Маркус Паркстон. Жизнь после жизни

Маркус проснулся от того, что сверху что-то противно капало. Вокруг было холодно, темно и сыро. Как он сюда попал - он не помнил.

Маркус Паркстон был обычным бездомным пьянчужкой, из тех, что обычно просиживают штаны и с трудом выклянченные гроши в грязных забегаловках. Каждый его день был как две капли воды похож на предыдущий. Разнообразие вносили внезапные потасовки, да полицейские застенки, неизменно следовавшие за последними.
Ему было немного за 45. Сколько точно – он не помнил. Помнил, что была когда-то семья. Была семейная ферма, доставшаяся ему по наследству от отца. Когда-то ферма приносила солидный доход. Паркстоны считались зажиточной семьей, пользовались почтением на городском совете, имели семейный склеп на городском кладбище, домашнюю церквушку, неплохое поголовье скота и даже устраивали благотворительные балы в пользу неимущих. Но все это осталось в прошлом. К Маркусу хозяйство попало не в лучшие времена, да и сам он был тем-еще дельцом. Держался кое-как на плову, но на жизнь хватало.
Помнил он также чистенький домашний халатик своей жены Ирэн, ее прическу, глаза. ее запах иногда преследовал его по ночам. Детьми он так и не обзавелись, но все шло к тому, они собирались, но год за годом все откладывали, мол следующий год будет прибыльнее. А потом жизнь внезапно пошла под откос. Сначала пожар, уничтоживший дом и оставивший Ирэн инвалидом. Потом жизнь в долг, кредиторы, отобравшие землю и переселившие их в жалкую хибару на окраинах. Он и не помнил толком как начал пить. Быстро втянулся и запросто спустил на спиртное остатки имущества. Родственники пристроили Ирэн в клинику, где она скончалась через год. Маркус плюнул на жизнь и на себя окончательно.

Вечер пятницы начался для Маркуса Паркстона в заброшенном сарае совместно с Джеком и стариком Уиллом. Уилл приволок с собой бутылку бурбона и трое приятелей начали банкет, со смачным хрустом чокаясь пластиковыми стаканчиками.

- Опять вспоминал Ирэн? – просипел простуженный Уилл, проглотив дешевое пойло.

- Тебе какое дело, старик? – спросил Маркус

- Да у тебя по физиономии видно все. Чего кислый такой?

- Отвяжись – промычал Маркус – Я ничего не помню.

- Как же..не помнит он – прокашлял Уилл – тогдашний пожар в городке долго вспоминали.

- Несчастный случай – Маркус достал пачку сигарет и вытряхнул последнюю на ладонь.

- Несчатстный случай? Как бы не так! – хрипло захихикал старик – Говорила тебе Ирэн оставляй свое курево за порогом спальни. Так ведь нет – ты дурак упрямый привык смолить под одеялом. Ты порушил жизнь ей и себе!

Маркус не меняясь в лице, врезал Уиллу по челюсти. Старик пошатнулся, но стакан не выронил.

- Я не хочу об этом вспоминать – прошипел Маркус Паркстон, чувствуя как надуваются жилы на висках и от злости проходит хмель.

Джек нервно почесал в затылке и покосился на бутылку.

- Не дело это…ох не дело…- пробормотал Джек и вновь наполнил стаканы.

В последующие двадцать минут бутылка пустела под молчаливое сопение собутыльников. После чего троица не сговариваясь потянулась к ближайшему бару в поисках дополнительной порции.



Маркус потянулся и был необычайно удивлен тем, что обычно раскалывавшаяся «после вчерашнего» голова ни капельки не болит. Более того – мысли текли размеренно и четко. Он потянулся и открыл глаза…


В баре царил полумрак, полутуман и полугул. Было накурено, отвратительно пахло перегаром и несвежим бельем. Маркус и его двое собутыльников ввалилиь в дверь, громко требуя наливать. Раздраженный их бесцеремонностью здоровяк-бармен хотел было выкинуть троицу на улицу, но почему-то передумал и указал им на столик в углу. Грязный корявый столик, рассчитанный на четверых был занят всего одним человеком. Хорошо, но аскетично одетый худощавый парень предложил троим пьянчугам жестом присоединиться к нему и прикончить откупоренную бутылку виски. Желания отказаться у них естественно не возникло и без лишних вопросов Маркус, Уилл и Джек заняли свои места за столом. Виски оказался дорогим, ароматным и непривычно контрастировал с атмосферой тошниловки.

Парня звали Хтаед. По его словам был он родом с Востока, этим объяснялось странное имя. Впрочем лицом он более всего походил на европейца. Ну да Маркуса и сотоварищей в данный момент это небольшое несовпадение интересовало в последнюю очередь.
Виски быстро развязал им языки, разговор наладился и перешел в веселое русло. Уилл и Джек весело смеялись над мрачноватыми, по мнению Маркуса, шутками нового знакомца. А тот не переставал подливать спиртного. Бутылка опустела и откуда-то из-род стола Хтаед достал вторую. Маркусу было немного не по себе от его колючего взгляда и выражения худощавого лица, но он крепился, полагая, что виной всему недавняя драка с Уиллом, погода, дурное настроение и бог знает что еще. Ему хотелось курить. Вспомнилась последняя сигарета, выкуренная в сарае. Он попросил закурить и Хтаед с улыбкой протянул ему дорогую сигару. На секунду их пальцы соприкоснулись и в этот момент где-то в глубине организма Маркуса произошел микровзрыв. Он почувствовал сильную резь в печени и потерял сознание.


Маркус Паркстон открыл глаза и сквозь полумрак увидел смутные очертания небольшого прямоугольного помещения. Сверху продолжало что-то капать. Он зябко поежился и обнаружил, раздет догола. Первая мысль подсказала наиболее очевидное – «дружище, это – вытрезвитель». Он встал и начал ощупывать стены и пол, которые оказались земляными. С чего это копам выкапывать вытрезвитель в земле…
На дальней стене Маркус заметил выдолбленную в камне нишу, похожую на ту, в которой проснулся он сам. В нише кто-то спал. Маркус увидел светлые контуры обнаженной женской фигуры. Внезапно лежавшая вздохнула и немного пошевелилась. В нос Маркусу ударил аромат духов. Аромат до боли в висках знакомый. Тот самый, что на протяжении стольких лет он глушил напиваясь, забываясь. Тот, который все равно сквозь пелену пьяного бреда тормошил и тревожил всю его сущность. Нет…не может быть. Фигура повернулась к нему лицом в полумраке проступили знакомые очертания.

- Ирэн - прошептал как в бреду он
- Я, любимый - тихим шепотом ответила она
- Ты жива, бог мой! Где мы? Что происходит? – недоумевал он
- Это жизнь после жизни, Маркус. После, мой хороший, все после. Я соскучилась – нежно шептала она, прижимая его к себе и ласково перебирая его волосы.

Внезапно она отстранилась и взяла его ладонь своими руками. Он потянулся к ней всем существом, но она направила руку немного выше. Туда, где был потолок ниши. На потолке прощупывалась какая-то надпись. Маркус приподнялся.

- Ирэн Паркстон - прочитал он – 1952 - 1983.
- Идем – сказала Ирэн

Она встала с каменного ложа и подвела его к тому месту, где он очнулся. Над нишей он нащупал надпись «Маркус Паркстон» и еще несколько цифр. Он замер в шоке, а она прижалась к нему и снова долго не отпускала. Не отпускала пока не погасло легкое свечение, окружившее их и под конец яркой вспышкой осветившее опустевший земляной мешок.

А сверху продолжало капать. И наверху, там, за пределами подземного склепа, над городским кладбищем шел проливной дождь и его капли оставляли рваные полоски на элегантно-аскетичном черном костюме Хтаеда, сидевшего на надгробии с сигарой и опирающегося на длинную ржавую от времени косу.