его глаза...

 … его глаза медленно теряли жизнь… он путался в этой дымке событий. Ясность мог внести лишь разум, который вернуть сейчас было уже невозможно. Потом слеза, будто лавина, пронеслась по тому, что, наверное, люди называют лицом. Стеклянная, ледяная, ничего не значащая….
 Пусть его жизнь станет горьким опытом для других… он не простил. Ничего никому не простил! Без исключений. Даже себя не простил - не смог перебороть ненависть ко всему, что дышит, а ведь сам делал около двадцати глотков воздуха в минуту. Этого было слишком много, считал он, и решил покончить с несправедливостью…

вмешался Его Величиство – случай. Но уместен ли он в нашей жизни? Все решается Тем, кто выше всего материального… но он ничего об этом не знал.

 Раньше жизнь была прекрасной - до того, как он появился на свет… кажется, что звучит абсурдно, но это действительно так. До жизни он был ангелом, но сейчас он ничего не помнит об этом, прошлое было спрятано где-то очень далеко в его подсознании, там, куда ещё не добралась наука… Смотря с небес на ничтожную землю, он больше всего боялся попасть на нее – такую лицемерную и лживую…
 В мозг проникали промокшие мысли. Они не мешали. Просто были… О чем? Сомневаюсь, что кто-то сможет ответить на этот вопрос. О чем может думать человек, покидающий этот мир, но не осознающий этого?
 Скрежет суетных чувств, в котором он погряз навеки, мешал сделать прощальный выдох… Быть может какой-либо великий ученый будущего разгадает тайну сего действа, но, думается мне, это случится еще очень нескоро.
 Тело, которое он считал лишь материальной оболочкой души, промерзало все больше и больше, но это ничуть не беспокоило. Он не ощущал всего происходящего. Земля, усыпанная несчастными увядшими листьями и первыми хлопьями снега, так благородно, по-матерински принимала всю его сущность: и тело, и промокшие мысли и даже те самые непонятные чувства, которых, возможно, и не было.
 Будь он хоть чуточку живее в этот момент, может быть и смог бы простить себя… За что ему была дана эта жизнь - эта великая мука раздумий, этот ненавистный воздух, эти убийственные минуты бытия?
 Земля нежно, все так же по-матерински, укутала его в зимний плед. Природа плакала частицами льда… А это так редко бывает – сухие пыльно-коричневые листья с красными язычками пламени жаркой осени, мягкий матово-блёклый снег, падающий так же медленно, как перо, и тусклый, прозрачный град, прорезающий своими заостренными зубцами слои воздуха… Это невообразимо… Жаль что он этого не видел, не ощущал и , даже, не представлял. Наверное такая скорбь его утешила бы…
 О чем сие повествование? Бессмысленно? Или наоборот, слишком много смысла для одной страницы текста?.. Разгадать не могу. Только точно знаю, что его глаза больше не увидят жизнь…
 








An