Серебро дождя

Капли медленно скользили по мутному, запотевшему стеклу, смывая московский смог с окон, становились грязно-серыми и исчезали, спадая со стекол вниз, на потемневшую, серую полоску асфальта. Грусть заполняла душу, тихая, какая-то щемящая и притом томительно сладкая, по лицу, смывая остатки макияжа и соленых слез медленно ползли серебряные струйки дождевой воды.
В левой руке зажата сигарета, подмокшая от залетевших в открытое окно брызг, в правой – ручка, выводящая строки на промокшей от слез и дождя бумаге. Строчки расплывались, слова расползались по страницам, теряя буквы и свой смысл. Она не думала о мокрой бумаге, не думала, что письмо размокнет быстрее, чем будет поставлена последняя точка в предложении. Она просто выводила букву за буквой, мыслями витая где-то в облаках, а теплым и родным, невесомым телом, которое все называют душой, была погребена тяжелыми глыбами отчаяния и бесконечной тоски.
«И нас с тобою не отыскать,
 все, что мы есть - вода,
 лишь остается ждать,
 серебро дождя…»
Строчки расплывались серебряными каплями дождя, теряли смысл, а соленые слезы снова умывали лицо.
Она грустила не из-за любви и не из-за ее отсутствия, не из-за неоправданных надежд, и даже не из-за неисполнимых желаний. Все эти беды обычных замороченных бытом людей, серой массы серого мира, она не замечала в своей жизни. Вернее, пыталась не замечать.
Она грустила из-за того, что скоро предстояло расстаться с простыми радостями. Больше никогда голубое небо не зависнет бесконечным полотном над ее головой, уже другая девушка будет радоваться солнечному утру.
Она не хотела оглядываться на прожитые дни и не желала подводить итоги. Какие итоги можно подвести в двадцать лет? К чему все эти рассуждения о смысле жизни и ее конечности? Пусть все закончится, пусть оборвется в одну минуту, но те секунды, что еще есть в запасе не стоит тратить на такую ерунду, как размышления.
Она знала, что никогда больше не вернется. Что все в ее жизни происходит в последний раз. И что последние, отведенные кем-то там, наверху, секунды она потратит на более важные вещи, чем подведение итогов.
Вспышка света ворвалась в сознание огненным мечом, разрубила все оковы, сдерживающие душу многие годы. Страх, боль, блаженство и ощущение что еще чуть-чуть, хотя бы секунда, и она поймет самое важное, то, к чему стремилась всю свою короткую жизнь, стрелой вонзились в мозг. Взгляд соскользнул с окна, с капель на стекле, упал на судорожно сжатые руки, побелевшие, с тонкими струйками крови, словно паутина, опутавшие ладони, вонзившиеся в кожу ногти, и наступила темнота.
Дождь кончился. Из-за свинцовых облаков проглянули первые лучи весеннего солнца, еще холодного, но уже по-летнему яркого. Она никогда больше не увидит солнца. Она никогда больше не увидит слезы дождя, разбивающиеся о дорогу яркими стразами. И все-таки свои последние минуты она потратила на никчемное подведение итогов столь же никчемной жизни…