В ожидании последней осени

А.К.

 Равнодушная к солнцу, я живу ноябрьскими ливнями, вдыхаю в лёгкие сырость нашей последней осени. Ещё не наступившей, но испепеляющей дыханием стоящего за спиною страха.
Но тебе всё равно.
Твоя нежность зависит от настроения - а я опять не вписываюсь в придуманный тобою образ. Твои губы прожигают насквозь, прикосновениями рвёшь кожу. Не надо. Не трогай меня - я устала зализывать раны, зашивать по краю красными нитками.
Твоё каждое слово оставляет зарубку - на память, чтобы одинокими зимними вечерами я могла нанизывать их, словно бусины, на остов обессиленного рассудка. Прокручивать словно плёнку, вдруг понимая, что между осознанием тщетности и потерянными надеждами не обязательно ставится знак равенства.
 А может - без слов?
 Поиграем в молчанку на выживание?
Из этой игры я всегда выхожу победителем - я умею говорить взглядами.
 Или хочешь, я буду рассказывать тебе сказки? Сказки о боли, которая приходит ко мне по ночам, как только луна выползает из своего логова. У неё тонкие синие пальцы и кошачьи зрачки, чернеющие на фоне бледности обескровленной плоти. Каждый раз она исчезает с рассветом, забирая с собой частичку моего призрачного счастья, и однажды она покинет меня, скривив губы в жутком оскале, держа в руках бьющееся в последней агонии сердце. Уже не моё. Тогда ты проснёшься и увидишь, что мои глаза потеряли изумрудный оттенок. А я...Мне будет уже всё равно.
С поломанными рёбрами, лишённая самого драгоценного, я смогу убить тебя в себе.
 Стану бесцветной.