Ночь, море, пляж...

 В эту ночь он не спал. В эту ночь он бродил по песчаному берегу Чёрного моря. На берегу, он был один и в тоже время не один. Его окружали, прогуливаясь парами, отдыхающие туристы. Он знал наверняка, что прохожие были туристами, а не местными жителями Крыма, так как все крымчане уже давно спят, ведь им надо завтра утром вставать на работу, а туристу можно и побродить по песчаному берегу под звёздами…

 Вдоль пляжа горели яркими огнями различные ресторанчики и кафешки, из которых доносились пьяные и местами трезвые песни под караоке.

 Он не замечал ни людей, ни звуков «псевдозвёзд». Он просто шёл по берегу и думал о том, что завтра он уедет на поезде от сюда домой, что завтра он не успеет попрощаться с этим морем, с этой горой, с этой беззаботной двухнедельной жизнью, что послезавтра он приедет домой и начнутся серые будни, что после жёлтого выгоревшего Крыма, он приедет в зелёную Беларусь…