Сигареты. Кофе. Чёрное пальто

1.сигареты.кофе.чёрное пальто.

-О,ну да,забыла совсем.Это же ты у нас такой весь особенный,куда ни плюнь.
-Не язви.Ты же сама знаешь,что то,что ты только что сказалакристально чистая правда.
А я знала.
Не каждый человек способен в 18 лет закончить курсы в художественной школе,научиться играть на гитаре и писать интереснейшие произведения.Причём всё сразу.
Мне понадобилось три года,чтобы хоть как-то развить слух и немного-голос.
Да,я,типа вокалист,но всё-таки "типа".
Как ни печально я не стою и ногтя на его мизинце.
Как печально.
У меня больная самооценка и мне мерзко осознавать,что я хуже кого-то.
Поэтому мне очень и очень часто бывает мерзко.
Можно сказать,практически всегда.
Чей-нибудь потенциал когда-нибудь убьёт мой.
И вот тогда наступит отвратительнейшее время,потому что я всегда буду чувствовать себя ужасно.
Сначала умру в душе,а затем и физическая смерть не заставит себя долго ждать.
Прямо как литературный герой.
Банальность.
Всё моё-банальность.
Такоя ощущение,будто я родилась без права на неординарность.
Это чертовски отвратительно.Да,именно так.
Значит,кофе,сигареты,рок и чёрное пальтоуже не стильно.
Жаль.Очень жаль.
-А что ты предлагаешь?Грейпфрутовый сок,трубка,набитая марихуаной и хипповская бандана?
-Это уже мысль,-он усмехнулся,положа руку мне на плечо.
Я совершенно безэмоционально вглядывалась в белый экран Word'а.
-Придётся переписывать,да?
-Творчество твоё,тебе и решать.
-Угу,-я без сохранения вышла из программы.Плевать нам на сигареты,чёрное пальто и белую чашку чёрного кофе.
-У тебя будет свободное время?-я уже знала,что последует за этой фразой. Молча хлопнув кнопкой отключения питания компа, я обернулась,предварительно выдавив из себя искусительно-демоническую улыбку.
-Предположим,будет.
-Тогда подойди сюда...Любимая.

2.После бала.

Глажу твои волосы.
Хмурое утро, любимый.
Поспи подольше. Ты же не любишь "не понять какую" погоду.
Понежься чуть дольше. Легче будет пережить ещё день, не наполненный талантливыми и оригинальными. Чувствуешь себя, словно бы из другого мира?
Мне так жаль, что я не оттуда.
Тихо-тихо я нашариваю мягкие тапки и буквально на цыпочках выхожу из комнаты, ещё не простившейся с ночью.
Я смотрю на улицу через стеклопакет.
Окно на кухне, приоткрытое, чтоб было чем дышать.
Я не люблю открытые форточки в обычные дни. Я постоянно простужаюсь. Эх, сейчас бы музыку включить.
Ну да ладно, проснёшься - включим.
Не стоит тебе раньше времени возвращаться в этот неидеальный мир.
Ты занимаешь все мои мысли.
Да, ты смеёшься надо мной, злишься на меня.
Есть за что или нет?
Какая, к чёрту, разница.
Мне по-домашнему тепло, хоть ранний подъём и отсутствие солнца, приводит ко мне озноб.
Ничего, сейчас вернусь.
Ты иногда куришь после секса, а я стою у окна и смотрю в холодное утро.
Но ты со мной.
Я легонько отбиваю ногой ритм песни.
И всё ещё смотрю вперёд.
Парочка кошек.
Романтика, да.
Любовь, одиночество, боль, романтика?
Нехилая смесь, знаю.
Но если бы отсутствовал хоть один из компонентов, я бы не смогла сказать, что счастлива.
У каждого своё счастье. И у тебя, да.
Но совпадает же что-то.
Но ведь "смотрим в одну сторону".
Чёрт возьми, я опять банальна до омерзения.
Я улыбаюсь своим мыслям и также, на цыпочках возвращаюсь в тёплую постель, от которой всё ещё веет сном.
Я кошка, да. По крайней мере, мне иногда приятно так думать.
Я закрываю глаза и погружаюсь в сон.
До доброго утра, любимый.

3.После бала(маленькое продолжение)

В глаза хлынул яркий поток света.
-Аааа...Ну, блииин, я зарываюсьв подушку, стараясь отгородиться.
-Пора вставать!- громогласно заявляешь ты. Ты полон сил. Впрочем, как и всегда.
-Ну, давай полежим ещё минутку, аааааа?- вот так каждое утро. А что делать?
-Ну блин, вставать пора. Давай-давай, поднимайся, кушать будем.
-А что будем кушать?- во мне просыпается интерес. Вернее, просыпается желудок. Ну, и интерес соответственно.
-Ох, ну сделаю я тебе твои хот-доги, только вставай. Кровать убирать надо.
Вот так всегда. Подкупаешь меня хот-догами. А я что? Я подкупаюсь. Потому что в твоём исполнении эта "булка с сосиской" просто бесподобна.
Я плетусь в ванную, а затем на кухню.
Нет, милый в ванную ты не успеешь, я доползу быстрее, чем ты уберёшь кровать.
Да! И за дверью разочарованный выдох.
Я люблю наши утра.
Наши посиделки и неторопливые разговоры, а потом выход за руку из подъезда и сразу в разные стороны, по универам.
Разговоры...
-Так ты придумала, чем заменишь сигареты, кофе и чёрное пальто?
-Ну так я же ещё вчера сказал: главным героем будем негр, хипповатого вида, обожающий какой-нибудь отвратительный сок.
-Издеваешься, да?- ты не спеша потягиваешь из жёлтой кружки кофе, без сливок, но с сахаром.
-Нет, это же не будет банально. Это будет удивительно.
Пауза. Каждый занят своим. Ты - приготовленными мною бутербродами, я -приготовленными тобой хот-догами.
Глоток кофе. Ещё. И ещё.
-А знаешь,- чашка с негромким звуком опускается на стол.
-М?
Ох уж это "м?".Я даже тебя приучила к нему. Буква-паразит, ага.
-Я тут подумал...Пиши про свои сигареты, кофе и чёрное пальто.
Ты прикрываешь глаза и допиваешь кофе.
И пока ты не видишь, я улыбаюсь.

4.Реальность.

-Он так и будет сидеть у тебя на шее! Он не парень! Я бы даже стоять с ним рядом не стала.
Я киваю головой.
А не пошли бы вы все, а?
Хотите бесплатно путёвку на йух?
Так в чём проблемы.
Я выпишу.
Я способная.
-У тебя светлая голова, а ты...
-Деградировала.
-Да, деградировала.
Как же вы достали распыляться на темы, которые вас совершенно не касаются.
Иногда хочется засунуть вам в горло алмазный штырь.
Чтоб вы ходили с ним всю жизнь.
Потому что ничто не расточит алмаз.
Ничегошеньки, да.
Да.
Я садистка.
Но как я должна относиться к вам, если вы только и делаете, что срываете свою злость на меня, дорогие учителя?
Вы хотите мне добра, да.
Но у каждого своё добро, да.
И я прошу вас, очень прошу - не пытайтесь мне привить свои нравы, окей?
Шрамы-синяки на нервах - это мои проблемы.
И только мои.

Я никогда не понимала, зачем люди лезут в чужую жизнь, чтоб сделать замечание.
Лезут, если их не зовут.
Особо, если они никакого кровного - близкого отношения не имеют к этому человеку?

Я сжимаю кулаки и закусываю губы.
Я выдержу.
Я буду меняться.
У меня свои методы выжить.
И свои методы умереть.

Кофе – сигареты - чёрное пальто.

Банально и просто.
Как и всё, что я пишу.
Но нельзя постоянно светиться улыбкой, если на душе дерьмово.

Я знаю, что этот рассказ не увидит широкая публика.
Ну и чёрт с ней.
Кто надо, тот увидит и прочтёт.
И спасибо.

5.Сигареты

Я снова курю.
По две пачки сигарет в день.
Меня торкает от каждой затяжки.
Хмурая весна, мокрый снег и отвратные экзамены навалились на мои плечи.
Мне не унести.
Ты прекрасно знаешь, что не унести.
Я без тебя ничего не умею. Как беспомощный котёнок - даже до миски с молоком доползти не могу.
Я слышу, как в сумке ложка ударяется от бутылку с настойкой валерьянки.
Я же говорила, что не умею.
Ты всегда был так высоко, но каким-то странным образом у тебя получалось оставаться со мной.
Среди твоих высоких рассказов с превосходными фразами и поражающими ум картинами.
Я всегда знала, что не доберусь до той высоты. А если и доберусь, то упаду вниз и разобьюсь.
"Я узнаю мокрый асфальт мозгами"(с).
Я почему-то часто вспоминаю, как ночью стояла у окна, у тебя на кухне, глядя в тёмно-тёмно синюю ночь. Помню, как приподнималась на носочки, чтоб разглядеть фонарик вдали получше и, опускаясь, мурлыкала, как довольная кошка.
Может, когда-нибудь, я выкурю на одну сигарету меньше, но сейчас это не кажется реальным.
Что ж, погружённая в эти мысли, я дошла до института.
Дамы и господа, натянем маску "вечносчастливойиумной".Вы можете наблюдать новое представление в нашем Театре Теней:"Мой новый день. Без души".

6.Кофе.

Я питаюсь кофе.
Мой больной, измученный желудок не принимает совершенно ничего. Даже его.
Но плевать я хотела. Ты же знаешь, да.
Когда-нибудь я обязательно умру. Рано или поздно.
От старости или от своих болячек. Но мне думается, что шанс попрощаться с этим миром возрастает во втором случае.
Хотя, кто знает, может, меня ждёт чудесное излечение.
В психиатрической лечебнице.
Я сумасшедшая, и я могу себе это позволить, как писал Коэльо.
Я, наверное, слишком много себе позволяю и позволяла.
Я позволяла себе суицид.
Хотя вместо того, чтобы глупо кромсать себе руки лезвиями, нужно было проанализировать ситуацию, поискать выходы и успокоиться.
Нужно было.
Но сразу я не смогла этого понять.
Хотя, иногда лучше сделать так, как говорит тебе сердце.
Идти вперёд, разрывая плотный туман в клочья.
Нужно отдавать себя тебе.
Но не постоянно, а только тогда, когда ты к этому готов.
Нельзя себя навязывать, потому что потом ты будешь отторгать меня, как организм иногда не может принять донорский орган.
Посмотри в окно - там мокрый и противный снег.
Ох, я бы сейчас сорвалась и бросилась бы к тебе.
На рууучкиииии.
Деревья колышутся в такт ветру.
Нельзя так наклоняться - сломаешься. Даже если судьба так жаждет раскачать тебя до тошноты.
У меня висит курсовая.
Что ж, опять ночь, думаю, мне нужно приняться за дело.
Вот так проходят мои дни - смешно, да?
Весь день в мыслях о тебе, весь вечер в мыслях о тебе, а ночь в курсовых, в переписывании лекций, в рутине.
Я должна забивать все 24 часа чем-то. Чтобы не думать о тебе.
Но не забиваю. Я забиваю ночи, когда нервы и мозг должны отдыхать от нагрузок.
Я не хочу жить по-другому, я больше не хочу ни с чём и ни с кем бороться.
Пусть всё идёт, как идёт.

7.Чёрное пальто.

Мы шли из универа. Я шла под ручку с ним. Он - это парень из моей группы. Очень хороший парень. Добрый, отзывчивый, земной. Хороший.
Он любит меня.
Любит...
У меня есть чёрное пальто.
Я его обожаю.
Почему-то оно ассоциируется у меня со стилем, с умеренной грустью и пустотой. Со странной гармонией, которая понятна только мне. Впрочем, должно же у меня быть хоть что-то от меня, а не от тебя.
Я иду с ним и стараюсь улыбаться. Иногда даже получается.
Мы шли от универа к остановке.
Синяя, какая-то страннопластиково-пластмассовая, почему-то всегда она вызывала у меня ощущение какой-то недостаточности, внутренней пустоты и давящей грусти.
Странно, да. Знаю, что странно.Я вся такая вот странная и непонятная.
Впрочем, кто знает. Кому как.
Может быть и такое: я самая обычная а думаю, что "не такая как все".
Я помню твою бежевую куртку.
Ты в ней чудно смотрелся.
Светлый среди серых неба, асфальта и заштрихованного серым карандашом М воздуха.
М...Мягкий...Знаю от тебя. Ты гениальный писатель, гениальнй художник.
Гениальный.
Солнце.
Греет, но хочется больше.
Дотянусь-обожгусь.
Ты бы ревновал, увидев меня с ним, я знаю. В этом мы с тобой похожи. Я бы кусала себе локти от бешенства, увидь я такое.
Бежевая куртка...
Бежевая?
Бежевая куртка!
***

По улице шли парень с девушкой. Оба очень симпатичные. Выглядели очень приветливо, даже счастливо.
Только потаённая грусть в глазах девушки делала эту чудную картину более тусклой.
Странная девушка



Впереди этой парочки шёл высокий парень, погруженный в свои мысли. Он тоже выглядел странно. Наверное, будь он вместе с той незнакомкой, вокруг них даже было бы сияние.
Бывает же такое? Люди, которые вроде созданы друг для друга, а не вместе. Созданы. Нет, нельзя так бросаться словами.
Они бы смотрели друг на друга, да. А нужно вместе смотреть в одну сторону ,как говорил Экзюпери.

Светофоры в наше время очень странные, кстати говоря.
И водители тоже.
Иногда вторые просто игнорируют первых.
А потом кто-то говорит "возлюби ближнего своего".
Впрочем...

***

Машина.
Машина за машиной.
Это ты или не ты?
Я пробьюсь.
Я добегу и хотя бы просто поздороваюсь с тобой, как с другом.
Я тащу своего сокурсника за собой.
Почему ты остановился?
Поставить новую песню на плеере?
О, да, это так на тебя похоже.
Или это не ты?
Я по инерции поворачиваю голову вправо-влево и вижу...
Машин так много...
Машин...Машина!
Машина!
я бегу быстрее, он уже не успевает.
Бог мой, почему такой большой переход?
Почему?!
Он успел уже сделать замок из наших пальцев. Успел.
Бог мой, дай хоть раз мне быть...

***

Может, они были друзьями?

Или чем-то большим?
Может, они любили друг друга?
Может больше, чем любили...


Откуда у неё такая сила?
Девушка выдернула руку из "замка" и понеслась вперёд.
Куда?
Зачем?
Откуда такая сила?
Наверное, последняя.
Зато какая.
Вся любовь, вся страсть, всё обожание в одном...


В одном сильнейшем толчке руками.
Таком сильном, что высокий парень в бежевой куртке вылетает на тротуар.
Она остаётся.
Тянет к нему руки и улыбается.

***

Это всё-таки ты...
Боже, как же я люблю твои глаза...
Твои губы...
Тебя...

***

Парень оглянулся и на лице его отобразился страх. Страх, которого ещё никто никогда не видел.
Он кричал её имя.
Слышала ли она, поднимаясь на полтора метра вверх?
Раненый ангел, падающий на землю.
Парень, ты запомнишь её как ангела?

***
Это ты, ты, ты!
Что ты говоришь? Я тебя не понимаю...
Плачешь?
Нет - нет! Что ты! Не смей плакать! Ты что!
Извини, я не слышу тебя...
Ты...
Ты..
Ты любишь меня...

***

Почему они умирают молодыми?
За что это ей?
Она бы прожила счастливую жизнь с тем молодым человеком.
Но это и есть то, что мы называем свободой выбора.
Это было её решение.

***

Я тебя тоже люблю, родной.

***
-Нет, нет, ты куда?! Не уходи! НЕТ! НЕТ!НЕЕЕЕЕТ!
***
-Я тебя люблю.