Если бы я был воином,
И легла предо мной праща,
Я бы не делал больно,
Но убивал и прощал.
Обтёсывал крупные камни,
Выпиливал тысячи сот,
И ночью разжигал бы пламя,
Ожидая и свой черёд.
Волен ли быть последним,
Кого, ударяя клинком,
Я отсылаю к ведьмам,
Бросаю под смрадным кустом.
Кто, ощутив холод страха
В огне раздирающих пик,
Видит за тенью падших,
Что я не юнец, а старик.
Кому, не отдав причащенья,
Загнал под одежды кол,
Кто, не решившись быть пленным,
Проклятье мне бросил без слов…
Проснись! – говорю сам с собою.
Должно быть, дурной это сон.
Но в комнате чувствую копоть,
И кто-то стоит под окном.
Проснись! – говорю. Это тени
Нам суть исказили всю.
Но сам же, проснувшись в постели,
Лезвие в страхе точу.
Если бы я был воином...
© Copyright: Роман Забашта, 2007
Свидетельство о публикации №207062600136
Свидетельство о публикации №207062600136
Рецензии
На это произведение написано 8 рецензий, здесь отображается последняя, остальные - в полном списке.