Новый рисунок, новые строки

Они знали, что не увидятся. Вернее, встретиться поначалу планировали, но что-то не сложилось в первый раз, затем во второй, а после было некогда, и как утверждал один из них - в этом не стало необходимости. Тем не менее, люди были знакомы и не просто знакомы, а близки. Как могут быть близки два уникальных человека - Писатель и Художник.
Все случилось как раз в кануне Рождества. Гирлянды ласкали светом огней еловые ветви, а ангелочки заняв самые почетные места, взирали на города и дома с краешка небес.
Встречей это взаимопроникновение назвать сложно. Просто однажды Писатель увидел картину Художника, а тот прочитал написанное Писателем.
Они и сейчас будут рассказывать о силе воздействия, но никогда о том, что почувствовали оба, увидев друг друга в произведениях. Не себя в них, но волнующее, чудесное, заполнившее все пространство.
Писатель долго смотрел на картину. Он отходил, подходил вновь, злился на неуловимость, на то, что не может словом выразить увиденное и прочувствованное - все было бледно, холодно, суетливо. Он пробовал смотреть под разными углами зрения и на миг, совсем на миг ему показалось, что он смог, сумел уловить слово, сказанное Художником. Художники ведь такие люди, они говорят палитрами: мыслей, эмоций, чувств. Сев за стол, он стал писать.
Этим же днем, когда Писатель смотрел на картину, Художник открыл первую страницу его книги.
"Как же мне не хватает этого дара, - подумал Художник. - Мне всегда не хватало. Вот так писать".
И он читал… Прошла ночь, наступило утро. Был какой-то кофе и кажется печенье, а после… упоение, уход в мир образов, что Художник уже видел. Нет, это не были иллюстрации к книге Писателя - это было иное - дыхание идеи, вызванное колоссальным воздействием.
Он поспешил к мольберту. На холст ложились краски. Они требовали, капризничали, поддавались сильной руке и тонкой кисти, кокетничали и капитулировали, а он продолжал рисовать…
Новый рисунок, новые строки…
И музыка поселилась в двух домах - на кухне одного и в мастерской другого.
- Я боюсь, - писал в письме один. - Что однажды все кончится. И я ничего не создам. Нет, - поправлялся он. - Не так. Что ты исчезнешь, а я не смогу вернуться. Я стал зависим от твоих творений. Сам я уже ни на что не годен.
- Это неправда, - отвечал другой. - Это сомнение, не более. Ничего не бойся. Ты создатель своих работ и лишь ты. Не перекладывай на других ответственность. Я шучу. Просто хочу сказать, каким бы ни было влияние других, ты слышишь свою музыку. И так будет всегда. Независимо от того, есть я или нет. Ты будешь писать. Так, как умеешь.
С высоты казалось, что крыши домов - кукольные декорации. Маленькие белые треугольники, устремленные в небо. Крыши-сороки… Писатель затушил сигарету и отошел от окна.
Художник подошел к мольберту.