Странный день большого спорта

«Сегодня, - сказал тренер. – мы должны победить!»
Раздевалка всколыхнулась под мощью многоголосного мужского хохота.
«Хотя бы проиграть не с позором...» - тут же добавил он.
-Саныч, не издевайся...- буркнул Гриша, наш капитан. – играем с финансовой. 15 побед, ноль поражений. У нас же – все наоборот. При этом меньше 20 очков никому еще не проигровали. О чем ты вообще говоришь? Скажи спасибо, что пришли!
-Зачем вообще ехать на другой конец Москвы, чтобы проигрывать с разгромным счетом? – резонно заметил кто-то из глубины.
- Вся жизнь состоит из побед и поражений... – зачем-то добавил я. А тренер обиделся.
Здесь нужно сделать несколько замечаний. Я играю в самой плохой студенческой баскетбольной команде в Москве! Мы проигрываем всем – гуманитариям, технарям, естественникам и гомосексуалистам. Детям, девушкам и пенсионерам, тренеру и болельщкам. Сами себе и своему отражению в зеркале.
Проигрыш – это некий ритуал для нас. Мы проигрываем, улыбаемся, обнимаемся с выигравшей командой ,поздравляем их с заслуженной победой, а в раздевалке подбадриваем друг друга словами типа: «Лех ,ну ты сегодня парил ,как Джордан...Только высунотого языка не хватало!» После чего обвиняем судью в предвзятости, идем в душ и разъезжаемся по домам.
Но однажды случилось невероятное – мы победили. Конечно ,рано или поздно мы должны были это сделать – хотя бы по теории вероятности. Это лучилось год назад. И это было самым большим потрясением в нашей жизни. Капитан Гриша подходил с судьям, спрашивал, не ошиблись ли они. Когда они говорили, что нет - грозил кулаком. Мы смотрели друг на другу дико и трепетно, как на заокеанских звезд баскетбола. Кое-кто прослезился. Немногочисленные болельщики напились и повыподали со скамеек.
И вот теперь мы вышли на паркет со смешанными чувствами. Лично я судорожно чесал ухо и думал о влиянии абсента на творчество французских символистов. Мы шли ,шатаясь и покачиваясь – бледные, обескровленные , худые ,усталые, голодные. Словом, как и должны выглядеть нормальные студенты. И тут мы увидели команду соперников....
Первой моей мыслью было: «Разве в студенческой столовой разрешено торговать стеройдами?...» Перед нами в шеренгу выстроились гигантские монстры, большие, волосатые, ухмыляющиеся. «Тренер...-взмолился Гриша. – их разыгрываюший может не жуя проглотить нашего центрового.»
«Команде напротив – физкульпрррривеееет!!!» - загремели они. Наши ряды покачнулись, и ,кажется, даже поредели. «И вам не хворать.» – прошептал в ответ Гриша.
Игра началась. Мы двигались медленно и вымученно. Не могли отдать пас даже на 3 метра ,падали, кусались.... А нам все забивали и забивали. Корзина громыхала и стонала. Мне было ее искренне жаль. Тренер взял тайм-аут.
-Антон. – сказал он мне. – Ты защитник. Подержи мяч.Хотя бы секунды две.
- Хорошо, - сказал я и глубоко вздохнул.
Призывно заголосил свисток. Я крепко схватил мяч обеими руками, почувствовал все мельчайшие крупицы его ткани. «Ну и что дальше? – думал я. – человек как-то отвратительно устроен. Всегда ему чего-то в жизни не хватает. Все беды его проистекают из того, что сам этот человек не знает ,чего от жизни хочет. Неужели хочу я стоять здесь и сейчас ,держа в руках скользкий от пота мяч и смотреть как на меня медленно, но верно надвигаются частоколы рук? Ведь мое место не здесь, а на мягком песке, под большим и упитанным южным солнцем. Эх...как давно я не был на море.»
Я посмотрел наверх , на трибуну болельщиков. Среди них я увидел Аню Мальцеву. Она смотрела куда-то вдаль задумчиво и строго. Сегодня ею была разоблачена моя «псевдоинтеллигентность» , разбит в пух и прах образ честного и скромного молодого человека. Все произошло машинально. Мы сидели на заплеванной дряхлой скамейке возле моего дома. Почему-то внимательно я следил за тем, как какой-то бомж стирал свои носки в маленьком фонтанчике во дворе. А Аня в неопределенности шевельнула коленом и заявила «Что – то жарко сегодня...»
-Так раздевайся! – рассеянно посоветовал я.... Через мгновение я почувствовал всю мерзкую наглость и необратимость сказанного. Аня уже возвышалась надо мной. В руке она держала свою увесистую сумку ,готовую к применению.
-Что ты сейчас сказал!? – наконец гордо и как-то надтреснуто спросила она.
  - Раздевайся....- обреченно повторил я, и затем решил присовокупить: «Это я в хорошем смысле слова!»
Теперь мы не общались.
В этот момент все заволокло тьмой. Я очнулся ,лежа в какой-то странной позе на судейском столике. В руках я крепко сжимал полотенце. И свои и чужие смотрели на меня крайне озадаченно. Быть может ,сочувственно.
Спустя полчаса я уже уходил со стадионе ,прижимая к затылку пакет со льдом.
Гриша ворчливо голосил: «Опять нас засудили.... Счет 29: 125 в пользу стеройдных монстров крайне необъективен. Мы играли эффектно и ярко. Особенно ты. Еще можно понять, зачем ты стал забрасывать мяч в собственное кольцо, но зачем ты полез целовать скамейку запасных – тут моя логика бессильна....Впрочем ладно. Вон твой 70-й автобус. Поедешь?»
-Я не могу на 70-м. - ответил я. – он необъективен.
- 70-й автобус необъективен?
- Да. И еще он морально устарел. Всем нам нужен идейно свежий автобус. Или троллейбус ,в крайнем случае!
-Знаешь что... – Гриша был усталым, внимательным и строгим. – Либо ты стал шутить в экспереминтальном жанре, либо... тебе пора уходить из большого спорта...
Гриша уехал на необъективном 70-м автобусе, а я, гордо и неуклюже ,шел пешком... Целей в жизни не изменить ,остается лишь менять средства их достижения...