Сквозь ночь

Бред. Почему в голове бред?
Быть может, я слишком долго иду, и забыл, как складываются мысли в голове разумного человека? А может, я никогда не был разумным? Но, ведь я двигаю руками и ногами. Я сочетаю мысли с действиями. Я, чёрт возьми, заставляю своё тело двигаться!
Вернуться назад? Хмм… в походе всегда помогают мысли о прошлом. Вспомнить где был… где могу оказаться, что буду делать. Стоп! Это уже фантазия:могу, буду. Нет. Я есть сейчас. Сейчас я иду. Иду сквозь ночь. В мокрой траве и пыльной колее. Иду просто так, чтоб было что делать. Просто идти ради самого движения.
Причины, заставляющие меня идти не так уж и важны. Сейчас. О да, сейчас они не важны. Пока я иду – я живу.
А когда я умер? О, боги! Я так давно умер. Мне осталось только идти. Только прятать свою смерть в движении. Можно сойти и за живого. Ха-ха… Мне бы вздохнуть, чтоб засмеяться. Мне бы научиться чувствовать по-другому.
Есть дорога. Пожалуй, это единственное, что есть. Мне нужно идти. Нужно дойти. Нужно… Жить?
Плащ намок, меч… мой родной меч тянет к земле. Мой меч – моё ремесло. Единственное, что я умею – держать в руке меч. Может и сейчас мне взять его в руку? Сколько раз я касался щекой его холодящей спокойной стали. Сколько раз я благодарил его за то, что могу идти.
Ночь продолжает осыпать меня звуками и тревогой. Порождая спокойствие в каждом звуке, ночь губит одиночество. Губит шелестом травы, треском бряда, криком птицы, светом луны.
Вышел на большак. Теперь каждый шаг – как месть из памяти. Идя по большаку, я вспоминаю всё. Лица затмевают взор. Голоса закладывают уши. Сколько их было? Сколько призраков я породил? Сколько бессонных ночей я создал?
Нет! Я должен успокоиться. Я должен вновь возродить себя. Поднять из праха, который не способен идти.
Я есть – плоть и кровь. Я вскипаю, бурлю, переворачиваюсь, молчу, кричу, стыну, вяну, внемлю, тревожусь, сплю, грежу, тону, просыпаюсь и цвету.
Я жизнь. Я иду. С остриём в руке, с милостыней в сердце. Я иду по дороге. Пахнущей хвоей и распустившимся жасмином…. Я… иду.