Три пост скриптума

Я смотрю в окно на ночной город. Снова ворчит старуха- грусть. Она такая старая, словно родилась в моей душе ещё в прежние несколько жизней. Внутри меня шлагбаум на все вопросы. Столпились в очередь ответы. Стоп! Молчите, ответы! Я вырываю все прощальные слова как листочки с ежедневника. Всё что было прошло... Завтра будут парить вокруг меня другие имена.
Наверное это счастье, знать что у тебя помимо вчерашнего дня – есть много-много «завтра». Про-щай… Наш диалог услышали стены вокзала. Мой монолог услышат стены печали. Ты не должен знать, что буду я искать тебя по невидимым следам...
У безмолвия разлуки свои законы и свои права. Я всегда буду неправа. А мне казалось, что любовь права. Никто никогда не поймёт ни один мой сон о тебе...
От того так много мыслей-гусениц превращающихся в бабочки-слова, что не слышит больше сердце «Люблю». Когда играют в четыре руки сонату «Люблю», больше никакие звуки не нужно слышать. Все остальные слова должны разбиваются на буквы, и рассыпаться песком... Встреча с тобой была большой услугой от женщины-жизни. Жаль, что жизнь невозможно поблагодарить как незнакомку в паспортном столе коробкой шоколада... Путаюсь в своих же мыслях. Начинаю думать о случайной встрече и оказываюсь в омуте своих «Нельзя». Мои мысли – метисы, смешаны разными кровями папы-смеха и мамы-слезы. Я хочу рассыпать эти мысли как конфетти над ёлкой.
Я уже не прошу у ангелов много. Лишь несколько минут с тобой поговорить…Но ангелы меня не слышат сейчас. Они заняты другими заботами. Спасают кого-то в этот час наверное. Я понимаю тебя на любом языке. Я понимаю тебя в любом молчании. Сейчас ко мне вернулась моя потерявшаяся блудная мысль. Я нашла её спрятанной за музыкой саксофона. Она улыбалась полночи как ребёнок, который едва проснулся.
Эта мысль называется - радость... Это мысль – деревце. Она просила передать, что всё будет хорошо у каждого, кто найдет её, в зарослях грусти.
Я сорвала с этой мысли веточку, и оставляю её тебе. Посади её в себе. Она вырастет. Она станет крепкой как секвойя, если ты не подпустишь к ней сорняки плохих мыслей.
Она напомнит тебе многое из того, что сделает тебя счастливым.
Ты пожелал мне счастья…Разве я могу быть несчастливой? Какое имею на это право? Когда ты желаешь мне быть счастливой, эликсиром мне будет даже отрава...
Когда - нибудь становится не важным кто кого обидел, почему и зачем это случилось. Всё это растает как последний снег, и душа будет готова к новым событиям как глаза к новым картинам летних улиц. Когда-нибудь душа превратит свои безответные вопросы в музыку, которую услышит июльский вечер. И тогда станет легко. Так легко, что ты почувствуешь за спиной крылья. Ты испытаешь такое состояние – тебе покажется, что можно сочинить музыку, нарисовать картину, написать стих…И сделать счастливыми всех тех, кого любишь... Когда-нибудь душа научится делить суету от вечности.
 Не знаю, какие мысли привели меня к этим мыслям... Мысли не сиротливы. Они словно имеют свою родословную. Если ты сейчас подумаешь о счастье - значит, в генах твоего прошлого были мысли о счастье…
У меня осталось три поскриптума.

РS 1: У меня всё будет хорошо. Всё. От снов до главных событий. Каждый мой день в надёжных руках всех военнобязнных ангелов.
РS 2: У тебя всё тоже будет хорошо. Всё. От января до декабря. Ты был, есть и будешь самым счастливым человеком на Земле. Не забудь поливать росточек радости.
РS 3: Я оставлю себе...