдруг осознал с ужасом, что практически ничего не помнит. То есть, общая канва, нечто размытое, присутствовало. Но ни одной конкретной картинки.
Он кинулся к секретеру, начал лихорадочно перебирать наваленные бумаги и книжки, сам не зная, что ищет, и наткнулся взглядом на фотоальбом. Открыл где-то в середине. Вот Настя с Аленкой на море, вот они в зоопарке, где дочка стоит рядом с обезьяной, скорчив несчастную рожицу; несколько снимков с корпоративной вечеринки. И ни единой его фотографии. Дурдом.
Что дурдом, и правда, по нему плачет, Павел Аркадьевич убедился к концу следующей недели. Он так и не смог восстановить ни одного хоть сколько-нибудь значительного события своей жизни за последние шесть лет. Устав долбиться в закрытые двери, Павел спросил у Насти, где их свадебные фотки. Жена глянула так, словно он брякнул какую-то безтактность и ничего не ответила. Обращение в отдел кадров компании тоже результатов не дало. Павла отшили, заявив, что трудовые книжки на руки работникам не выдают. Чтоб не теряли.
Оставалось топать к психологу. Павел Аркадьевич долго готовился, представлял, как будет излагать ситуацию, заранее подбирал слова, боясь показаться специалисту-мозгоправу полным идиотом. Впрочем, напрасно боялся. Вальяжно развалившийся на стуле дядечка кивал благосклонно, заверил клиента, что это все стресс и переутомление и выписал таблетки успокаивающие. По одной два раза в день. А через десять дней непременно снова к нему, будем смотреть динамику. Деньги в кассу, пожалуйста. Да, да, там слева от входной двери окошечко. До свидания, будьте здоровы.
Время шло, таблетки не помогали. То есть, они, конечно, привнесли в жизнь Павла точно расчитанную долю пофигизма, но на память не повлияли никак. Тогда он решил копать сам. Накупил книг, проштудировал гору статей о редких случаях амнезии. Кое-где попадалось нечто похожее, но описания, как правило, были черезчур расплывчаты, рекомендации – и того хуже, а о прогнозах и говорить нечего.
Не то, чтобы Павел Аркадьевич грустил. Ему и без этих потерянных воспоминаний жилось нормально. И карьера неожиданно пошла в гору, и почти новая машина досталась по дешевке – сосед уезжал в Европу на ПМЖ и распродавал барахло. Кстати, от него же перекочевал в гостиную компьютер.
Теперь Павел проводил вечера, блуждая по просторам РуНета. В офисе не очень-то развернешься, быстренько донесет кто-нибудь, а тут, наконец, полная свобода от блюстителей корпоративного трафика. И Павел до полночи зависал на форумах любителей фэнтези, скачивал новинки «на халяву». Короче, получал удовольствие по полной.
Павел Аркадьевич фэнтези увлекался по-настоящему. Еще с институтских времен. Так что, было о чем поговорить, а, главное, с кем. Таких же «спецов» оказалась на поверку уйма, сайты фан-клубов писателей пестрели знакомыми никами. Некоторые даже выкладывали в блоги свои варианты развития сюжета, заполняя паузы между выходами очередных книг.
Павел тоже придумал продолжение к одному циклу, о лесных магах-полуэльфах. Когда сцен набралось уже главы на четыре, он, наконец, решился, набил текст и вывалил его на форум, так сказать, на суд единомышленников.
Неожиданно всем понравилось. Павел Аркадьевич с упоением три дня перечитывал хвалебные отзывы, пока не наткнулся на следующее сообщение: « Очень и очень. А кой-где просто супер. Правда, тот герой, которого Вы взялись развивать, упоминается только в середине второй книги первой трилогии. Причем, там он – зачуханый подмастерье, а у Вас – уже крутой боевой маг с двумя любовницами и на полпути к трону. Что он делал все это время? Как вообще попал в Горандию из Низинной страны? Хотя, конечно, в изданную книгу слова не вставишь. Тем более, в чужую. Так что продолжайте от того, что есть. У Вас классно выходит, я аж зачитался. Удачи!».
Павел Аркадьевич застыл у монитора. До него кое-что дошло.