Блюститель Поэзии
Шучу. На самом деле, я очень тихо и аккуратно езжу. Насколько это вообще возможно в Белокаменной. Москва-то – она, известно, слезам не верит и хлюпиков не поощряет. Нет, я никого не давлю, имея от природы кроткий нрав, но все же приходится соответствовать резким столичным обычаям. Да к тому же – я б опозорил семью и свой город, если б безропотно тащился по однорядке за каким-нибудь «подмосквичом», который уверен, что 50 на его номерной плашке – ограничение скорости. Нет уж, увольте! Газ в пол – ррры! – руль влево – вжжы! – и до свидания! Порой, когда расходишься «на спичечный коробок» со встречным Камазом, – такой выплеск адреналина, что впору проверить джинсы. Я робок и мнителен. И потому я слушаю музыку. Двуцелевое в ней свойство: в одно ухо - бодрит, в другое - успокаивает.
В последнее время – прикипел я к «Мельнице». Занятная такая девчоночья команда, играет шизоидную смесь русского и кельтского фолка. Приятно шизоидную. Жена моя тащится от них – да и мне нравится.
Та самая «Мельница» и вертелась в моей музыкальной шкатулке, когда я подвозил Рона.
Рон – он, вообще-то, Роман, но предпочитает, чтобы его величали давнишней хипповской кличкой. Толковый мужик, сорока с небольшим лет, но выглядит старше. Трудное детство, пуды негостированной «кислоты», жесткая борьба провинциального щуренка-эстета за место в пиранически клокочущей акватории столичного издательского бизнеса.
Я заехал в «…», чтоб уладить кое-какие вопросы касательно сборника моих переводов американской лирической классики. Кантри-вестерн-хиллбилли и прочий блюграсс. Хэнк Сноу, Хэнк Томпсон – и много еще Хэнков. Для их издательства – типа, имиджевый проект. Типа, показать, что тискают они на бумажке не только «Черный лапоть Ёбнутого» и «Тайну пятого мопса Марьи Концовой»(привет Яго-Яго!). А для меня – развлекуха, вельми пользительное упражнение в рифмоплетстве.
Но дело это, хоть и пустяшное, дурашливое – затягивает. Мы засиделись с Роном до конца рабочего дня… до конца светового дня… и до ступора Метрополитена им. В.И. Ленина. Тут-то Рон и спохватился: «Блин, как домой-то нам добираться-то? Впрочем, десятимильная пешая прогулка пойдет лишь на пользу… Мне. Тебе же – пятикатку на тачку, из кассы!»
К слову сказать, многие сетературные авторы почитают издательских редакторов за тупых, насквозь коммерциализированных жлобов, которые не желают и не умеют видеть ничего, кроме возможной прибыли. А потому – неспособны разглядеть литературную красоту истинных шедевров, что гималайски высятся над той плоской пустыней пошлой попсни, которую являет собой современное массовое чтиво.
Не совсем так. Обычно издательские редакторы – они маньяки своего дела и по сути - бессеребренники. И притом - весьма образованные, начитанные ребята. Настолько, что… их неизбежно корежит от любых поползновений автора орнаментировать текст натужными стилистическими рюшечками, вымученными метафорами, а уж если автор силится какую-то «сверхглубокую мыслю» фрейдистскую подсупонить – то редактор точно сблевнет. Потому что он читал все это, абсолютно все, гораздо раньше и в куда лучшем исполнении. От Кафки до Сартра, от Кизи до Саути. И любая авторская «прытенциозность» - ему как серпом по фибрам. «Попсня» же – она, по крайней мере, не претендует ни на что. Развлекалово – и есть развлекалово.
Правда, иногда эти ребята, издательские редакторы, в своих нападках на современное словесное искусство – здорово попадают впросак…
Я сказал тогда Рону: «Прогуляться – как-нибудь в другой раз прогуляешься! Но сейчас – я на колесах и подброшу».
Рон сморгнул. Для него это было откровение, что я могу быть на каких-то колесах, помимо фенобарбиталовых. Мы никогда не обсуждали обстоятельства нашего земного бытия, за литературно-издательскими рамками. Одеваюсь же я всегда очень просто, не давая намеков на достаток нашей семьи (нет, в сотню Форбса не входим… потому что у нас - все скромные, Форбсу не позируем).
От удивления – Рон вдруг взялся меня «воспитывать». Для меня – это не внове. Еще лет семь назад мой старший Братец Леша предупреждал: «Мы с тобой, Санек, без отца выросли – и это, верняк, реально чувствуется. Типа, чакры какие-то остались открытыми. Или, там, феромоны безотцовщины, ***-мое. Психологическая валентность, етить! Нет, тут никакой долбанной педерастии – но взрослые мужики так и лезут воспитывать. Типа, видят жертву для своего отцовского инстинкта – и прут, что вампир на кровь! Советую – относиться с пониманием. Они зла-то не желают – просто инстинкт!»
Я много раз имел возможность убедиться в правоте Лехиных выкладок. Да, стоит сойтись со взрослым парнем, который теоретически годится мне в отцы, - и он тотчас бросается учить меня жизни. Рон – не был исключением.
Заценив мою тачку, он тотчас брюзгливо поморщился, угнездив свою костлявую многомудрую жопу на пассажирском сиденье. И выдал:
«Вот ты, Саша, интеллигентный парень – а ездишь на БМВ!»
Тогда я виновато раскинул руки и молвил:
«Ну уж – что бог послал…»
Ради справедливости – не Бог, а Брат. Я честно три года рассекал на «Ниве» (тоже Лехин подарок, на семнадцатилетие), но когда задумался, что бы выбрать подинамичнее, и стал колупать свои финансы, Леха скривился и махнул рукой: «Санек, не еби мозгА! Для такого лошарика, как ты, приемистость и маневр – вот залог безопасности! И поэтому…»
И на следующее утро перед моим окном стояла эта красная БМВ. Я вспомнил, конечно, анекдот про грузинского сынка-троечника, который – «будешь ездить на красный волга – и пусть все видят, какой ты дурак!» И фильм Interstate-60 – тоже вспомнил. И пословицу «дурак – красному рад» - всенепременно. Однако ж, очень быстро я влюбился в эту машину. Хоть и бэха, хоть и «бандитская» - но классная она!
Потом Рон стал воспитывать меня по части водительских манер.
«Саша, ты интеллигентный парень, а ездишь, как таксист!»
Это малость уязвило меня, потому что, как говорилось выше, я очень аккуратно езжу. Но вместе с тем – не стану ж я стоять в очереди чайников на левый поворот? Разумеется, нет! Мы не в Голландии: это Москва. Поэтому, конечно, я обойду их справа и приткнусь. «В случае надобности и правая обочина может служить левоповоротным рядом», как формулирует Братец Леша.
Поняв, что на критику моих водительских манер мне поебать, Рон «перешлюзовал» свой скепсис в более привычное для него русло.
«Вот ты, Саша, интеллигентный парень – а что за ***ня у тебя играет?»
Отвечаю:
«Это, типа, «Мельница»
«Говномельница! - экспрессивно оценивает Рон. – ***ня ж ведь полная!»
Тогда звучала композиция «Мельницы» под названием «Змей». К слову, моя любимая у этой группы.
//Скачать – можно вот здесь:
http://www.mp3real.ru/mp3/melnica/doroga_sna/
Композиция - "Змей". Что прямую ссылку дать не могу - возблагодарим Диму Кравчука с его программерским гением, оберегающим ресурс от хоть каких-то излишеств! :)
Там хреновая скорость, но минут за пять скачается.//
Я не стал спорить с Роном и признал:
- Конечно, ***ня. Но, по крайней мере, девчонки стараются…
Рон вскинулся:
- Да что с тех стараний толку? Все – пошлятина! Все – вымученная эта «былинность», «сказовость»… Ну, блин, куда это годится?
И он принялся препарировать первый куплет. Делал он это профессионально, являя грамотную заточку скальпеля.
«Ах, инaче в былые гoда
Колдoвала земля с небeсами,
Дива дивные зрeлись тогдa,
Чуда чудные дeялись сами…»
Рон нешуточно распалился и все пинцетил, все ланцетил, все скальпелевал:
- Вот, Саш, что раздражает, – так все эти закосы под «былинность» в современной как бы поэзии! «Дивы дивные зрелись…» Охуительный глагол – «зрелись»! А почему не «срались»? И, блять, «чуда чудные деялись сами…» ****ец, как глубокомысленно! «Сами» - в смысле, без посторонней помощи? Сами собой? А нахуй такое безмозглое уточнение? А чтоб – с «небесами» срифмовать! Абы что – вот только б срифмовать!
Я мягко засмеялся и выступил адвокатом творчества группы «Мельница». Я сказал:
- Рон! Я давно знаю твое мнение: нет в русской традиции поэтов после Маяковского, поскольку Высоцкий – певец, и нет у амеров поэтов после Джима Моррисона… Да и всякие «символизмы-акмеизмы» - полное говно…
Рон распалился пуще. И ответил:
- Нет, Саша! Ты неверно понял, если я что-то говорил такое! Были имена и вокруг Маяковского, и ранее. Вот тот же Гумилев – да, поэт. Уважаю! Ахматовы-Ахмадуллины – это, конечно, «ф топку». ***ня! Но вот пройтись по лирике, так, скажем, Гумилев - он крут! И он никогда в жизни не писал хуйни!
Я все пытался заступаться за «Мельницу»:
- Нет, Рон! Все-таки ты должен признать, что есть у них поэтика! Да, подражательная – но есть. Вот возьмем второй куплет этой песенки…
Позaбыв Золoтую Орду,
Пестрый грохoт равнины китайской,
Змей крылaтый в пустынном сaду
Часто прятaлся полночью мaйской.
Я, начитав куплет, предоставил его Ронову суждению.
Он же – хищно оскалился и явно взъярился.
«И это – стихи? – рычал он. – Это пошлейшая ***ня! «Пестрый грохот», бля! Какая дешевая претензия на синкретичность! Ну а картинка змея, прячущегося в саду, – это просто какой-то апофеоз беспомощной графомании! Что хуже всего – графомания этакая с претензией! Тьфу!»
Я пожал плечами и смиренно повторил:
- Ну, девчонки все-таки старались…
Тут мы подъехали к дому Рона, и выходя, он посоветовал:
- Саша! Избегай слушать всякую хрень! Слушай нормальную музыку, и читай все-таки нормальные стихи! Из русских – Надсон, Бальмонт, Гумилев, Маяковский. Это – реально, где почерпнуть чего-то для себя можно. А «Мельницу» эту свою, со всякими дешевыми «змеями» - уткни поглубже под кроватку ювенильности! Херня это всё!
С тем мы распрощались. Когда Рон скрылся во чреве парадной, я наконец дал себе волю заржать и уткнулся лбом в руль. Лишь вопли клаксона моей бэхи удерживали меня от буйства смешливости…
P-s.: Поздно ночью мне пришел мейл от Рона. Такой:
«Саш, ты ведь сука! Ты ведь перся от моей «****оереси»? Ты ведь знал? Саша, повторяю, ты – сука! :))))»
Вот чем ценны издательские редакторы – при всей своей снобливости, при всем своем всезнайстве, они умеют восполнять пробелы!
Чего и всем пожелать можно!
Свидетельство о публикации №207071000202