Нескажу с

Около трёх часов ночи…
Сидя в кресле, Антон разбирал старые файлы на коммуникаторе… Завтра он должен продать его и поэтому требовалась полная очистка устройства.
Вдруг он случайно наткнулся на файл, которого раньше никогда не видел… Это была заметка, и заметка эта была создана не им…
«Что это?» – подумал он, с нетерпением открывая…
Файл открылся… Там было всего три строки… прочитав их, Антон почувствовал, как по его телу постепенно поползла парализующая волна…
Ужас? Страх?
Нет.
Это ощущение не поддавалось никакому объяснению. Антон сидел и не мог пошевелиться.
То чувство, которое он так долго и упорно пытался убить в себе, вновь возвратилось и до краёв наполнило душу…
Заметка была создана восьмого марта… И создана она была ей… Той, чье имя он боялся произносить уже почти месяц.
«7/03/07
Я запомню…
А ты?»– писала Лиза.


-Ещё бы мне не помнить… – с болью в груди промолвил чуть шёпотом Антон.
Он прекрасно помнил тот день… Подобное невозможно забыть.
Он взглянул на полку с дисками. Взглядом моментально нашел тот самый, абсолютно чёрный диск в прозрачной коробке. С минуту Антон колебался. Однако всё же набрался смелости и, достав его, сунул в компьютер.
Это был тот самый диск, на который он записал все свои воспоминания, от которых так хотел убежать. И сейчас непонятная и неведомая ему сила как будто заставляла вновь окунуться в них. Вспомнить… Вспомнить всё… Всё, что так сильно хотел забыть…


Он сидел перед монитором и листал их фотографии. Что творилось в его голове не понимал даже он сам. Вдруг он наткнулся на видео. Это было прослушивание с «Фестоса». Она пела. А он снимал. Снимал, чтобы любоваться ей, когда её не было рядом. Чтобы эти моменты, эти звуки… Это голос… Чтобы они были с ним всегда, где бы ни был он сам…
Тут он почувствовал, как что-то нестерпимо больно кольнуло в груди… В глазах потемнело… Да… Этот ненавистный ему орган – его сердце… Его чёрное сердце сжалось так, что казалось сейчас остановится…
Через некоторое время боль отпустила. Он закрыл фотографии и вышел на балкон…
Подойдя к краю, он почувствовал, как на руку упала капля… Затем вторая… третья…
Начался дождь.
Он стоял и думал. Думал о его недавнем разговоре с Кристиной. «Быть может, она права?..» – беспощадно крутилось в его голове…


















"Рукописи не горят!" Булгаков.
Так вот, дорогой автор "Нескажу". Рукописи не горят. Вы удалили продолжение моего романа, а я его восстановила. По памяти