Гонщик

Ты расскажи мне о том, что случилось со мной…


Ночь, когда прячешь лицо в заломленные локти, когда сжимаешь зубы, сжимаешься вся. Когда не чувствуешь времени. Когда не хочется спать, потому что не хочется спать вообще в жизни. Когда ноет рассеченная бровь (потому что об угол – с размаху). Когда удивляешься, почему не разбила головой случайные, мимо, деревянные ворота. Когда комната полна сигаретного дыма. Когда темнота. Когда жизнь точно не является способом существования белковых тел, а тела словно не существует и вовсе.
Когда жесткий, ломаной линией, голос в тишине, и снова перед глазами асфальтовая петля, и сотни зевак, замершие, и Айртон Сенна, и тебе бы пошло, как ему, торжествующе обернуться к камере после предпоследнего гран-при. И понимаешь, что могла бы получить рассеченную бровь в драке за тебя, и так ударить в ответ…
И мысленно повторять твои маршруты в мрачном сыром городе. И вспоминать лето, полное тобой. И имя твое, имя самой стремительной древней богини. И оказываться за пределами, мгновенно разбиваться на тысячи осколков, вырываясь из плена каждодневного бытия…
Давай жить вечно…