Рыцарь

Рыцарь.
Горячий песок. Удушающий воздух. Безжалостно палящее солнце. Впрочем, все как всегда. В Палестине всегда так жарко. Но только вот сейчас как-то доспехи стали более тяжелыми, а лицо заливает уже не липкий пот, а такая же липкая кровь. Рыцарь лежал на поле брани под жгущим солнцем палестины и, понимая, что жить ему осталось пару минут начал думать. Он попытался сделать глубокий вдох, но это у него не получилось. Что-то кольнуло в груди и отдало в голову. Рыцарь даже на долю секунды потерял сознание. Придя в себя, он понял, что не может открыть глаза. Но в темноте размышлять еще проще. Он начал вспоминать, как попал сюда и почему оставил свою родную промозглую Францию, и свой любимый замок на берегу Сены. Он крестоносец. Поборник веры. Защитник гроба господня.
Громкие слова и не более того. Все гораздо прозаичней. Любимый замок он проиграл в карты. Наследство оставшееся ему от отца ушло на выплату остальных долгов. Некогда величественный граф прозябал в парижских пивнушках, не помышляя боле о светских вечерах и прекрасных дамах. Но здесь о чудо. Папа призвал всех верных католиков принять участие в крестовом походе уже третьим по счету. И рыцарь отправился в путь. Европа Византия и вот она Земля Обетованная – Иерусалим. Только здесь он понял, что он ни какой, ни поборник веры, а простой вор убийца и насильник. Ворвавшись в город, крестоносцы, несущие на своих латах символ божий превратились в кровожадных и беспощадных варваров. За это бог покарал их и поэтому он теперь лежит на этом багряном от крови песке. Но тогда он был поглощен феерией победы и наслаждался своими трофеями. Женщины золото положение и так далее.
Но это было тогда, а сейчас он умирал и хотел вспомнить что-то хорошее. Ведь было в его жизни что-то, за что ему не должно быть стыдно не перед людьми не перед богом. Он вспомнил свой первый турнир. Черный вороной конь, покрытый кроваво-красной попоной с гербом его рода. Стальные начищенные доспехи отливали серебром, играя на ярком летнем солнце. Ему тогда было восемнадцать, и он естественно считал себя самым сильным на планете. Взмах флага сигнал горна рев коня и его стремительный галоп. Тишина. Темнота. Беспамятство. Да это был позор. Он упал с лошади и потерял сознание. После этого он еще долго не смел, появляться в свете. Хотя потом были и другие турниры, где он даже побеждал.
Рыцарь лежал, думал и понимал, что вспомнить то по большому счету и нечего. Рыцарь умирал. Он умирал далеко от дома от его так любимой Франции. Он понимал это и также понимал, что ничего уже исправить нельзя и все что он сейчас хотел это увидеть облака. Облака. Он ненавидел их во Франции, в которой их было немыслимое количество. И так соскучился за ними здесь в Палестине. За все свое пребывание на святой земле он не мог вспомнить ни дня, в котором на небе было хоть одно облачко.
Рыцарь сделал над собой усилие и открыл глаза. Но он не увидел облаков. Он не увидел даже небо. Небо, окрасившееся в алый цвет в лучах заката, слилось с кровавым песком поля брани. Линия горизонта стерлась и лишь пылающий диск солнца, выдавал ее местоположение. Внезапно на лицо рыцаря упала тень сарацина. Через секунду силуэт араба закрыл собой солнце. Последнее что он услышал, были проклятья на арабском. Рыцарь погиб. Для него война закончилась, но на святой земле и по сей день льется кровь, как христиан, так и мусульман.