Солдат

/Дню Победы посвящается/

На белом снегу, широко раскинув руки, лежал солдат...
В левой руке он сжимал старенькую винтовку, казавшуюся ему той самой последней соломинкой, способной удержать от этого медленного и безысходного падения в вечное забытьё. С высоты он был похож на упавшую с неба птицу, и на первый взгляд могло показаться, что этот солдат, просто устав от прошедшего боя, упал в снег отдохнуть, как падают в детстве в густую нескошенную траву с размаха на спину с весёлыми криками дети.
Но он не спал. Пока ещё не спал. Глаза его были открыты. А мягкий тёплый снег таял на его лице так медленно, словно боялся спугнуть наступающий сон своим колючим прикосновением. Снег таял на губах, ресницах, глазах и, превращаясь в маленькие ручейки, стекал по небритым щекам за грязный ворот распахнутой шинели. И было уже непонятно, где растаявшие льдинки снега, а где застывающие солдатские слёзы.
Солдат плакал. Это были слёзы обиды, что не сдержал обещания вернуться живым с войны, что больше не увидит добрые глаза своей матери, не обнимет за хрупкие плечики свою Наташку. Никогда больше не услышит звуки заводской сирены, зовущей на родной завод к весёлым дружкам, шуму станков и строгому бригадиру Кузьмичу с его крепким отеческим рукопожатием, приглашающим в новый трудовой день Страны Советов.
Неужели всё это когда-то было? А может, и не было?!
Нет. Было, но прошло! Память, как осенний лист, сорвавшийся с клёна, что когда-то посадил во дворе отец, уносила в прошлое, вязла в воспоминаниях, превращаясь в сон, в отрывок незаконченной книги. И только падающий тихий снег на короткое мгновение возвращал угасающее сознание в подкравшуюся реальность.
Солдат засыпал. Засыпал навсегда.
Снег сливался с тяжёлым небом, которое придавило к земле, не давая шансов подняться. Оно прижало, сковало, хотело раздавить. Падающий снег, как сильные руки, всё крепче и плотнее обволакивал холодными пальцами со всех сторон сдавшееся усталое тело солдата.
И казалось ему в том последнем сне, что душа превращается в птицу, такую же белую, как этот снег. И улетает высоко-высоко в небо...
От мысли этой вдруг стало как-то легко и спокойно.
И виделось солдату, как летит эта птица. Летит долго и уверенно, как будто знает дорогу в небольшой городок на берегу реки.
И приходит Весна. Весна долгожданной Победы.
И открываются окна, чтобы вернувшийся солнечный свет смог прогреть дома и души тех, кто её ждал и наконец-то дождался.
И белая птица, уставшая от долгого полёта, садится на такой до боли знакомый подоконник, чтобы расправить уставшие крылья и заворковать на своём птичьем языке.
И никто никогда не узнает, о чём будет говорить прилетевшая усталая вестница.
И только ласковые руки женщины, такие знакомые и родные с детства, положат ржаных хлебных крошек, чтобы накормить долгожданную гостью.
И вдруг почему-то сердце, словно что-то почувствовав, забьётся чаще...
И в глазах птицы отразится падающая на белые крылья горькая материнская слеза.

22.08.2003