Вечер на Стихаре от 3-го июля

 ПОЭТИЧЕСКИЙ ВЕЧЕР НА СТИХАРЕ.
 (Попытка осмысления того, что видел)


 Доброго Вам времени суток.

Что собой представляют литературные круги электронной сети?
Вас не интересует этот вопрос?
Если нет, то плохо.
 Я понимаю, что есть такие авторы, которым всё, как говорится: «по барабану». Литература? А что это такое? Буквы выучил. Со слухом порядок. В смысле того, чтобы найти очевидные формы рифмы. Всё. Он – Поэт! Поэт с большой буквы.
Для себя.
А, как для нас. Как с поэтическим даром для нас? Читателей. Слушателей.
Да никак.
Хочешь – слушай, хочешь – кушай,
Хочешь – просто промолчи
Будут делать «Редкий случай»
Со стихами … палачи.

 Мне приходится зарабатывать свой хлеб руками.
 Раз и навсегда.
Я не доволен тем, как пишу.
 Мои стихи – посредственны, если не сказать более жестко. Я не доволен ни одним из своих стихов.
Нужно объективно оценивать не других. Себя. Чтобы иметь право сказать свою правду в глаза оппонентам.
Потому свои стихи, прозу, не печатаю, что понимаю: - Я не достиг вершин литературного творчества. Плохих стихов, рассказов, литературной критики, публицистики, и без меня хватает. Зачем заполнять мир своим мусором?
Я пишу. Пишу для себя. В стол. Завёл свою поэтическую страничку, страничку на прозе. Оставляю тексты в «Самиздат ру» и на термитнике поэзии. Меня мало интересует рейтинг моих произведений. Прочитают несколько человек и то неплохо.
Раскритикуют – прекрасно! Чтобы не возомнил себя в один из дней достойным. Достойным того, чтобы обо мне говорили. Тешили мой слух.
Для меня, мои мысли – как моё продолжение. Смогут выпрыгнуть из «штанишек моего тела» и пойти гулять по людям без него - моего имени им не нужно. Нет? Это будет ещё один дневник поисков и потерь.
Я не считаю себя неудачником. Не считаю себя гением вселенского масштаба. Я обычный человек. А, занятие литературой – это хобби. Хороший учитель был в школе. Привил к ней любовь.
У меня нет литературных данных и филологического образования.
Я – любитель. Посредственный любитель родного языка.
 Я зарабатываю мало. Денег едва хватает на то, чтобы нормально питаться. На всё остальное их вовсе не хватает. Но, если есть хобби – хочется его развивать. Хочется им увлечь близких тебе людей. Дать им почувствовать, поучаствовать в том, что для меня является смыслом в жизни. Её красотой.
 
 Это, хороший замысел, собирать такие вечера. Найден хороший, для нашего уровня литературы, вариант. Тихое, уютное место в центре Москвы. Не очень высокие цены. К сожалению, я не смог оценить кухню. Может, не то заказывал? Может, то что ем дома, не так вкусно готовят в ресторане? А, может быть, я очень многого ожидал … за незначительную плату.
Как говорят в Украине: дешёвая рыбка – плохая уха.
Порадовало обслуживание. Ребята хорошие. Доброжелательные.
Одним словом. Пойдёт.
Бывало и лучше, но реже. А, вот на счёт хуже и чаще, так здесь я дока.
 Мы с женой пришли за два часа до начала. Первый раз. В первый класс. Честно скажу. Хотел почитать свои стихи. Хотел послушать чужое творчество.
 
 Хватит прелюдий.
Давайте всё-таки поговорим о литературе. Как обстоят дела у авторов, которые печатают свои произведения в электронном виде.
Прошу меня извинить. Я не буду называть имён авторов. Каждый узнает себя сам.
Итак.
 Вечер начался с небольшой задержкой. Десять-пятнадцать минут. Это первый недостаток.
Друзья мои!
СЛОВО НЕ ЛЮБИТ ОПОЗДАНИЙ.
Живое слово, живая речь не терпит опозданий. Я испытал на себе.
Я не первый раз читаю стихи перед зрителями и слушателями. Я выбрал самый легкий вариант. Я читал свои переводы восточных авторов. Я их читал не раз и знаю, что это не самые худшие из переводов даже напечатанных.
Я так волновался, что даже сам видел, как у меня трясутся руки. Это и смешно и грустно.
В 87-м нечто подобное у меня было в журнале «Юность». Я принёс туда свои военные дневники. Короткие рассказы, которые писал в госпитале имени Бурденко. Мне дали возможность прочесть две или три страницы перед лицом незнакомых мне людей. Выглядело это со стороны приблизительно так же. Глотал слова, тряслись руки, шумело в голове. Мало того. Я додумался читать там свою матерную прозу.
Теперь я понимаю. Меня не хотели обидеть, по этой причине предложили убрать из текста мат, а потом приходить ещё раз.
Так вот.
Первое впечатление о вечере.
Литература не терпит, если она литература, мата. Это не литература. Это выпендрёж.
Поднимаются шикарные темы. У автора есть все основания для писания. Хорошее чувство рифмы и ритма, сохранение смысла и законченность произведения.
 Всё.
 Это всё.
 Ни одно из этих произведений не имеет права на жизнь в литературе.
 Они матерные.
Все эти новомодные увлечения матерной прозой, матерной лирикой – это не произведения «на века». Это уйдёт.
 А как быть?
Как быть с продовольственной программой? Кто о ней будет писать? После нас? И что напишут? Разве они опишут наши дни? Какими словами. Эти слова будут отражать злобную тему дня?
Это то можно понять?
Кунин со своими «писюхами» и «****ецами» никогда не станет Буниным, хоть и печатает свои произведения. Да. Он показывает нашу жизнь. Так и хочется ввернуть тоже.
Что нам показывать?
Мы что слепые, глухие, немые? Русские не только на Мариенплац ведут себя так. И не только русские. Хрен редьки не слаще.
Почему в литературе нет «Гаврилиады» Пушкина, «В бане» Толстого?
По одной простой причине.
Это чтиво. Это не мудрость, а блуд.
Можно описать сексуальную неудовлетворённость, тягу к противоположному полу без мата?
Можно.
Вам не нравится Эзопов язык? А, с пьяных глаз по грязи всех переулков и тупиков, неумытым лицом и руками бомжа – это в тему? Может быть. Но, не в литературу. В макулатуру.
Вас, возможно, напечатают. Сами заплатите, «лохмандеи» найдутся «при бабле», помогут материально. Ну и то?
Это как раз переводит во второе впечатление.
Автор читал стихи отморозка.
Круто.
Это просто круто. Как он там принца повозил. И по жизни, может быть,
(в противовес), избил бы.
Возможно. Это только возможно.
В воображении. Большие бицепсы? Хорошо. А, не хочешь представить себе принца, не слюнтяя как сам описал, а воина. Лет пятнадцать «русбоя», знания во всех видах силовых противоборств на уровне волкодава. Перевести, что значит волкодав на сленге? Грустное и печальное зрелище. Таких как ты нужно … человек тридцать.
 Женщины, почему любят принцев?
Женщины любят ушами?
Ну, и кто будет любить «бейсбольную биту»? Секс-подстилки?
А, они этого хотят? Женщины в подстилки для сверхчеловека хотят?
А!
Я прошу прощения.
Кто их спрашивать будет!
Я так понял, вы не будете. А, любви так хочется. Светлой и чистой.
 Сейчас.
 
 Я так хотел
 Любви большой в соломе
 На чердаке
 Мы постелили плед
 Но, лучше было
 На постели, в доме
 Солома колется,
 И вот оргазма нет.

 Я так хотел
 Любви большой на сене
 Щекочет запах нос
 И хочется чихнуть
 Она мне тёрла
 О каком-то Гене
 И наводила
 По дороге муть.

Дарю. Не жалко.
У вас действительно есть талант.
Знаете.
Гитлер говорят, писал посредственную живопись. Но, Муссолини писал, очень приличные стихи.
Если бы они получили признание в этих областях, возможно, не было бы столько крови.
Так вот. То, что я вынес.
Вас это не успокоит.
Вы готовы пройти по горам трупов и по рекам крови.
Успешно вам на этом пути поскользнуться и утонуть.
 

 Третье впечатление.
Это отдельная тема.
Вышел автор читать стихи.
Это было самое большое моё разочарование.
Человеку дали понятие рифмы.
У него огромное стремление высказаться.
Может быть это хорошо.
Я не говорю:
Брат.
Бросай писать.
Я предлагаю:
Послушай.
Почитай. Поговори с людьми. Подскажут. Ты поднимал такие темы … так бездарно, что я взмолился: - Не надо! Не надо это читать. Это… Сыро. Болото. Если будешь продолжать дальше в том же духе – утонешь. И нас утопишь.
 Я категорически против такой литературы. Даже больше, чем против мата в ней. У меня у самого такие «пузыри» есть.
Ждут своего часа.
Найду слова.
Найду рифму и ритм.
Сохраню смысл.
И только потом получится текст.
Возможно.
А, может и не получиться. Зачем же ими нагружать людей?
У меня около тысячи стихов.
Но, только около двухсот, я вывесил в черновики.
Кстати.
Стих напечатанный в подарок здесь, из этой же оперы.
Смысл.
Хочется. Всем хочется любви. Даже тем, кто врёт, что её не знают и не признают. Каждый всё равно считает себя человеком, а не кроликом. Не мартовским котом. И не драной на крыше кошкой.
Но, написан он слабо. В поэтическом, в лирическом плане - это слабый стих.
Ну, и зачем мусорить?
То, что я сейчас пишу, не является литературой.
Это письмо.
Призыв к общению.
Призыв к тому, чтобы все вы задумались, перед тем, как лить слова.

 В общественном мнении упорно создается образ, что электронная литература это полный отстой. А, вот те, кого печатают, кто висит портретами наших современников, вот они настоящие писатели и поэты.
Так вот.
Есть такое понятие Дар.
Это не то, что вы себе возомнили.
Дар дается тому, кто хочет приложить к нему руки получить более или менее качественный продукт.
Ваша трудоспособность и ваше трудолюбие, вот залог успеха.
Трудитесь.
Учитесь на ошибках…
…и желаю вам удач.

Послесловие.
Только для Зообаба ли.
У меня на прозе ник Фил Илонов.
Если буду писать как ты, матерно, появится Зоофил.
Так то вот. Бедная наша литература, если талант тянет в литературную зоологию.