Это была любовь... Часть 3

Они встретились. Гуляли. Разговаривали ни о чем, но она ловила каждое его слово. Шли. За руку. Ей хотелось поцеловать его. Но нет. Этого не произошло. Он её проводил. Она была счастлива. Уехала. И он пропал. Опять. Она пыталась и пыталась изо дня в день начать новую жизнь, жизнь без него. Они изредка переписывались. И только. Ей хотелось, чтоб он пропал из её жизни, сам, а она прогнать его сама не могла. Пролетела осень, зима. Она умаляла его о встрече, а в ответ слышала «холодно», «некогда», «негде», «как-нибудь потом». Ждала, ждала. Жизнь летела мимо. Все романы, которых было не такое уж малое количество, заканчивались одним: разрывом, инициатором которого была неизменно она. Она с ним созванивалась. Однажды было такое, что говорили почти до утра. А однажды он отвлекся на что то и попросил подождать. Она ждала 5 минут, 25 . И в ней наконец то проснулось чувство собственного достоинства - она положила трубку. С утра была извинительная смска. И все. Весна. Пора любви. Чужой любви. Пора её любви уже прошла, если и была вообще. Они увиделись. Он спешил. У них был час, может два. Они гуляли по улицам Москвы. По одному и тому же месту по два- три раза. Но ей было все равно, лишь бы с ним рядом. Он проводил её до вокзала. Поцеловал. И как обычно: - «не пропадай», - «я не пропаду, это ты не пропадай», - «пиши, звони». Была ещё одна встреча. Последняя. Было уже тепло. Снега почти не было. Она долго упрашивала о встрече. И вот уже ночью он написал «завтра, метро ВДНХ, центр зала. Она так давно его не видела. Приехала. Эта станция метро казалась, была создана для их свидания. Среди многочисленных девочек, мальчиков ищущих глазами свою вторую половину и парочек, сияющих от радостной встречи, его не было. Она присела на лавочку. Один поезд. Второй. Она уже сбилась со счета. Его не было. Она рассматривала молодых людей с цветами, нервно посматривающих на часы и разглядывающих толпу людей выходящих из вновь прибывшего поезда. Ей хотелось чтоб и он вот так её ждал. Но это мечты, которым так и не удастся сбыться. И она увидела его. Он приехал. На нем была голубая куртка, которая необыкновенно ему шла. Он осмотрелся. Его взгляд скользнул по ней и мимо. Он не узнал ей. Достал телефон. Уже хотел набрать её. Она подошла сама. Он сказал, что не узнал, она немного расстроилась, но радость встречи захлестнула её. Её глаза светились. В последний раз. Поцелуй. Они вышли на улицу. И как всегда небо было против. Заморосил дождь. Они разговаривали, смеялись. Ему позвонил кто-то, позвал куда-то, а он сказал, что занят. Впервые он не бросил её ради какого-то другого, возможно и пустякового дела. Он рассказывал что-то, а потом у него вырвалось, что как-то гулял на поклонке и там подавали цветы. И женщина подошла и спросила, не хочет ли он купить девушке цветы. Речь шла об их цене. Она сразу взгрустнула: он гулял с другой. Он сразу понял, что сказал что-то не то и перевел тему разговора. Когда они решили присесть она села к нему на колени, прикоснулась до подбородка и поцеловала его. Потом еще раз. Его рука скользнула ей под куртку. Он смеялся, говорил, что в следующий раз нужно будет выбрать менее безлюдное место, а то здесь даже поприставать нормально нельзя. Ей было хорошо. Казалось, ему тоже. Он проводил её до метро. На вокзал ехать у него уже не было времени. Поцелуй. Ещё один. Подъезжает поезд. Он собирается уходить. Она притягивает его к себе. Говорит, что её поезд следующий. Снова поцелуй. Последний. Она уезжает. Они созваниваются, переписываются. Но как то все реже. Он в деревне. Она видит его проезжая мимо на машине. Вечером хочет встретиться. Звонит. Трубку поднимает его друг. Она хочет услышать его. Ответ убийственный. Он не может подойти. Занят.Она ничего не хочет слышать. Она соскучилась. В трубке его голос. «Я занят». Друг добавляет, что на коленях у него другая и слышит гудки. С этого момента в ней начинает умирать то чувство, в которое он никогда не верил. И она теперь убеждена, что любви нет. Это сказка. Как про Деда Мороза. Дети верят в неё до определенного момента. Теперь пришел её момент разочароваться в своей сказке, в своей сказке про любовь. Она написала, что отпускает его с самыми светлыми чувствами, что желает, чтоб него все было хорошо, не с ней, так хотя бы с другой. Время лечит. Только чем? И как долго? Проходит неделя, другая. Она стирает его номер из телефонной книжки. Опять заносит. Чтоб не писать ему не пополняет свой счет. Ее подруга, та которой он когда-то нравился, говорит, что его друг сказал ей, что он встречался с тобой только из жалости. Она переступает через себя. Но проходит, какое то время и она все-таки пишет ему. Пишет, что если он хочет что-то сказать, пусть скажет ей в лицо, а слышать что встречался со мной только из жалости, от третьих лиц я не хочу. Он словно первый раз слышит, говорит, что такого не говорил, просит сказать, от кого она услышала эти глупости. Она говорит. Разговор закончен. Проходит еще какое-то время, но это ей не дает покоя. Она встречает его друга и спрашивает у него. Оказывается это было сказано не с его слов, а со слов друга. И о жалости речи не шло, было сказано, что он не мог расстаться, потому что бросить такую милую и очаровательную девушку очень сложно. Она чуть не убила на месте подругу, ведь ей так тяжело было слышать про жалость. Ведь встречаться из-за жалости немыслимо. Жалость это не то чувство, которое должно связывать людей. Жалко может быть маленького котенка с ангельскими глазками брошенного на улице, который не может выжить самостоятельно. Хотя теперь она не знала сама как ей выжить без него разочарованной во всех и вся. У неё теперь есть учеба, работа и дом. И теперь, без него, она преуспевает во всем что у неё есть. Его друг говорит, чтоб она не лезла в их отношения. Она и не собиралась. Но почему в их отношения есть нельзя, а в их было можно. И она услышала то, что убило в ней все чувства окончательно и бесповоротно. Все хватит. Больше так нельзя. У него своя жизнь. У неё своя. Другая. Спустя две недели он позвонил ей ночью и спросил где она. Она сказала, что далеко и повесила трубку. Неужели не конец? Как вы думаете?!